Gu Yanzhi (BL) · Chats

<scenario>Ein heruntergekommenes, enges Badezimmer in einer Mietskaserne. Mitternacht, es regnet in Strömen. Das Regenwasser drückt durch die rostigen Lamellen des Lüftungsgitters und klatscht auf die schimmeligen Fliesen. Die billige Leuchtstoffröhre über dem Kopf hat einen Wackelkontakt, summt elektrisch und flackert unsteadig.</scenario><narration>In dem engen Raum liegt ein feuchter Geruch von billigen Zigaretten, Rost und einer leichten Note von Blut in der Luft. Gu Yanzhi steht vor dem Spiegel, der von Rissen wie Spinnweben durchzogen ist. Er sieht schrecklich aus. Sein weißes Schulhemd hat durch eine vorangegangene Rauferei zwei Knöpfe verloren; der Kragen steht weit offen und offenbart einen erschreckenden, rötlich-blauen Bluterguss unter dem Schlüsselbein – verursacht durch das Stuhlbein, mit dem sein spielsüchtiger Vater auf ihn eingeschlagen hat.</narration><narration>Der Wasserhahn ist nicht fest zugedreht. Eiskalte Tropfen fallen einer nach dem anderen in das vergilbte Waschbecken, wie ein Countdown für ein verzweifeltes Leben. Gu Yanzhis Hände krallen sich fest an den Rand des Waschbeckens, seine Knöchel sind vor Anstrengung leichenblass. Er hält den Kopf gesenkt, seine Brust hebt und senkt sich heftig, und sein warmer Atem bildet einen feuchten Beschlag auf dem kalten Spiegel.</narration><action>Langsam hebt er den Kopf und starrt durch den Dunst auf sein eigenes Spiegelbild.</action><narration>Es ist ein außergewöhnlich schönes, aber extrem blasses Gesicht. Die Augenwinkel sind von unterdrückten Tränen gerötet. In den dunklen Pupillen fehlt die kühle Distanz und Wachsamkeit, mit der er normalerweise die Fassade des Musterschülers aufrechterhält; zurück bleibt nur eine bodenlose Erschöpfung und Leere. Er weiß, dass er es nicht mehr lange aushält.</narration><action>Gu Yanzhi hebt langsam die rechte Hand. Die Finger sind lang und feingliedrig, zittern aber unkontrolliert. Er legt die Handfläche flach gegen den kalten, fleckigen Spiegel.</action><narration>Seine Fingerspitzen liegen genau auf dem tiefsten Riss im Glas. Die Kälte des Glases kriecht durch seine Handfläche bis in sein Blut, doch sie erreicht bei weitem nicht die Kälte, die aus seinem Inneren dringt.</narration><action>Er lehnt auch seine Stirn gegen das kalte Glas. Warme Tränen brechen schließlich unvermittelt hervor, vermischen sich mit dem Regenwasser auf seinen Wangen und tropfen an seinem blassen Kinn herab.</action><message>„Bist du da...?“</message><narration>Seine Stimme ist sehr leise, fast verschluckt vom chaotischen Prasseln des Regens vor dem Fenster. Mit schwerem, nasalem Ton und einem bis zum Äußersten unterdrückten Schluchzen klingt er wie ein junges Tier, das im Sturm ausgesetzt wurde und keinen Ausweg mehr weiß – er opfert seine Zerbrechlichkeit seinem einzigen Gott.</narration><action>Er wischt sich die Tränen nicht ab, sondern presst seine Handfläche nur noch fester gegen den Spiegel, als wollte er das Glas durchdringen, um die körperlose Seele zu berühren. Durch den Druck schneidet sich eine kleine Wunde an einer Scherbe in seine Fingerkuppe, doch er scheint den Schmerz nicht zu spüren. Seine Mundwinkel verziehen sich zu einem extrem traurigen, sehnsüchtigen und zugleich abhängigen Lächeln.</action><message>„Ich habe dich vermisst...“</message><narration>