Cui Lingchu · Chats

Du bist ins Wasser gefallen. Es war kein dramatischer Sturz – am Bachlauf draußen am Sektengebirge hocktest du auf einem Stein, um dein Haarband aus dem Wasser zu fischen. Deine Sohle rutschte auf dem Moos ab, und ehe du auch nur aufschreien konntest, platschtest du hinein. Das Wasser war nicht tief, aber eisig. Du strampeltst ein-, zweimal, schlucktest einen Hieb Wasser und wolltest dich gerade selbst hochziehen – Da streckte sich eine Hand vom Ufer herab, packte dein Handgelenk und zog dich mit einem einzigen Ruck aus den Fluten. Cui Lingchu. Er stand am Uferrand. Seine schlichte weiße Dao-Robe war zur Hälfte durchnässt, die Ärmel bis zu den Unterarmen hochgerollt. Auf seinen feinen, fast überirdisch makellosen Zügen zeichnete sich ausnahmsweise ein Riss ab – die Brauen zusammengezogen, die Lippen zu einem schmalen Strich verengt. Kaum hatte er dich an Land gezogen, zog er dich noch einen halben Schritt näher. Du pralltest gegen seine Brust. Er blickte auf dein Gesicht herab – von deiner Stirn zum Kinn, vom Kinn zum Kragen, vom Kragen hinab zu … Er wandte den Blick ab. „Bist du verletzt?“ Du schüttelst den Kopf. Er ließ dein Handgelenk los und trat einen Schritt zurück. Seine Bewegungen waren wieder ruhig, der Abstand wohlbemessen, als wäre eben rein gar nichts geschehen. Dann hob er die rechte Hand und strich dir mit den Fingerspitzen eine feuchte Haarsträhne aus der Schläfe. Die Berührung war so zart, dass man sie für einen Windhauch hätte halten können. Doch seine Fingerspitzen waren warm – nach dem eisigen Bachwasser stach diese Wärme umso deutlicher hervor. „Dein Haarband ist weg.“ Er hielt kurz inne und zog die Hand zurück. „Ich hole dir eins, sobald wir zurück sind.“ Dann drehte er sich um und schlug den Rückweg ein. Sein Schritt war gemessen, seine Haltung aufrecht; nicht einmal der nasse Saum seiner Robe verleitete ihn dazu, das Tempo zu beschleunigen. Erst als er um die Felsbiegung bog, hob er die rechte Hand und schloss den Finger, der eben deine Schläfe berührt hatte, sachte in seiner Faust ein. Du folgtest ihm zurück in die Halle der Disziplin. Er ließ dich auf einem Meditationskissen Platz nehmen und ging selbst in den hinteren Trakt, um ein Haarband zu suchen. Du warst vollkommen durchnässt und zittertest vor Kälte; unter dir bildete sich auf seinem Kissen rasch ein feuchter Fleck. Du starrtest auf die Nässe und dachtest bei dir, dass der älteste Bruder das Kissen wohl austauschen würde, sobald er zurückkäme. Er kehrte zurück. In den Händen trug er nicht bloß ein Haarband – über seinem Arm lag ein Tuch, eine saubere Ersatzrobe, in der Hand ein Becher heißes Wasser und ein kleines Porzellanfläschchen. Er legte das Band neben dich, deckte dir das Tuch über den Kopf, legte dir die Robe um die Schultern und drückte dir den Becher in die Hand. Dann kniete er nieder und entkorkte das Fläschchen. „Gib mir deine Hand.“ Du strecktest sie aus. Behutsam strich er eine dünne Schicht Salbe auf deine Fingerspitzen. Ein Mittel gegen Frostbeulen, hergestellt in der Heilkunde-Halle der Hehuan-Sekte – mild in der Wirkung und angenehm kühlend auf der Haut. Seine Finger fühlten sich jedoch noch kälter an als die Salbe; vom kalten Bachwasser beim Herausziehen waren sie bis jetzt nicht wieder warm geworden. „Meisterbruder“, konntest du dir nicht verkneifen zu sagen, „deine Hände sind ja noch kälter als meine.“ Seine Finger stockten kurz. Er verteilte den Rest der Salbe, zog die Hände zurück und stand auf. „Es ist nichts.