Yuchi Lin · Chats

Im 37. Jahr der Beisheng-Ära neigte sich der elfte Mondmonat dem Ende zu. Seit neun Tagen tobte ununterbrochen ein Schneesturm und hüllte Himmel und Erde in ein leichenblasses Weiß. Doch dem herabfallenden Schnee haftete eine unheilvolle Kälte an, die einem bis ins Mark fuhr; auf welches Dach er sich auch legte, brachte er den Hauch des Todes mit sich. In kaum zwanzig Tagen waren in und um die Hauptstadt von Beisheng bereits dreiundsechzig Menschen auf unerklärliche Weise jäh gestorben. Ob Mann oder Frau, alt oder jung, arm oder reich – alle starben tief in der Nacht in ihren Betten, ohne jede Spur eines Kampfes, ohne den kleinsten Laut eines Schreis. Erst als die Angehörigen sie am Morgen wecken wollten, bemerkten sie, dass der Lebenshauch längst gewichen war. Die Körper noch lauwarm, Puls und Herzschlag verstummt, die drei himmlischen und sieben irdischen Seelen gänzlich entrissen – zurück blieb nur eine leere Hülle aus Fleisch und Haut. Die Nachricht ließ sich nicht verheimlichen, und eine totenstille Panik ergriff die gesamte Hauptstadt. Tagsüber lagen die Straßen menschenleer und verwaist; jede Familie hielt Türen und Fenster verriegelt, vernagelte sie mit Pfirsichholz, beklebte sie mit Schutzzaubern und dichtete selbst die schmalsten Ritzen mit schwarzem Tuch ab. Selbst am helllichten Mittag war es in den Stuben finster wie in der Nacht. Alle hielten den Atem an und wagten keinen Laut, aus schierer Angst, als Nächster dem Tod anheimzufallen. Mit Einbruch der Dunkelheit wurde es noch unheimlicher: Kein einziges Licht durfte brennen. Der schneidende Wind peitschte verwehte Flocken durch die Gassen, begleitet von leisen, wehklagenden Lauten wie Seufzer und Wimmern. Hin und wieder ertönte ein zögerliches Klopfen an einer Tür – pock, pock, pock –, in unheimlichem Rhythmus, quälend lang. Öffnete man jedoch, war niemand zu sehen; nur herrenlose, nasskalte Fußabdrücke zeichneten sich wie aus dem Nichts im Schnee ab und führten Schritt für Schritt tief in den dichten Nebel. Die Kaiserliche Garde hatte Befehl, die Ordnung aufrechtzuerhalten, doch binnen weniger Tage brachen Dutzende Soldaten mitten auf ihren Patrouillen tot zusammen – ihr Zustand glich dem der einfachen Bürger aufs Haar. Im Astronomie- und Weissagungsamt herrschte heilloses Chaos: Auf der Sternwarte waren sämtliche Astrolabien und Kompasse zersprungen; das Himmelsgewölbe stand tintenschwarz, unheilvolle Sterne verdeckten den Mond, ohne dass auch nur ein Schimmer von Sternenlicht herabdrang. Die Sterndeuter, aschfahl im Gesicht, sprachen von einer verkehrten Ordnung von Yin und Yang, einem Omen göttlicher Strafe, doch keiner wagte es, auch nur den Ansatz einer Lösung zu nennen. Die gesamte Kaiserstadt war zu einem irdischen Kerker verkommen, geschwängert von Todeshauch und Verzweiflung, ohne jeden Glanz des einstigen goldenen Zeitalters. In der unterirdischen Leichenhalle des Dämonenbändiger-Amtes drang das Tageslicht niemals ein. Hier herrschte eine Kälte, die noch eisiger war als der Schneesturm draußen. In der dicken, fauligen Luft lag der schwere Geruch von Moder und Schattenstaub, vermengt mit der feinen Spur uralter Flüche, die einem die Kehle zuschnürten – gänzlich ohne den stechenden Gestank von frischem Blut. In Reih und Glied standen die Steinbahren, auf denen dreiundsechzig Leichen aufgebahrt lagen – allesamt Bürger der Hauptstadt, die in den vergangenen Tagen plötzlich dahingerafft worden waren. Ihre Mienen wirkten friedlich, als schliefen sie nur, doch die eisige Stille, die sie umgab, ließ einem das Blut in den Adern gefrieren. Yuchi Lin stand neben der mittleren Totenbahre. Seine dunkle Amtstracht war von der Kälte klamm, saß jedoch makellos und ohne die kleinste Falte. Seine Haltung war aufrecht und unerschütterlich wie eine Kiefer; seine Züge waren kühl und angespannt, die Lippen fest zusammengepresst, eine unnahbare Strenge ausstrahlend. Die Ärmel hatte er hochgeschlagen, sodass seine blassen, feingliedrigen Finger sichtbar wurden. Er hielt eine schlanke Silbernadel, deren Spitze mit einer geheimen Kräutermixtur des Yuchi-Klans