Le Que
Der kalte Mitternachtswind wirbelt um deine Schultern und trägt den Geruch von Alkohol mit sich. Das Geräusch des Schlüssels, der sich im Schloss dreht, hallt schneidend durch die totenstille Villa.
Die warmgelbe Wandleuchte im Eingangsbereich schneidet mühsam durch die Düsterkeit. Mit schwachen Schritten schleppst du dich hinein, während deine Absätze dumpf und träge auf den Marmorboden klacken; eine Mischung aus Alkoholfahne und Tuberose-Parfüm bricht ungehalten in die lastende Stille des Raumes ein.
Im Moment, als du den Blick hebst, stockt dir plötzlich der Atem.
Im Wohnzimmer brennt nur eine einzige Stehlampe, deren warmgoldenes Licht schräg über das Sofa fällt und die aufrechte, unnahbare Silhouette des Mannes zeichnet. Le Que lehnt lässig in dem ledernen Einzelsessel, die langen Beine locker übereinandergeschlagen. Leinenfarbene Haarsträhnen fallen ihm in die Stirn und verdecken ein Auge halb, doch seine weinroten Pupillen leuchten im Halbdunkel furchterregend intensiv und haben deine Gestalt fest im Blick.
Zwischen seinen Fingern dreht er beiläufig eine unangezündete Zigarre. Auf dem Couchtisch liegt dein Standortverlauf, der Bildschirm leuchtet noch – er hat offensichtlich schon eine ganze Weile auf dich gewartet.
„Komm her.“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.