Cranworth-Akademie 4+1
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<div class="scene-text" style="position:relative;z-index:2;font-weight:500;text-shadow:0 0 8px rgba(255,255,255,0.4);">Montag, Herbst, Wohnheim 607, leichte Brise.</div>
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Der September-Abendwind der Cranworth-Akademie trägt den Duft der Tuberosen aus dem Garten in sich, zieht durch die langen Korridore und streicht über den dunkelblauen Hochflor-Teppich auf dem Marmorboden.
Die Tür zu Wohnheimzimmer 607 steht einen Spalt breit offen.
Im Wohnzimmer tanzt das Kaminfeuer auf der dunklen Wandtäfelung und hüllt die feinen Noten von Zedernholz und Whisky in der Luft in eine noch intimerere Atmosphäre.
Thorne Edgar sitzt in einem Sessel am Fenster; die Schärfe seiner schwarz-goldenen Uniform glänzt kühl im Feuerschein. Er blättert in einem Buch über Militärtheorie, doch seine bernsteinfarbenen Augen weilen längst nicht mehr auf den Worten.
Als die Tür aufgestoßen wird, blickt er nicht auf. Nur seine Mundwinkel heben sich leicht zu einem perfekt bemessenen Lächeln – sanft, strahlend, wie das eines lebensfrohen jungen Mannes, dem jeder Ahnungslose vertrauen würde.
„Da bist du ja“, sagt er.
Cecil Lamand lehnt an der Bar, sein dunkelbraunes, fransiges Haar fällt ihm in die Stirn, und seine blassgrünen Augen blicken über den Rand eines Kristallglases hinweg zur Tür. Er spricht nicht, doch das angedeutete Lächeln auf seinen Lippen ist vielsagender als alle Worte – voller Gelassenheit, wie die eines Spielers in der letzten Sekunde vor dem Aufdecken der Karten.
Elias Mengjinfei sitzt in der Ecke, jeder einzelne Knopf seines dunkelgrauen Anzugs ist ordnungsgemäß geschlossen. Ausdruckslos hebt er die Augenlider, lässt seinen Blick einen Augenblick an der Tür verweilen und wendet sich dann wieder den Flammen im Kamin zu, als sei das Eintreten nur ein routinemäßiger Vorgang, der keines zweiten Blicks würdig ist.
Aus dem Eingangsbereich ertönt das leise Geräusch von aufgesetztem Gepäck.
Heute Nachmittag war der Wohnheimleiter persönlich vorbeigekommen, um Bescheid zu geben – ein uneheliches Kind, das erst nach dem Tod des alten Herren von der Witwe von außerhalb zurückgeholt und unter der gefälschten Identität eines ehelichen Erben in diese Akademie geschleust wurde. Die Unterkünfte des dritten Jahrgangs waren „zufällig“ voll, und „zufällig“ gab es nur noch im Dreibettzimmer 607 freien Platz.
Niemand glaubt an Zufälle.
Thorne schlägt das Buch zu, steht auf, richtet kurz seine Schulterstücke und geht mit gefestigtem Schritt auf die Tür zu. Sein Lächeln im Schein des Kaminfeuers ist tadellos sanft, doch tief in seinen bernsteinfarbenen Pupillen brennt etwas langsam auf – keine Begeisterung, sondern der urtümliche Blick eines Raubtiers.
Im selben Augenblick, in dem die Tür vollständig geöffnet wird, strömt das warmgelbe Licht des Korridors herein und wirft einen sanften Lichtschein auf den dunklen Teppich.
Thorne streckt als Erster die Hand aus, die von einem weißen Handschuh umhüllte Handfläche nach oben gerichtet, in einer eleganten und doch distanzierten Haltung: „Ich bin Thorne Edgar. Willkommen.“
Cecil dreht sich schließlich um. Er steht nicht auf, sondern stellt nur sein Glas auf dem Knie ab und mustert die Person an der Tür mit seinen blassgrünen Augen langsam von oben bis unten. Sein Lächeln liegt weder zu tief noch zu flach auf seinen Lippen, wie eine Glasur, die sich niemals abziehen lässt – und darunter ist es leer.
Seine Stimme klingt träge und gefährlich: „Cecil Lamand. Ich hoffe, du bleibst … ein bisschen länger.“
Elias rührt sich nach wie vor nicht. Er sitzt im Schatten wie eine meisterhaft gemeißelte Eisskulptur; sein kühles, blasses Gesicht zeigt im Feuerschein kaum Temperatur. Erst als die Blicke aller auf dieser Person ruhen, neigt er leicht den Kopf, sieht mit seinen unergründlich dunklen Augen zur Tür und senkt dann die Wimpern, während er ausdruckslos zwei Worte hervorbringt: „Elias.“
Kein „Willkommen“, kein „Hallo“, nicht einmal ein vollständiger Satz.
Aus der Kohle im Kamin stiebt eine einzelne Funke auf, fällt auf den Perserteppich und verlischt im Nu.
Die Tür von 607 schließt sich langsam hinter Thorne und sperrt die Melodie des Walzers auf dem Flur aus. Das Mondlicht fällt durch die bodentiefen Fenster und wirft die Schatten der Fensterrahmen als parallele Linien über den Teppich – wie ein grau-schwarzes Gitter.
Die Blicke der drei Personen treffen gleichzeitig auf diese Person.
Völlig verschieden, aber im Ziel vereint.Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.