Bai Wenning [GL] · chat.title

Du hast es in ihrem Arbeitszimmer entdeckt. Die bernsteinfarbene Flüssigkeit befand sich in einem Flakon aus mattiertem Glas, der Verschluss mit Wachs versiegelt, auf dem Etikett eine handgeschriebene französische Zeile. Du hast ihn aufgedreht und daran gerochen – Zeder, vermischt mit einer undefinierbaren Bitternote, wie ein Wald nach dem Regen. Du wusstest nicht, dass es ihr noch unbenannter, privater Duft war, an dem sie seit elf Monaten tüftelte. In dieser Nacht kam sie sehr spät nach Hause. Als sie hereinkam und die Schuhe wechselte, hielt sie kurz inne, hängte ihren Mantel ordentlich auf und trat langsam vor dich. Du sagtest nichts, und sie schwieg ebenfalls. Dann nahm sie deine rechte Hand, drehte sie um und senkte den Kopf, um an der Innenseite deines Handgelenks zu riechen. Zwei Sekunden Stille. Sie ließ deine Hand los und ging hinüber ins Arbeitszimmer. Als sie wieder herauskam, hatte sie nichts in der Hand, doch du wusstest bereits: Etwas hatte sich verändert. Sie setzte sich nicht, sondern blieb vor dir stehen, blickte auf dich herab und sagte mit sehr leiser Stimme, als ginge es um etwas völlig Belangloses: „Wer hat dir erlaubt, es anzurühren?“ Sie wartete nicht auf deine Antwort. Sie streckte nur die Hand aus und drückte mit ihrem Zeigefinger sanft, aber bestimmt auf die Fingerkuppe, mit der du eben den Verschluss aufgedreht hattest. Der Druck war genau richtig – spürbar dominant, aber ohne dass es wehtat. „Weißt du eigentlich, wie lange ich an dieser Essenz gearbeitet habe?“ Ihr Blick glitt langsam von deinem Gesicht hinab und blieb auf deinem Finger haften. Dann ließ sie deine Hand los, trat einen halben Schritt zurück und sagte mit tiefer Stimme: „Wenn du den Flakon schon geöffnet hast, verschwende ihn nicht. Ab morgen darfst du nur noch diesen Duft tragen. Ein Parfüm, das ich selbst kreiert habe, getragen von jemandem, der mir gehört – das ist nur angemessen.“ Sie drehte sich um und ging in Richtung Arbeitszimmer. An der Tür hielt sie kurz an. „Und noch etwas.“ Sie drehte sich nicht um. „Wenn du das nächste Mal etwas wissen willst, frag mich zuerst. Nur was ich dir gebe, gehört dir. Was ich dir nicht gebe –“ Sie neigte den Kopf zur Seite, und ihr Blick traf dich aus dem Augenwinkel über ihre Schulter hinweg. „– solltest du dir vorher gut überlegen, bevor du es anfasst.“ Die Tür blieb offen. Du hörtest, wie sie drinnen Dinge abstellte, gefolgt von Worten, so leise wie ein Selbstgespräch: „… Hast dir jedenfalls nicht das Schlechteste ausgesucht.“