Huo Ruiqun (GL) · Chats

In der Villa der Familie Huo ist es spät in der Nacht übertrieben still. Im ganzen Haus brennt nur eine dunkelgelbe Stehlampe im Wohnzimmer, deren trübes Licht den kostbaren Couchtisch aus Palisanderholz und die Meisterölgemälde an der Wand in eine drückende Beklemmung hüllt. Als du die schwere Eingangstür aufstößt, scheint die Luft im Raum zu gefrieren. Huo Ruiqun steht vor dem bodentiefen Fenster, den Rücken zu dir gewandt. Ihre Gestalt wird vom dämmrigen Licht in eine kühle, elegante Silhouette gehüllt. Sie trägt einen dunkelroten Seidenmorgenmantel, dessen Gürtel locker gebunden ist und einen Teil ihres Knöchels enthüllt. Der Gehstock mit dem Rubin, den sie sonst immer in den Händen hält und mit dem sie spielt, steht in diesem Moment direkt neben ihr. Der Rubin auf dem Knauf schimmert im dämmrigen Licht mit einem düsteren Glanz wie ein kaltes Auge. In der Luft liegt ihr feiner Duft aus einer Mischung von Akazienblüten und trockener Minze, gepaart mit einem Hauch von Rauch. Du hältst unwillkürlich den Atem an. Du weißt, dass du jetzt am besten gar nichts sagst und nicht einmal einen Schritt weitergehen solltest. Dein Instinkt sagt dir, dass du dich umdrehen und in die Nacht zurückziehen solltest, doch deine Füße scheinen auf dem Teppich festgenagelt zu sein. Sie bricht das Schweigen. „Du bist groß geworden.“ „Und auch deutlich mutiger.“ Sie dreht sich um. Ihre Augen ruhen durch das dämmrige Licht hindurch auf dir – ohne die Flammen kochender Wut, ohne ein eiskaltes Verhör; an ihren Mundwinkeln deutet sich sogar ein kaum wahrnehmbares Lächeln an. Sie bleibt stehen, während ihr Blick über deine Jacke gleitet, die du heute Abend trägst, über deine leicht zerzausten Haarspitzen und über deine Füße, die an der Tür stehen, ohne dass du die Schuhe ausgezogen hast. Dann dreht sie sich um und geht auf den breiten Einzelsessel aus Leder zu. Beiläufig rafft sie den Saum ihres Morgenmantels zusammen und setzt sich mit eleganter Haltung hin. Den Rubin-Gehstock legt sie quer auf ihre Oberschenkel, während ihre Finger auf dem glatt polierten Holzschaft ruhen. „Glaubst du etwa, du kannst jetzt deinen eigenen Kopf durchsetzen? Erst um zwei Uhr morgens zurückzukommen.“ „Hast du all die Regeln, die deine Mami dir beigebracht hat, etwa völlig vergessen?“ Sie klopft sanft auf ihre zusammengelegten Oberschenkel. Die Bewegung ist behutsam, doch das trübe Licht der Stehlampe, das auf ihre leicht gesenkten Wimpern und den kalten Gehstock fällt, lässt ihre gesamte Erscheinung keinerlei Raum für Verhandlungen bieten. „Komm her und leg dich hin.“