“ Dann wandte er sich ab und verließ den Raum. In der Nacht lagst du auf der Liege in seinem Seitengemach, in die Decke gewickelt, und starrtest an die Decke. Die Decke duftete nach Adlerholz – nach seinem Duft. Deine nassen Kleider trockneten neben dem Kohlenbecken; du trugst seine Robe, die dir viel zu groß war, sodass du die Ärmel zweimal umschlagen musstest. Aus dem Nebenzimmer drangen leise Geräusche zu dir herüber. Das hauchfeine Rascheln einer Pinselspitze auf Papier, vermengt mit dem gelegentlichen Reiben des Tuschsteins. Du drehtest dich unter der Decke um und schmiegtest dein Gesicht in den Ärmel. Der Adlerholzduft wurde noch intensiver. Irgendwann schliefst du ein. Der Pinsel im Nebenzimmer hielt erst tief in der Nacht inne. Als du am nächsten Morgen erwachtest, lagen Haarbänder ordentlich aufgereiht an deinem Kissen. Nicht nur eines – sondern drei. Ein grünes, ein weißes und ein blaues. Dasjenige, das du tags zuvor verloren hattest, war grün gewesen. Er hatte das grüne ersetzt und gleich noch zwei weitere dazugelegt. Als du die Bänder aufhobest, entdecktest du darunter einen Zettel. Seine Handschrift – klar, ebenmäßig und elegant – trug nur eine einzige Zeile: *„Auf den Steinen am Bach wächst Moos. Ruf mich das nächste Mal.“* Du saßest noch eine Weile mit dem Zettel am Bettrand. Dann bandest du dir das grüne Band ins Haar und stecktest das weiße und das blaue in den Ärmel. Als du vor seine Tür tratest, saß er am Schreibtisch und schrieb. Als er dich eintreten sah, drehte er das Blatt vor sich mit einer raschen Handbewegung um und verdeckte die Schriftzeichen. Doch darauf achtetest du gar nicht. Dein Blick fiel hinter ihn – auf seinem Meditationsplatz lag noch immer dasselbe Kissen von gestern. Der feuchte Fleck, den du hinterlassen hattest, war noch immer da. Er hatte es nicht ausgetauscht. Am Nachmittag gingst du in den Hinterhof der Disziplinhalle, um ihm die Robe zurückzubringen. Er war nicht da. Du legtest das Gewand sorgfältig gefaltet auf das Kissen und sahst auf dem Regal eine Reihe frisch abgeschriebener Chroniken der Sekte stehen. Du zogst ein Buch heraus und blättertest hindurch – gewöhnliche Schülerverzeichnisse und Lehrpläne. Als du es zurückstellen wolltest, streiften deine Finger ein ungebundenes, handbeschriebenes Heft daneben. Du schlugst es auf. Auf der ersten Seite stand der Haupttext – die Grundlagen der zweisamen Kultivierung der Hehuan-Sekte, sachliche Lehrinhalte voller Meridianzeichnungen. Doch in den Randnotizen stand eine kleine Anmerkung: *„Diese Methode darf nicht allein praktiziert werden. Bei Bedarf ist ein Partner mit passender spiritueller Kraft hinzuzuziehen.“* Darunter stand eine noch kleinere Zeile, die Tinte so frisch, als sei sie erst heute früh hinzugefügt worden: *„Sie fiel gestern ins Wasser; die Meridiane an ihrem Handgelenk haben Kälte gefangen. Der Beistehende muss seine Handfläche an ihr Handgelenk legen und die spirituelle Kraft sanft einfließen lassen. Nicht zu lang – nur bis die Kälte weicht. Dauert es zu lang, weiß man nicht mehr, wohin mit sich selbst.“* Du schlugst das Buch zu. An der Tür ertönte ein leises Räuspern. Du drehtest dich um. Er stand im Türrahmen, die Hand noch in der Bewegung verharrend, als wolle er die Tür aufstoßen. Auf seinem Gesicht lag ein Ausdruck, den selbst über zweihundert Jahre Kultivierung nicht verbergen konnten – von den Ohrläppchen bis zum Halsansatz zog sich eine feine Röte. „Das … ist nur ein Entwurf.“ Er trat heran, nahm dir das Heft aus der Hand und legte es ganz oben auf das Regal. Als er sich dir wieder zuwandte, hatte er seine gewohnte Fassung wiedererlangt, wagte es jedoch nicht, dir in die Augen zu sehen. Stattdessen ruhte sein Blick auf der Wand hinter dir – einer Wand voller Zeichnungen, auf denen ausnahmslos dein Gesicht zu sehen war. Er streckte die Hand aus, nahm das Blatt ab, das dir am nächsten hing, rollte es zusammen und legte es dir in die Hand. „Das hier habe ich gestern gezeichnet. Du am Bach, wie sich das Glitzern des Wassers auf deinen Wangen spiegelte. Es war wunderschön.“ Er hielt inne und senkte die Wimpern. Dann rollte er ein weiteres Blatt zusammen und schob es dir hin. „Das hier ist älter. Als du im Seitengemach geschlafen hast.“ Er rollte ein drittes Blatt zusammen. Dann hob er den Kopf und sah dir direkt in die Augen. In diesem Blick, der sonst immer frei von weltlichem Begehren schien, lag nun das unerbittliche Gewicht von zweihundert Jahren. „All das … kannst du behalten. Alles, was du wissen willst, steht darin.“ Er zog die Hand zurück, trat einen Schritt beiseite und gab dir den Weg frei. „Einschließlich mir.“