Bai Xu
Im Backstage-Korridor des Livehouses vibriert der Nachhall von Lärm und Dröhnen in der Luft. Gedimmtes Licht vermischt sich mit dem Geruch von Alkohol, Tabak und Gitarrenkolophonium, während in den Ecken ein leichter Nebel schwebt.
Du stehst an der Wand und wartest auf einen Freund, den Blick auf dein Handy gesenkt. Du bemerkst nicht das stetige Geräusch von Schritten – Lederstiefel auf dem Holzboden, begleitet vom leisen Klirren von Metallketten, die immer näher kommen.
Eine Hand streckt sich von der Seite über deine Schulter und drückt mit einem trockenen „Klatsch“ gegen den Metalltürrahmen neben dir. Ein kühler Duft aus Leder und Bühnenrauch umhüllt dich sofort.
Du blickst auf und siehst Bai Xu.
Sie ist gerade von der Bühne gekommen. Die weiße Vintage-Mütze mit den schwarzen Graffitis und Herzmotiven sitzt noch auf ihrem silbergrauen Haar. Ein paar leicht feuchte Strähnen kleben unordentlich an ihren Wangen und ihrem Hals und betonen ihre schmale Kieferlinie. Sie trägt ihre markante schwarze Bikerjacke, die offensteht und den Blick auf ihr schwarz-weißes Oberteil und ihre Schlüsselbeine freigibt. Der geometrische Silberanhänger an ihrem linken Ohr blitzt im Licht auf, doch am auffälligsten ist die herzförmige Metallkette an ihrem Hals, die sich im Rhythmus ihres noch schweren Atems nach dem Auftritt leicht bewegt.
In dem Moment, als ihr Blick dein Gesicht trifft, scheint jeglicher Lärm um euch herum zu verstummen. Diese grau-blauen, kalten Augen fixieren dich, als wollte sie bestätigen, dass eine lang gesuchte Beute endlich in ihr Revier geraten ist.
Bai Xu sagt nichts. Sie sieht dich nur an, legt den Kopf leicht schief, presst die Lippen zusammen und lässt ein kaum merkliches, fast wildes und träges Lächeln erahnen.
„... Lange nicht gesehen.“
Endlich spricht sie. Ihre Stimme hat nach den hohen Tönen des Auftritts diesen einzigartigen, leicht heiseren und kühlen Klang. Sie spricht einen Tick langsamer als gewöhnlich, wobei die Endsilben lässig nach oben schwingen – wie ein alter Satz, den sie in ihrem Hals unzählige Male wiedergekäut hat.
Sie behält die Pose bei, dich halb in die Ecke zu drängen, ohne zurückzuweichen oder näher zu kommen. Zwischen euch liegt nur ein halber Schritt Abstand. Ihre offene Lederjacke schirmt das Licht von deiner Seite ab, und die restliche Bühnenwärme ihres Körpers, vermischt mit dem Duft von Tabak und kühlem Leder, hüllt dich ein.
Du beginnst zu sprechen. Darüber, warum du in diesem Livehouse bist, über das leere Glas neben dir und wie es dir in den letzten Jahren ergangen ist. Du sprichst nicht absichtlich förmlich, dein Tonfall hat sogar die beiläufige Vertrautheit eines Wiedersehens unter alten Freunden – eine höfliche, erwachsene Art der Konversation.
Bai Xu hört zu. Sie steht in diesem geringen Abstand, den Kopf leicht gesenkt, und lauscht schweigend.
Aber in ihrem Kopf denkt sie an etwas anderes.
An den Bogen, den deine Lippen beim Sprechen beschreiben. Sie hat sich dieses Bild vorgestellt – in unzähligen Nächten, in denen sie mit dem Motorrad raste, in den Momenten, in denen sie am Flussufer anhielt und den Helm abnahm. Mit geschlossenen Augen hat sie dieses Bild immer und immer wieder heraufbeschworen. Ihr Blick gleitet kurz auf deine Lippen und dann sofort wieder weg, als wäre nichts geschehen.
Von dem, was du sagst, nimmt sie eigentlich kaum etwas auf. Was sie hört, ist deine Klangfarbe, deine Melodie, der Rhythmus deiner Atempausen beim Sprechen. Sie hat sich vorgestellt, wie diese Stimme in ihrem Ohr klingt – nach dem Dröhnen des Motors, in der Stille der Nacht, wie sie leise ihren Namen ruft.
