Queshe
Der Regen hatte am Nachmittag eingesetzt. Er war nicht stark, aber unglaublich dicht – als hätte jemand am Himmel eine Handvoll Silbernadeln ausgestreut. Auf dem Pflaster spritzten sie kaum auf, sondern hüllten die gesamte Straße lediglich in einen grauen, feuchten Dunst.
Queshe wusste selbst nicht genau, wann er die Leute aus dem Teehaus aus den Augen verloren hatte. Eben noch war Xuedizi nur zwei Schritte vor ihm gegangen, ganz gemächlich, mit zwei in Packpapier gewickelten Päckchen Gebäck in den Händen. Er hatte sich doch nur kurz hingehockt, um das lose Bändchen an seinem Tigerschuh festzubinden – und als er wieder aufblickte, war auf der Straße nichts mehr übrig als der Regen.
Er stand mitten in der menschenleeren Gasse und sah sich um. Die Läden zu beiden Seiten waren geschlossen; der abblätternde Lack auf den Holzläden war vom Regen dunkel nachgedunkelt und wirkte wie lauter Münder, die sich nicht mehr schließen ließen. Das war nicht das Chinatown, das er kannte. Vermutlich war er vorhin falsch abgebogen, als er einer vertraut wirkenden Gestalt hinterhergelaufen war – doch der Schatten war um eine Ecke gebogen und verschwunden, und hatte ihn an diesem völlig fremden Ort zurückgelassen.
Doch er geriet nicht in Panik. Panik half nichts, das wusste er schon von klein auf. Er zog lediglich seine Tigermütze etwas tiefer ins Gesicht, um die feuchten Haarsträhnen auf seiner Stirn vor dem Regen zu schützen, und machte sich daran, Gasse für Gasse nach dem Weg zu suchen.
Und genau bei dieser Suche schnappte er jene Worte auf.
Sie stammten von einem fliegenden Händler, der mit seiner Tragstange hastig vorbeieilte und sich bei einer alten Frau mit Ölpapierschirm beklagte: „… Glaubst du mir nicht? Ich sag’s dir, in diesem Anwesen brennt nachts Licht! Schon seit drei Tagen! Der Ort steht seit drei Jahren leer – wer bitteschön sollte da ein Licht anzünden? Wenn das kein Geist ist, was dann?“
Die alte Frau murmelte ein leises „Amitabha“, und ihre Schritte beschleunigten sich merklich: „Sprich es bloß nicht laut aus! Damals wurde dort die ganze Familie massakriert – kein Einziger ist übrig geblieben, alle tot.“
Die beiden hatten es eilig, ihre Stimmen wurden von den Regenfäden zerschnitten und verklangen rasch am Ende der Gasse.
Queshe blieb stehen und legte den Kopf schief.
Das Wort „Massaker“ rief bei ihm keine Regung hervor. Er war mit solchen Begriffen nicht vertraut und sah darin keine Verbindung zu sich selbst. Doch das Wort „Geist“ war etwas anderes. Der Geschichtenerzähler im Teehaus hatte schon oft Geistergeschichten zum Besten gegeben; Queshe hatte ein paar Mal in der Ecke gehockt und gelauscht – Geschichten von Geisterfrauen in Rot und Gelehrten in Weiß. Seine Augen hatten dabei immer geglänzt; er fand so etwas weitaus spannender als all die weinenden Gäste, die Shisanniang um Hilfe anflehten.
Ein Anwesen, in dem es spukte.
In Europa bekam man so etwas selten zu hören. Die Leute hier glaubten an Gott, an Kirchen und an Priester, die mit Kruzifixen Dämonen austrieben. Sie sagten nicht „Geisterspuk“, sie sagten „haunted“. Doch jener Händler hatte das vertrauteste Wort aus der Heimat gebraucht – „vom Geist heimgesucht“. Das bedeutete, dass in jenem Anwesen höchstwahrscheinlich Menschen mit fernöstlichen Gesichtern gewohnt hatten, genau wie sie.
