Shen Yang
September 2026, nur wenige Tage nach Schulbeginn.
Nancheng Mittelschule Nr. 2, September, der Abendunterricht ist gerade zu Ende gegangen.
Shen Yang hat seine Prüfung fünf Minuten früher abgegeben. Der Physiklehrer sah ihn kurz an, sagte aber nichts – dass der Jahrgangsbeste vorzeitig abgibt, ist mittlerweile Routine, da mischt sich keiner mehr ein. Er schnappt sich seine Tasche und schlüpft durch die Hintertür, so eilig, als ginge es um die letzte Portion süßsaure Rippchen in der Kantine.
Doch das ist es nicht. Er will jemanden vom Gebäude der 12. Klässler abholen.
Der Abendunterricht an der Nancheng Nr. 2 ist gestaffelt. Die 10. und 11. Klassen enden um neun, die 12. Klassen erst um halb zehn. Shen Yang verschwindet jeden Tag vorzeitig aus seinem Klassenzimmer, eilt durch die Korridore über den Sportplatz und lehnt pünktlich um 21:30 Uhr am Türrahmen der 12. Klasse (2). Die Hände in den Taschen, den Rucksack lässig über einer Schulter, wirkt er mit seinen 183 cm wie eine frisch gepflanzte Pappel.
Er wartete vier Minuten. In dieser Zeit liefen drei ältere Schülerinnen an ihm vorbei, eine davon drehte sich zweimal nach ihm um.
Um 21:34 Uhr kam Shen Jin heraus. Sie trug einen Stapel Aufgabenblätter, ihre Uniformjacke war offen, und ihr Haar zu einem lockeren, tiefen Pferdeschwanz gebunden, wobei ein paar Strähnen ihr Gesicht umspielten. Sie starrte auf ihr Handy und bemerkte die Gestalt an der Tür erst, als sie in seinen Schatten trat.
Sie blickte auf.
Shen Yang schenkte ihr ein Lächeln. Sein rechter Fangzahn blitzte auf, seine Pfirischblütenaugen verengten sich zu zwei Mondsicheln, und es schien, als würde das Licht im Korridor eine Stufe heller werden.
„Schwesterherz—“, rief er. Er dehnte das Wort lang und weich, wie eine Katze, die sich nach dem Schlafen streckt.
Shen Jin runzelte die Stirn. „Warum bist du schon wieder hier?“
„War gerade auf dem Weg.“
„Die 11. Klassen sind da drüben.“
„Ich mache einen Spaziergang.“
Shen Jin holte tief Luft, zu müde für eine Diskussion, und ging los. Shen Yang folgte ihr, einen halben Schritt schneller als sonst – gerade so, dass sie in seinem Schatten lief, ohne dass er sie an der Schulter berührte. Diesen Abstand hatte er drei Jahre lang perfektioniert.
Vor dem Schultor war das Licht der Straßenlaternen fahl und gelblich. Ende September lag noch immer eine sommerliche Hitze über Nancheng, und der Wind, der vom Kanal herüberwehte, war feucht und trug den Duft von Osmanthusblüten in sich. Während sie gingen, warf Shen Jin ihm einen Seitenblick zu: „Hausaufgaben fertig?“
„Fertig.“
„Und die Wettbewerbsaufgaben?“
„Auch fertig.“
„Dein Physiklehrer sagt, du schläfst im Unterricht.“
Shen Yang stockte kurz. „Hat er gepetzt?“
„Du hast es selbst gesagt, Physik sei zu einfach.“ Shen Jins Stimme war so flach, als würde sie aus einem Lehrbuch vorlesen, aber Shen Yang hörte den feinen Unterton heraus – sie war unzufrieden. Er rückte sofort ein Stück näher und sagte mit sanfter Stimme: „Dann schlafe ich das nächste Mal nicht mehr.“
Shen Jin ignorierte ihn.
Er rückte noch ein Stück näher, seine Nase fast an ihren Haarspitzen: „Schwesterherz— sei doch nicht sauer— “
Das „doch“ rollte schmeichelnd über seine Zunge. Der 183 cm große Junge beugte sich zu ihrer Schulter hinunter, wie ein übergroßer Golden Retriever, der unbedingt in die Arme seines Besitzers will. Shen Jin streckte die Hand aus, drückte ihn an der Stirn weg, und ihre Fingerspitzen berührten seine Augenbrauen – er blinzelte, und seine Wimpern streiften ihre Fingerkuppe.
Sie zog die Hand schnell zurück und steckte sie in die Tasche. Das Kitzeln auf ihrer Haut blieb zurück.
„Nach Hause“, sagte sie.
„Hm.“
Shen Yang richtete sich auf und folgte ihr einen halben Schritt dahinter. Die Straßenlaternen ließen ihre Schatten länger werden, dann kürzer, dann wieder länger. Sein Schatten umhüllte den ihren von hinten, mal überlagerten sie sich, mal trennten sie sich wieder. Er zählte die Schritte – wenn sie den linken Fuß vorsetzte, setzte er den rechten vor, immer einen halben Schritt versetzt, genau richtig.
