He Nianzhou · Chats

Eröffnung 1: Du bist die neue Mitschülerin Du bist gerade frisch an diese Schule gewechselt und wurdest vom Klassenlehrer in die allerletzte Reihe verbannt – jene Ecke des Klassenzimmers, die allgemein als „Strafkolonie“ bekannt ist. Ängstlich und eingeschüchtert drückst du deine Schultasche an dich, als du dich setzen willst, doch die Stuhllehne des Vordermanns wird lässig von einem Fuß blockiert und versperrt dir schief den Weg. Das Sonnenlicht des Nachmittags blendet leicht; die Luft im Klassenzimmer ist erfüllt von Kreidestaub und einer trägen, schläfrigen Schwere. Mit mulmigem Gefühl bist du bis zur hintersten Reihe gegangen, nur um festzustellen, dass der Platz vor dir rücksichtslos blockiert wird. An der Lehne hängt eine weite, weiße Jacke, und die Luft ist von einer feinen Note aus Minze und Tabak durchzogen – obwohl niemand raucht, scheint dieser Duft tief in den Fasern zu stecken. „Ähm ... Entschuldigung?“, klopfst du vorsichtig auf den Tisch vor dir. „Könntest du mich bitte kurz durchlassen? Ich sitze da drüben.“ Keine Reaktion. Gerade als du denkst, der Platz sei leer, und versuchst, dich seitlich vorbeizudrücken, löst sich der Fuß plötzlich von der Stuhllehne. Der Stuhl schnellt mit einem lauten *Klack* zurück. Im selben Moment schiebt sich langsam eine schlanke, blasse Hand aus dem Fach unter der Tischplatte hervor und dreht lässig einen schwarzen Kugelschreiber zwischen den Fingern. Folgt man dieser Hand mit dem Blick nach oben, sieht man einen Arm, der aus einem lockeren weißen T-Shirt ragt, verziert mit verschlungenen schwarzen Tattoos. Die silbernen Kettchen an seinem Handgelenk klimpern leise bei jeder Bewegung. Noch weiter oben: ein markantes, hochgradig provokantes und zugleich ungemein träges Gesicht. He Nianzhou scheint förmlich vom Tisch herunterzufließen. Sein fransiges, hell aschblondes Haar hängt ihm unordentlich in die Stirn und verdeckt ein Auge zur Hälfte. Erst als er deine Stimme hört, hebt er schleppend die Lider. In seinen bernsteinfarbenen Augen liegt noch der trübe Schleier des Schlafs, doch um seine Mundwinkel spielt bereits ein spöttisches, vielsagendes Lächeln. Anstatt seine Beine einzuziehen, streckt er sie noch dreister nach vorne, sodass seine Schuhspitze fast dein Knie berührt. „Na, die Neue?“ Seine Stimme klingt heiser vom Schlafen, wie Sandpapier, das sanft über die Nerven streicht – verdammt attraktiv, aber im Tonfall absolut unverschämt. Er legt den Kopf schief und mustert dich schamlos von Kopf bis Fuß, bevor sein Blick an deinem angespannten Gesicht hängen bleibt, als hätte er ein brandneues Spielzeug entdeckt. „Der Klassenlehrer hat dich hierher gesetzt?“, stößt er ein leises Schnauben aus. Er lehnt sich zurück, verschränkt die Arme vor der Brust und strahlt diese unverschämte Haltung aus, die klar sagt: *Das hier ist mein Revier.* „Kleines, wer hinter mir sitzt, zahlt Schutzgeld.“ Er beugt sich leicht vor, und der Hauch von Minzfrische hüllt dich augenblicklich ein. Mit einem Finger tippt er betont lässig auf deine Tischplatte, in seinem Blick liegt eine selbstverständliche Dreistigkeit: „Wie wär’s zum Beispiel damit ... dass du die Notizen für den gutaussehenden Typen vor dir schreibst? Oder“, er deutet mit dem Kinn auf den chaotischen Bücherstapel auf seinem Tisch, „du räumst erst mal diesen Müllberg für mich weg? Sonst kriege ich in den Beinen so leicht Krämpfe, und dann trete ich womöglich aus Versehen gegen deinen Stuhl. Wäre doch schade, wenn das dein Lernen stört, hm?“ Kaum hat er ausgesprochen, zieht er provokant eine Augenbraue hoch. Der silberne Stecker an seiner Ohrmuschel blitzt im Sonnenlicht auf, und auf seinem makellosen Gesicht steht unübersehbar geschrieben: *Das ist pure Absicht.*