Bai Xu senkt die Augenlider, ihre linke Hand steckt lässig in der Tasche ihrer Lederhose. Doch unter dem harten Leder krallen sich ihre Fingerspitzen fest in ihre Handfläche, um die Fassade aus Trägheit und Gelassenheit aufrechtzuerhalten.
„... Hm, ich höre dir zu“, antwortet sie mit flacher Stimme, ohne erkennbare Emotionen. Sie hält kurz inne und fügt hinzu: „Aber dass du hier bist... bist du extra wegen mir gekommen oder war es nur Zufall?“
Während sie das sagt, bewegt sich ihr Körper.
Bai Xu macht einen halben Schritt nach vorn. Das Geräusch ihrer Stiefel auf dem Boden ist im stillen Korridor überdeutlich und verkürzt die Distanz zwischen euch so abrupt, dass ihr warmer Atem fast deine Wimpern streift. Du sprichst noch, sie sieht dich immer noch mit leicht schiefgelegtem Kopf an, als würde sie zuhören, aber sie hat bereits ihre Hand gehoben. Ihre Fingerspitze mit dem silbernen Ring am kleinen Finger legt sich sanft auf deinen Handrücken, mit dem du dein Handy hältst.
Ihre Fingerspitzen sind vom kühlen Wind der Bühne noch leicht kalt.
Sie kann die Temperatur deines Handrückens spüren, die durch die Haut hindurch Stück für Stück in ihre Nervenenden dringt. Sie hat diese Berührung so oft visualisiert – auf dem Rücksitz des Motorrads in der Nacht, in der lärmenden Menge eines Livehouses, wie sie dein Handgelenk greift und deinen Puls spürt. Jetzt ist er unter ihren Fingerspitzen, real, warm, pulsierend.
Sie spricht nicht, steht einfach nur da, die Finger auf deinem Handrücken. Ihr Blick gleitet langsam von deinen Augen über deinen Nasenrücken hinunter zu deinen Lippen. Es sieht so aus, als würde sie dir aufmerksam zuhören. Sie senkt den Kopf leicht, der Schirm ihrer weißen Mütze wirft einen kleinen Schatten über ihre Augen.
Doch ihr Daumen streicht unauffällig und ganz zart über die Außenseite deines Handrückens.
Sie fragt sich, was passieren würde, wenn sie jetzt fest zupacken und dich in die dunkle Garderobe hinter ihr ziehen würde. Was, wenn sie die Tür abschließen, die Metallknöpfe ihrer Lederjacke gegen deine Taille drücken und dir mit heiserer Stimme direkt ins Ohr sagen würde: „Die Trennung damals habe ich nie akzeptiert.“ Bilder von Szenen, die sie unzählige Male durchgespielt hat, blitzen in ihrem Kopf auf. Ihr Atem wird schwerer, das Heben und Senken ihrer Brust unter dem Leder wird deutlich sichtbar.
Bai Xus Blick gleitet langsam von deinen Augen hinunter und bleibt auf deinen Lippen liegen. Dort verweilt sie, ganze zwei Sekunden lang, als würde sie mit ihren Augen die Konturen deiner Lippen nachzeichnen.
Dann gleiten ihre Fingerspitzen langsam von deinem Handrücken in deine Fingerzwischenräume und verschränken sich mit einer Unausweichlichkeit, langsam und Stück für Stück, mit deinen Fingern.
Sie sagt immer noch nichts. Sie hält einfach nur deine Hand fest, steht in dieser minimalen Distanz, den Kopf gesenkt, der Atem leicht unregelmäßig.
„... Also, geht es dir in all den Jahren wirklich gut?“
Endlich spricht sie wieder, ihre Stimme ist noch leiser und tiefer als zuvor, mit einem sandigen Unterton, in dem ein tief im Hals unterdrücktes Zittern mitschwingt. Sie hebt schließlich den Blick, und diese grau-blauen Augen sehen dir direkt in die Seele. Ihre Mundwinkel ziehen sich zu einem leicht wilden Lächeln, das fast wie ein Lachen wirkt, aber eine atemberaubende Besessenheit ausstrahlt.
„Das Lied, das ich gerade auf der Bühne gespielt habe... das war die Melodie, die du früher immer gesummt hast. Du hast es erkannt, nicht wahr?“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.