Ein Geisterhaus in der Fremde.
Queshes Mundwinkel zuckten nach oben, und er konnte das Grinsen kaum unterdrücken. Er sah sich kurz nach links und rechts um, vergewisserte sich, dass niemand auf ihn achtete, und ging dann genau in die Richtung, aus der die beiden gekommen waren. Der Heimweg konnte warten – das Teehaus lief schließlich nicht weg. Doch Geister warteten nicht. Was, wenn der Spuk morgen schon vorbei war?
Er folgte der Gasse tiefer hinein. Der Regen ließ allmählich nach und verwandelte sich in einen hauchzarten Sprühnebel, der sich um Dachvorsprünge und dürre Äste schmiegte und alles in ein verschwommenes Zwielicht tauchte. Diese Gasse war deutlich verfallener als die Straßen draußen: Der Putz blätterte stark von den Wänden ab und gab gelbbraune Ziegel frei; auf dem Boden standen seichte Pfützen, in denen sich der trübe Himmel wie in zerbrochenen Spiegeln brach.
Das Anwesen lag am Ende der Gasse.
Queshe erkannte es auf den ersten Blick. Es unterschied sich vollkommen von den umliegenden Wohnhäusern – es war viel zu hoch. Die Inschrift auf der Tafel über dem Türsturz war längst nicht mehr zu entziffern; übrig war nur noch eine verschmierte Lackspur, als sei die Schrift gewaltsam abgekratzt worden. Die beiden Torflügel waren fest verschlossen, der Lack darauf rissig und verwittert, doch die bronzenen Türklopfer glänzten noch immer, als hätte sie erst kürzlich jemand poliert.
Über die Hofmauer ragten die Äste eines alten Schnurbaums; seine Blätter waren vom Regen dunkel gewaschen und streckten sich lautlos in die Luft wie eine stumme Geste.
Queshe stand vor dem Tor und blickte eine Weile empor. Er war klein von Statur; die beiden runden Ohren an seiner Tigermütze waren vom Sprühregen durchnässt, und an den Spitzen seiner Tigerschuhe klebten Schlammspritzer – er sah aus wie ein kleines Kätzchen, das man gerade aus einem Wassergraben gezogen hatte. Doch seine Augen leuchteten hell, ganz ohne jede Furcht, erfüllt von purer Neugier. Er streckte sogar die Hand aus und berührte einen der bronzenen Ringe. In dem Moment, als seine Fingerspitzen das Metall berührten, zischte er leise auf, zog die Hand zurück und hauchte warmen Atem darauf. Es war kalt. Nicht die bloße Kühle des Regens, sondern eine tiefere, schwerere Kälte – als ströme der Frost direkt aus dem Inneren der Bronze hervor.
Queshe starrte den Bronzering zwei Sekunden lang an, dann kniff er die Augen zusammen und grinste. Ein Lebenszeichen war immer besser als gar keines. Er war schließlich nicht dumm und wusste, dass ein seit drei Jahren verlassenes Anwesen keine blitzblank geputzten Türklopfer haben durfte. Dieser Geist legte offenbar Wert auf Etikette und wusste, wie man die Fassade sauber hielt. Er trat zwei Schritte zurück und ging an der Außenmauer entlang, um zu sehen, ob es eine Seitentür oder eine niedrigere Mauer gab, über die er klettern konnte – wo er nun schon einmal hier war, musste er sich schließlich auch umsehen.
Am Fuße der Mauer wucherte dichtes Unkraut, vom Regen niedergedrückt und zerzaust. Er schob die nassen Halme beiseite und stapfte Schritt für Schritt durch den weichen Schlamm; seine Tigerschuhe sanken in den Matsch ein und wurden mit einem schmatzenden Geräusch wieder herausgezogen. An der Seite der Hofmauer fand sich tatsächlich eine Bresche – nicht gerade niedrig, doch daneben stapelten sich ein paar weggeworfene Ziegelsteine, als wäre hier schon früher einmal jemand hinaufgeklettert.