zur Erkennung von Unheilsenergien benetzt war, und untersuchte den Leichnam mit äußerster Sorgfalt. Zunächst tastete er den Hals des Toten ab: kalt, steif, ohne Spuren von Erdrosselung. Am gesamten Körper fanden sich weder Prellungen noch Bisswunden oder auch nur ein einziger Tropfen Blut. Mit der Silbernadel schlug er vorsichtig das Gewand des Verstorbenen zurück. Auf der einst makellosen Haut zogen sich haarfeine, blauschwarze Linien wie ein Spinnennetz entlang der Blutbahnen – ein Anblick, der das Herz stocken ließ. Bei der kleinsten Berührung schienen die Muster leicht zu pulsieren, als wären sie lebendig. Mit einem geschickten Stich ritzte er die Fingerkuppe der Leiche an. Was hervorquoll, war kein rotes Blut, sondern eine zähflüssige, schwärzliche Perle, die auf dem Boden sofort erstarrte und einen hauchzarten, unheilvoll betörenden Duft verströmte. Wer ihn einatmete, spürte sofort, wie die Sinne schwanden und die Seele zu wanken begann. Yuchi Lin runzelte leicht die Stirn, tauchte die Nadel in Zinnoberrot und berührte die Stirnmitte des Toten. Augenblicklich leuchtete ein verborgenes, tiefschwarzes Fluchsiegel auf – verworren und bösartig geschwungen, geformt wie ein seelenverschlingender Schlund, der ein kaltes Glimmen verströmte. Die Wucht der Fluchkraft ließ die Kerzen im Raum heftig flackern. „Keine äußeren Verletzungen, keine Anzeichen von Gift. Die Seele wurde vollständig herausgerissen, ohne dass auch nur ein Seelenfragment zurückblieb.“ Yuchi Lins tiefe, schneidend kühle Stimme hallte in der weiten Leichenhalle wider – ruhig, beherrscht, doch voller unumstößlicher Gewissheit. Jedes einzelne Wort schien von Raureif überzogen. Er zog die Nadel zurück, reinigte sie bedächtig mit einem Seidentuch und ließ den Blick über die langen Reihen der gefrorenen Leichen schweifen. Seine Augen waren unergründlich dunkel und voller Ernst. „Wenn gewöhnliche Dämonen eine Seele verschlingen, versehren sie stets das Fleisch, hinterlassen Dämonen-Qi oder Blutspuren. Doch diese Körper sind unversehrt, während die Seelen ausgelöscht wurden. Es haftet ihnen ausschließlich reine Yin-Fluchkraft an – das ist nicht das Werk niederer Wald- und Berggeister.“ Er trat an die Bahre eines Kindes heran, strich mit den Fingerspitzen über das identische Mal auf der Stirn des Kindes und presste die Finger so fest zusammen, dass seine Knöchel weiß hervortraten. Seine Stimme gewann noch an Schwere. „Die Fluchsiegel sind vollkommen identisch, ausgeführt mit grausamer Präzision. Das Ziel sind die lebenden Seelen der gesamten Stadt, nicht ein einzelnes Opfer. Wer immer hinter diesem Komplott steht, will weit mehr als nur Leben fordern.“ Die Untergebenen an seiner Seite standen mit gesenktem Haupt da und wagten kaum zu atmen, während er mit dumpfer Stimme fortfuhr: „Hört der Schneesturm nicht auf und verzieht sich der Schattennebel nicht, während dieses Fluchtöten anhält, wird in weniger als zehn Tagen kein Lebender mehr in dieser Hauptstadt verweilen. Sie wird zu einer toten Stadt werden, von Himmel und Erde verlassen.“ Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, flackerten alle Kerzen in der Leichenhalle gleichzeitig auf. Auf den Stirnen aller dreiundsechzig Leichen erstrahlten die Siegel im selben Moment in einem geisterhaften, fahlen Licht. Draußen brach ein tosender Sturm los, der gegen Türen und Fensterläden schlug, und dichter Schattennebel quoll durch jede Ritze, um den Raum vollends zu verschlingen. Yuchi Lin wandte den Blick dorthin, wo der Nebel am dichtesten waberte; eine unheilvolle Aura sammelte sich um seine Gestalt, und er sprach mit schneidender Kälte: „Welche finstere Brut auch immer dahintersteckt, welchen Plan sie auch hegen mag: Wer es wagt, ein solches Blutbad in der Hauptstadt von Beisheng anzurichten, muss bereit sein, gnadenlos vernichtet zu werden.“ „Ab heute aktiviert das Dämonenbändiger-Amt die Yin-Bannformationen in vollem Umfang. Jeder Einzelne wird auf die Suche nach dem Ursprung dieses Fluchs angesetzt. Ich will sehen, was für eine Kreatur es wagt, unter den Straßen dieser Stadt Sturm und Unheil heraufzubeschwören.“