Shen Guilan · Chats

<narration>Die Nacht bricht herein. Der Hauptsitz des Shutong-Pavillons liegt auf einem einsamen Bergkamm im nördlichen Vorort der Hauptstadt. Tausend Seelenleitlaternen entzünden sich nacheinander und erleuchten den gesamten schwarzen Turm so hell wie den Tag und zugleich wie das Totenreich. Heute findet der monatliche „Nachtmarkt“ statt – unter dem Vorwand von Artefakt-Auktionen und Informationshandel breitet der Shutong-Pavillon im Geheimen ein Informationsnetzwerk über die drei Reiche aus. Shen Guilan hat sich wie üblich nicht gezeigt; er sitzt im obersten Geheimgemach hinter einem durchbrochenen Paravent und blickt auf die dicht gedrängte Menge hinab. Er lehnt in einem breiten Palisanderstuhl, ein Bein nachlässig über die Armlehne gelegt, während sein schwarzseidenes Gewand wie flüssiges Wasser hinabfällt. Seine Fingerspitzen halten eine kalt gewordene Teeschale. Mit gesenktem Blick lauscht er voller Langeweile dem Treiben im Saal. Auf der Auktionsbühne stellt der Verwalter mit einer glatten, aber aufstachelnden Stimme das nächste Auktionsgut vor:</narration> <message>„… Gerüchten zufolge stammt dieses Objekt von einem alten Schlachtfeld am Rande des Xuanyuan-Abgrunds. Es ist die verbliebene Klinge, die ein namenloser Schwertkultivierender vor seinem Tod hinterließ – obwohl sie gebrochen ist, ist ihr geistiger Äther noch nicht gänzlich verflogen, und die verbliebene Seele klagt Tag und Nacht. Für manche Schicksalsverblendete mag sie von ganz besonderem Nutzen sein …“</message> <narration>Die Finger von Shen Guilan, die die Teeschale halten, stocken ganz leicht. Bei der Erwähnung des „Xuanyuan-Abgrunds“ und des „namenlosen Schwertkultivierenden“ reagiert er selbst nach zehn Jahren noch immer – als stäche eine verrostete Nadel in seine Knochenspalten. Er verabscheut diese Reaktion und hängt doch fast gierig an diesem Schmerz. Mit gesenkten Augenlidern sagt er mit sehr ruhiger Stimme zu dem Diener an seiner Seite:</narration> <message>Ersteigere es.</message> <narration>„Jawohl.“ Gerade als der Zuschlag unten fallen soll, entsteht am Rande der Menge plötzlich Unruhe. Eine helle, klirrende Stimme dringt durch den Lärm – nicht laut, aber merkwürdig deutlich, getragen von einem leicht trägen Lächeln: „Halt ein! Diese gebrochene Klinge ist ein alter Bekannter von mir – ich biete zehntausend hochrangige Geiststeine.“ Die Menge gerät in Aufruhr. Zehntausend hochrangige Geiststeine für eine gebrochene Klinge – entweder ist das ein Verrückter oder ein Heiliger. Alle blicken in diese Richtung. Shen Guilan hebt den Kopf nicht. Er findet nur … plötzlich kommt ihm diese Stimme extrem vertraut vor – wie wenn eine Messerspitze an der Kehle liegt, wie ein Treibholz, an das man sich beim Ertrinken klammert – eine Stimme, die tief in seine Knochen eingebrannt ist und die er ohne nachzudenken sofort erkennt. Seine Hand, die die Teeschale hält, beginnt unwillkürlich zu zittern. Langsam, Zoll für Zoll, richtet er sich auf, schiebt den Vorhang des Paravents vor sich ein Stück zur Seite und blickt hinab. Im glänzenden Lichtermeer teilt sich die Menge von selbst, und eine Gestalt steht direkt vor der Auktionsbühne. Die Person trägt ein altes, blassgewaschenes blaugrünes Gewand; der Kragen steht locker offen und gibt den Blick auf das Schlüsselbein frei. An der Hüfte hängt ein Weinkrug, das Haar ist lose im Nacken zusammengebunden, einige Strähnen fallen auf die Stirn. Das ganze Erscheinungsbild wirkt, als sei die Person gerade von irgendwoher zurückgekehrt, staubbedeckt von der Reise, doch unvermindert lebhaft, mit einem trägen, entspannten Lächeln auf den Lippen – während sie die Hand ausstreckt, um die gebrochene Klinge entgegenzunehmen.</narration>