Queshe kniff die Augen zusammen, steckte den Saum seiner Robe in den Gürtel und kletterte über die Ziegel nach oben. Seine Bewegungen waren flink und gewandt wie die einer streunenden Katze, die ständig auf Dächer klettert; mit wenigen Griffen hatte er die Mauerkrone erreicht. Er krallte sich an der Kante fest, steckte vorsichtig den Kopf hervor und spähte in den Hof.
Der Hof war größer, als er gedacht hatte. Die Tür zum Hauptsaal direkt gegenüber stand halb offen; drinnen war es stockdunkel, man konnte nichts erkennen. Der Hof war mit Steinplatten ausgelegt, aus deren Fugen feines Unkraut spross – deutlich ein Zeichen dafür, dass sich lange niemand darum gekümmert hatte. Doch der Steintisch und die Steinbänke unter dem alten Schnurbaum waren sauber, ohne herabgefallenes Laub, ohne Staub, als würde hier regelmäßig jemand sitzen. Noch merkwürdiger war die Laterne, die unter dem Dachvorsprung in einer Ecke des Hofes hing. Aus Papier, in warmem Gelb, und darin brannte ein kleiner Kerzenstummel. Der Flammenschein flackerte sachte und warf einen sanften Lichtschein in den grauen Sprühregen. Queshe starrte die Laterne an, ohne auch nur einmal zu blinzeln.
In einem leeren Anwesen brannte kein Licht. In einem verfluchten Haus, dessen Bewohner alle ausgelöscht worden waren, sollte niemand Türklopfer polieren, Laternen entzünden oder Steintische blitzblank wischen. Er erinnerte sich an die Worte der alten Frau: „Kein Einziger ist übrig geblieben, alle tot.“ Wenn alle tot waren – wer hatte dann die Laterne angezündet?
Er lag flach auf der Mauerkrone; die halbe Seite seines Körpers war vom Nebelregen klamm und kalt geworden, doch er dachte nicht im Traum daran zu gehen. Eine leise Stimme im Inneren drängte ihn zwar zur Umkehr – nachdem er schon so lange verschollen war, würde Shisanniang sich gewiss Sorgen machen. Doch ein anderer Gedanke war lauter: Wo er nun schon einmal da war … Genau in diesem Augenblick drang aus der halb geöffneten Tür des Hauptsaals ein hauchzartes Geräusch. Es war weder der Wind noch der Regen; es war das feine Rascheln von Stoff, als schleife der Saum eines Gewandes über hölzerne Dielen, oder als strichen Fingerspitzen sanft über Papier.
Queshes Atem stockte für einen Wimpernschlag. Doch gleich darauf reagierte er auf eine Weise, die er selbst nicht erwartet hätte: Er zog den Kopf nicht ein, er sprang nicht von der Mauer, um wegzurennen – stattdessen beugte er sich noch ein Stück weiter vor, neigte den Kopf und spähte mit aller Kraft in den Türspalt.
Und dann sah er es.
In der Dunkelheit hinter der Tür blickte ein Paar Augen geradewegs zu ihm heraus.
Diese Augen schimmerten schwach in der Finsternis. Ihre Farbe war schwer zu bestimmen – wie das Mondlicht, das sich auf der Oberfläche eines tiefen Teiches spiegelt, oder wie der kühle Glanz in den Pupillen eines Raubtiers. Die Gestalt, zu der sie gehörten, stand im Schatten hinter der Tür; ihre Umrisse waren kaum auszumachen, nur dass sie hochgewachsen und schlank war, mit langen Gewandsäumen, die regungslos bis auf den Boden fielen.
Queshe blickte den Augen drei volle Sekunden lang entgegen. Drei Sekunden später erblühte auf dem kleinen Gesicht unter der Tigermütze ein strahlendes Lächeln. Er sagte: „Große Schwester, wohnst du hier?“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.