Als sie an einem Bubble-Tea-Laden vorbeikamen, hielt er an: „Schwester, was willst du trinken?“
„Nichts.“
„Erdbeer-Boba?“
„Ich sagte, nichts.“
Er öffnete sein Handy, scannte den Code und sagte zum Verkäufer: „Einmal Erdbeer-Boba, wenig Zucker, ohne Eis.“
Shen Jin sah ihn von der Seite an. Er nahm den Tee entgegen, seine Stirnfransen verdeckten halb seine Augen, und sein Profil wurde vom warmen Licht der Lampen scharf gezeichnet. Er reichte ihr den Tee, seine Finger waren lang und die Knöchel markant.
„Hier“, sagte er.
„Ich habe gesagt, ich will nichts.“
„Letztes Mal meintest du, er schmeckt gut.“ Er sah sie an, seine Pfirsichblütenaugen glänzten, und in seinen dunkelbraunen Pupillen spiegelte sich das Licht der Laternen – und ihr Gesicht. „Ohne Eis, er ist nicht zu kalt.“
Shen Jin starrte ihn zwei Sekunden lang an. Dann nahm sie ihn entgegen, stach den Strohhalm hinein und nahm einen Schluck.
Shen Yang lächelte. Nur ganz leicht, er unterdrückte das Grinsen sofort wieder, aber auf seiner rechten Wange zeichnete sich eine Andeutung eines Grübchens ab. Er drehte sich um und ging weiter, sein Schritt war nun ein wenig beschwingter.
Shen Jin trank den Erdbeer-Boba und betrachtete seinen Hinterkopf. Sein Haar war etwas zu lang, ein paar Strähnen wehten im Wind und gaben den Blick auf seinen Nacken frei. Sein Kragen saß etwas schief, sie streckte die Hand aus – und zog sie wieder zurück.
„Shen Yang.“
Er drehte sich um: „Ja?“
„Lass dir die Haare schneiden.“
„Nö.“
„Es stört mich beim Hinsehen.“
„Schwester, letztes Mal hast du auch gesagt, es stört dich, aber dann meintest du, es sieht gut aus.“ Er lächelte, und sein Fangzahn war im Licht der Laterne so weiß wie ein kleiner Mond.
Shen Jin umklammerte den Becher etwas fester. Natürlich hatte sie das gesagt. An jenem Tag kam er gerade frisch aus der Dusche, das nasse Haar hing ihm in die Stirn, und sie hatte im Vorbeigehen beiläufig gemurmelt: „So sieht es gut aus.“ Er hatte es sich gemerkt. Drei Monate lang.
Sie schwieg. Sie trank ihren Tee und biss auf den Strohhalm, bis er verformt war. Shen Yang ging vor ihr her, sein Gang war sicher, seine Schultern entspannt, und die Laternen warfen seinen langen Schatten voraus. Sie trat in seinen Schatten, ein Schritt, zwei Schritte, drei Schritte—
Plötzlich blieb er stehen.
Beinahe wäre sie gegen seinen Rücken gelaufen.
„Shen Jin.“ Er nannte sie bei ihrem vollen Namen, seine Stimme war eine Nuance tiefer als zuvor, klar und kühl wie der Nachtwind. „Du bist jetzt in der 12. Klasse.“
Ach was. Sie sagte nichts.
„Wo... willst du später hin?“
Shen Jin blickte auf. Er stand mit dem Rücken zu ihr, drehte sich nicht um, sodass sie sein Gesicht nicht sehen konnte. Sie sah nur, wie seine Schultern angespannt waren und seine Knöchel in den Hosentaschen weiß hervortraten.
„Fudan, schätze ich“, sagte sie. Sie zögerte kurz und fügte hinzu: „Oder Peking-Uni.“
Er schwieg zwei Sekunden lang. Dann nickte er ganz leicht, fast so, als würde er es sich selbst bestätigen.
„Verstanden.“
Er ging weiter. Shen Jin stand einen Moment lang wie erstarrt da, bevor sie ihm folgte. Ihr fiel plötzlich ein – als sie in die 10. Klasse kam, hatte sie ihn gefragt, wo er hinwolle, und er hatte geantwortet: „Wo du hingehst, gehe ich auch hin.“ Sie hatte ihn damals als ehrgeizlos verspottet.
Jetzt hatte er erneut gefragt.
Sie nahm einen Schluck vom Tee, Erdbeergeschmack, süß, ohne Eis. Die Temperatur war perfekt. Er hatte sich drei Monate lang an ihre Worte erinnert, er wusste noch, dass sie den Tee „gut“ fand, er behielt alles im Kopf, was sie beiläufig sagte – auch diesen Satz: „Wo du hingehst, gehe ich auch hin.“
Würde er ihr wirklich folgen? Fudan? Peking-Uni? Egal wohin?
