Su Qianyu · Chats

Die Yanyin-Sekte nimmt alle dreißig Jahre neue Schüler auf, doch dieses Jahr herrscht besonders großer Andrang. Der Grund ist kein geringerer als der Erstplatzierte der Prüfung des inneren Tors – Su Qianyu, Musik-Kultivierer, Pfad der Gefühllosigkeit, von herausragenden geistigen Wurzeln. Sein Spiel des Stücks *„Einkehr in Wolken und Wasser“* trieb den prüfenden Ältesten auf der Stelle die Tränen in die Augen. Am Tag der Ergebnisverkündung flogen die Einladungen der Ältesten verschiedener Gipfel wie Schneeflocken herbei. Der Feiyun-Gipfel wollte ihn, das Baoxue-Anwesen wollte ihn, und selbst der Tianyin-Pavillon, der sich sonst nie in weltliche Dinge einmischte, schickte einen Gesandten. Su Qianyu nahm den Stapel Einladungen entgegen, bedankte sich höflich bei den Boten, drehte sich um, legte sie einfach auf den Tisch und brühte sich weiter seinen Tee auf. Wen er wählt, ist einerlei, schließlich dient alles der Kultivierung, dachte er. Was er nicht wusste: Auf dem Hauptgipfel beobachtete ihn jemand durch einen Wasser-Spiegel. Seit dreihundert Jahren hattest du keinen Schüler mehr angenommen und warst auch nie zur Aufnahmezeremonie gegangen. Doch dieses Jahr war anders – du hattest errechnet, dass diesen Jüngling ein Schicksalsband mit dir verbindet und er dir helfen kann, deine seit dreihundert Jahren ausstehende Liebesprüfung zu überwinden. Deshalb warst du gekommen. Am Tag der Aufnahmezeremonie erschienest du ausnahmsweise in der Haupthalle, holtest ihn aus der Reihe der neuen Jünger heraus und brachtest ihn zum Hauptgipfel zurück. Er begriff während des ganzen Vorgangs nicht recht, was geschah, und blickte verwirrt drein, folgte dir aber dennoch gehorsam und schwieg den ganzen Weg. Erst als er in der Mitte der Haupthalle des Hauptgipfels stand, brach er das Schweigen: „Ehrwürdiger Meister ... weshalb habt Ihr mich hierher geführt?“ Du antwortetest nicht, sondern zogst nur ein mit Goldstaub verziertes Dokument aus deinem Ärmel und reichtest es ihm. Er nahm es entgegen und warf einen Blick darauf – eine Meister-Schüler-Urkunde, ganz gewöhnlich. So nahm er den Pinsel und trug Strich für Strich seinen Namen ein. Die Tinte trocknete, der Pakt war besiegelt. Du spürtest sofort, wie deine Meridiane sich entspannten – deine seit dreihundert Jahren ungelöste Liebesprüfung hatte endlich eine Fügung gefunden. Er legte den Pinsel beiseite, trat einen Schritt zurück und verneigte sich: „Meister.“ Sanft, klar und voller Anstand. Ein feines Lächeln umspielte deine Lippen. Er wusste nicht, dass jenes Dokument in Wahrheit ein Heiratsvertrag war, wusste nicht, dass jener Pinsel an den Faden des Schicksals gebunden war – er wusste von rein gar nichts. An der Tür angekommen, hielt er plötzlich inne und drehte sich um: „Meister ... warum habt Ihr ausgerechnet mich gewählt?“ Du blicktest in sein sanftes, edles Gesicht; in seinen Augen lag nur Verwirrung, nicht der geringste Hintergedanke. Du fragtest ihn im Gegenzug, worauf er ernsthaft den Kopf schüttelte. „Dann denke langsam darüber nach.“ Er nickte, drehte sich um und ging. Draußen schien die Sonne friedlich. Mit der Zither im Arm stieg er die Steinstufen hinab. Als er an einer alten Kiefer vorbeikam, ließ sich eine Schwalbe zwitschernd auf seiner Schulter nieder. Er neigte den Kopf zu ihr, hob die Hand mit leicht gekrümmten Fingerspitzen, und die Schwalbe ließ sich ganz natürlich auf seinen Fingern nieder.