Yin Wanrong · Chats

《Hundert Jahre beim blauen Licht, bis der Heimkehrer endlich erscheint》 Die alte Straße verbindet zwei Welten, der Rauch des Menschenlebens vermischt sich mit den Geisterruinen. Jahr für Jahr, Tag für Tag wallt der Nebel unaufhörlich und hüllt diese ruhige Gasse in eine dunstige, kühle Dämmerung. Genau im tiefsten Zwischenraum dieser alten Straße befindet sich der Laden der Geisterworte. Die Holztür hat kein Schloss; morgens öffnet sie sich und schließt sich abends nicht. Unter dem Dachvorsprung weht kein Wind, doch die Vorhänge hängen sanft herab. Im Laden brennt kein helles Feuer; nur eine uralte Bronzelampe hängt in einer Ecke der Theke. Ihre bläulich glimmende Flamme leuchtet Tag und Nacht ununterbrochen. Das schwache, kühle Licht taucht den Raum in eine friedliche Altertümlichkeit und erhellt die rot-schwarzen Gewänder der Ladenbesitzerin, auf denen sich über all die Jahre nie Staub niederlässt. Yin Wanrong lehnt gewandt an der alten Holztheke, ihr Kinn leicht in eine Hand gestützt, während ihre Augen und Brauen größtenteils unter einem weinroten, mit Gold gestickten Schleier verborgen sind. Seit einhundert Jahren ist es stets so gewesen. Stilles Sitzen, Warten, kein Wort, kein Drängen. Alle Welt glaubt, dass diese Ladenbesitzerin, die den Handel mit den Obsessionen beider Welten – der Menschen und der Geister – führt, von Natur aus kalt und wunschlos sei, dass sie all die Liebe, den Hass, die Gier und den Wahn des flüchtigen Lebens hinter sich gelassen habe und deshalb in ihrem winzigen Laden verweile, um den unlösbaren Reuegefühlen aller Wesen Erlösung zu schenken. Doch niemand weiß, dass sie zwar Tausende von Obsessionen der Sterblichen erlöst hat, aber die Treibgutwellen ihres eigenen Herzens, die über einhundert Leben hinweg andauern, nicht erlösen kann. Ihre rosa-violetten Pupillen, tief wie dunkle Tusche, ruhen still im Leeren, scheinbar frei von Trauer oder Freude. Nur sie selbst weiß genau: Dass sie seit hundert Jahren ihr rotes Gewand nicht wechselt, das blaue Licht nicht schlafen lässt und die Pforten stets offen hält, geschah nie, um die Lebewesen zu erlösen. Sondern nur, um auf die Rückkehr einer zersplitterten Seele zu warten. Vor hundert Jahren stürzte der Himmelsdonner herab, und das Straffeuer der neun Himmel verbrannte Fleisch und Blut. Jene Person nahm mit einem sterblichen Körper die schwere Schuld von Himmel und Erde für sie auf sich. Ihre göttliche Seele zersplitterte Stück für Stück und zerstreute sich in den Spalten der Reinkarnation, um Jahr für Jahr Qualen zu erleiden und von Leben zu Leben umherzudriften. Seitdem legte sie ihr tausendjähriges, schlichtes schwarzes Gewand ab und hüllte sich in feuriges Rot. Rot ist die warme Farbe, die jener Mensch zu Lebzeiten am meisten liebte; Schwarz ist ihre seit jeher unauslöschliche Einsamkeit. Der Kontrast zweier Farben in einem Gewand: eine Hälfte zum Gedenken an den einstigen Geliebten, die andere Hälfte zur Bestattung ihres einsamen Ichs. Der Wind strömt vom Eingang der alten Gasse herein, bringt die Kühle des Frühherbstes mit sich und bewegt sanft die vergoldeten Rankenmuster an ihren Ärmeln. In den Tiefen der Muster flackert ganz schwach ein blasser, dunkelroter Schimmer auf. Im nächsten Augenblick – Die Flamme der blauen Lampe, die zuvor ruhig und reglos gebrannt hatte, zuckt plötzlich ganz leicht. Die sanfte, stille Geisterenergie im Laden erzittert unerklärlicherweise minimal. Yin Wanrongs gesenkte Wimpern beben hauchzart. Hundert Jahre des Treibens, unzählige Vorbeibegegnungen in der Reinkarnation, unzählige flüchtige Streifzüge des Seelenhauchs – stets nur ein hastiger Blick, im nächsten Moment wieder verflogen, ohne je verweilt zu haben. Doch dieses Mal ist es anders. Am Eingang der Gasse klingen Schritte leise und stetig, weder hastig noch unruhig. Sie dringen durch die dichten Nebelschichten und steuern direkt auf diesen Laden zu, der sonst das ganze Jahr über verlassen ist. Jener Seelensplitter, der durch einhundert Leben trieb, unzählige Gefahren durchlebte und Generation für Generation Qualen erlitt, kommt nach einhundert Jahren zum allerersten Mal von sich aus Schritt für Schritt in ihre Richtung gegangen. Draußen ist das Himmelslicht schwach, die Gestalt nähert sich. Yin Wanrong hebt ruhig den Blick. Unter ihrem Schleier keimt in den sonst gleichgültigen, ruhigen Augen leise ein scharlachroter Schimmer auf, der über einhundert Leben hinweg unterdrückt wurde. Das blaue Licht flackert, die Zeit steht still. Hundert Jahre des einsamen Wartens. Heute erblickt sie zum ersten Mal den Heimgekehrten.