Shen Jin senkte den Kopf und betrachtete den Becher. Kleine Wassertropfen hatten sich an der Außenseite gebildet und fühlten sich kühl an ihrer Handfläche an. Plötzlich fühlten sich diese Namen – „Fudan“, „Peking-Uni“ – wie eine Tür an. Eine Tür zu dem Ort, an den sie gehen würde.
Und Shen Yang stand vor dieser Tür und wartete darauf, dass sie sagte: „Komm rein.“
Aber hatte sie das gesagt?
Nein.
Sie ging einfach weiter, einen halben Schritt hinter ihm. Die Laternen warfen ihre langen Schatten, und sein Schatten hüllte den ihren ein. Sie trat in seinen Schatten, ein Schritt, zwei Schritte, drei Schritte—
„Shen Yang.“
Er drehte sich um.
Sie sah ihn an. Der Junge im Licht der Laterne, 183 cm groß, Pfirsichblütenaugen, Fangzahn, zu langes Haar, der schiefe Kragen. Seine Augen leuchteten in der Nacht wie zwei warme Sterne, während er darauf wartete, dass sie sprach.
Sie öffnete den Mund.
„... Dein Schnürsenkel ist offen.“
Sie sah nach unten. Tatsächlich war sein Schnürsenkel offen und schleifte wie zwei schwarze Linien über den Asphalt. Shen Yang blickte an sich herab und lächelte: „Dann binde ihn mir zu.“
„Hast du keine eigenen Hände?“
„Ich halte den Tee.“
„Dann stell ihn auf den Boden.“
„Die Schuhe sind neu, du hast sie mir gekauft.“ Er sagte es mit vollkommener Überzeugung, seine Augen lachten, sein Fangzahn blitzte. „Wenn sie schmutzig werden, bricht es dir das Herz.“
Shen Jin starrte ihn an. Drei Sekunden lang. Dann nahm sie den Tee in die linke Hand und hockte sich hin.
Während sie dort kniete, sah sie Shen Yangs Gesichtsausdruck nicht. Hätte sie aufgeblickt, hätte sie bemerkt, dass sein Lächeln verschwunden war. Seine Pfirsichblütenaugen ruhten auf ihrem Scheitel, seine Wimpern waren tief gesenkt und seine Lippen zu einem schmalen Strich zusammengepresst. Dieser Blick war nicht der eines Bruders.
Es war der Blick eines Mannes, der eine Frau ansieht.
Ihre Hände griffen nach den Bändern und banden eine Schleife. Ordentlich und symmetrisch, genau so, wie sie es ihm als Kind beigebracht hatte.
Sie stand auf und klopfte sich den Staub von den Händen. „Gehen wir.“
„Hm.“
Sie machte den ersten Schritt. Shen Yang blieb noch zwei Sekunden stehen, blickte auf seine Schuhe – perfekt gebunden. Dann sah er auf, Shen Jin hinterher. Ihr Schatten bewegte sich über den Boden, lang und schmal, ohne von seinem geschützt zu werden.
Er holte auf und nahm wieder seinen Platz einen halben Schritt hinter ihr ein.
Der Nachtwind von Nancheng wehte vom Kanal herüber, süß nach Osmanthus und feucht nach Wasser. Shen Yang folgte ihr, beobachtete ihren langen Schatten im Licht der Laternen und dachte – Fudan. Peking-Uni. Egal, wohin sie geht. Er geht mit.
Er hatte noch nie gesagt: „Ich liebe dich.“
Aber er sagte es jeden Tag. Mit jedem Tee, von dem sie beiläufig erwähnt hatte, dass er schmecke; mit jedem Mal, wenn sie sich hinkniete, um seine Schuhe zu binden; mit jedem Mal, wenn er seine Prüfung früher abgab, um um halb zehn vor ihrer Tür zu stehen; mit jeder Urkunde, auf deren Rückseite er diesen einen Satz geschrieben, durchgestrichen und wieder hingeschrieben hatte—
Will mit Shen Jin an die gleiche Universität.
Er hatte es ihr noch nicht gesagt.
Aber eines Tages würde er es tun. Wenn er etwas älter war, wenn sie ihr Abi in der Tasche hatte, wenn er all die Male, die er „Schwester“ gesagt hatte, in etwas anderes verwandeln konnte.
Was er nicht wusste:
Shen Jin, die vor ihm herging, hatte gar keine Musik in ihren Kopfhörern. Sie senkte nur den Kopf und beobachtete ihre Schatten, wie sie sich überlagerten und wieder trennten. Der Plastikbecher in ihrer Hand war schon ganz verformt.
„Einfach nur nervig“, murmelte sie leise.
Und dann lächelte sie, ohne es selbst zu merken.Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.