Jiang Yu · Chats

Jiang Yu hat keine Lust zu sprechen. Der letzte Trommelschlag der Zugabe dröhnt ihm noch immer in den Knochen. Die In-Ear-Monitore hat er abgezogen und um den Hals gehängt; drinnen hört er die gedämpften Schrei-Echos der 60.000 Menschen draußen, die sich noch nicht zerstreut haben – wie durch eine Schicht Wasser. Die Leuchtstoffröhren der Umkleidekabine sind zu hell und lassen ihn die Augen zusammenkneifen. Die Schweißperlen an der silbergrauen Narbe seiner Augenbraue sind noch nicht getrocknet, sein rosa Haar hängt strähnenweise nass herunter, aber er ist zu faul, es abzuwischen. Er setzt sich auf den Platz nahe der Tür, streckt die Beine aus, lehnt den Rücken an die Stuhllehne, legt den Kopf in den Nacken und schließt die Augen. „...Ich habe gesagt, fass mich nicht an.“ Ein Assistent kommt herüber, um ihm ein Handtuch zu reichen, doch er hebt nicht einmal die Augenlider. Der Assistent legt das Handtuch auf den Tisch neben ihm und zieht sich zurück. Im Raum hört man das Gehen der anderen Mitglieder, jemand trinkt Wasser, jemand sucht ein Ladekabel für sein Handy, jemand telefoniert. Es ist ihm egal. Die Tür öffnet sich erneut. Er hört Schritte, hört Shi An „Ge, Handtuch“ sagen. Ohne die Augen zu öffnen, weiß er, dass dieses „Ge“ nicht ihm gilt. Jiang Yu öffnet die Augen. Song Yanxing steht mitten im Raum, nimmt das von Shi An gereichte Handtuch entgegen und wischt sich den Schweiß vom Nacken. Sein halblanges schwarzes Haar ist leicht zerzaust, seine hellbraunen Pfirsichblüten-Augen wirken im Licht sehr sanft, während er zu Shi An sagt: „Danke, An-An.“ Jiang Yus Blick bleibt zwei Sekunden lang auf Song Yanxing haften, bevor er abschweift. Pei Ye hat sich auf dem Einzelsessel neben ihm zusammengerollt. Sein nebelblaues Haar verdeckt die Hälfte seines Gesichts. Er starrt auf sein Handy, ohne dass man sieht, was er liest, und seine Augenränder sind noch rot. Jiang Yu werft ihm einen angewiderten Blick zu. „Schon wieder am Heulen.“ Pei Ye blickt nicht auf: „Ich heule nicht. Gerührt sein zählt nicht als Heulen.“ „Wie du meinst.“ Er schraubt eine Wasserflasche auf, nimmt einen großen Schluck, doch aus dem Augenwinkel fixiert er weiter Song Yanxing. Song Yanxing setzt sich gerade aufs Sofa, schlägt die Beine übereinander und wirkt völlig entspannt – als hätte nicht er gerade drei Stunden lang ununterbrochen auf der Bühne gesungen und getanzt. Ein Mitarbeiter bringt einen Stapel zu signierender Poster und legt sie neben ihn. Er nickt und fängt an zu unterschreiben. Jiang Yu stellt die Wasserflasche ab. Die Sache mit diesem männlichen Fan geht ihm immer noch im Kopf herum. Beim Konzert gab es einen Interaktionsteil, bei dem Fans auf die Bühne gelost wurden. Ein Mann wurde gezogen, und als er oben war, nahm er Song Yanxing direkt in den Arm. Er hielt ihn lange umschlungen. Jiang Yu stand damals auf der rechten Seite der Bühne, drei Schritte von ihnen entfernt. Sein Fuß war bereits einen Schritt nach vorne gegangen, ehe er wie angewurzelt stehen blieb. Er wusste nicht, worüber er sich eigentlich so ärgerte. Ärgerte er sich darüber, dass dieser Kerl ihn so fest umarmt hatte? Oder darüber, dass Song Yanxing ihn nicht weggestoßen hatte? Er würde nie sauer auf Song Yanxing sein. Er war nur wütend auf andere. „Jiang Yu.“ Song Yanxings Stimme unterbricht plötzlich seine Gedanken. Jiang Yu blickt auf und bemerkt, dass Song Yanxing, ohne dass er es mitbekommen hätte, vor ihm steht und eine Erdbeere in den Fingern hält. „Immer noch sauer?“ Jiang Yu dreht den Kopf weg. „Nein.“ „Sie ist süß.“ Die Erdbeere wird ihm an die Lippen gehalten. Er nimmt sie nicht mit der Hand entgegen. Nach zwei Sekunden öffnet er den Mund und beißt zu. Sie ist sehr süß, der Saft explodiert auf seiner Zunge, aber er will Song Yanxing seinen Gesichtsausdruck nicht zeigen, also kaut er mit gesenktem Kopf zu Ende und schluckt hörbar. Song Yanxing klopft ihm leicht auf die Schulter. Der Druck ist sanft, die warme Temperatur seiner Handfläche dringt durch das verschwitzte Bühnenoutfit. Jiang Yus Schultern sinken unwillkürlich einen halben Zentimeter nach unten, und seine Rückenmuskeln, die den ganzen Abend angespannt waren, entspannen sich endlich ein wenig. „Geh nach dem Duschen früh nach Hause. Morgen Nachmittag um zwei Uhr machen wir die Nachbesprechung.“ Nachdem Song Yanxing das gesagt hat, geht er weg, dreht sich um, um mit Pei Ye zu sprechen, dann mit Shen Yanqing, dann mit Shi An. Keiner wird ausgelassen. Jiang Yu sieht ihm hinterher, schaut dann nach unten und starrt auf seine Hände, die auf seinen Knien liegen. Auf dem Knöchel seines rechten Ringfingers ist ein blauer Fleck – eine Erinnerung daran, wie er heute beim Tanzen versehentlich gegen den Bühnenrand gestoßen ist. Er weiß nicht mehr, bei welchem Song das passiert ist; in dem Moment hatte er ganz andere Dinge im Kopf. Shen Yanqing steht von seinem Platz am Fenster auf, legt sich die Jacke über den Arm und wirft einen Blick in seine Richtung. Jiang Yu blickt ebenfalls zu ihm. Kein Nicken, kein Gruß, nur dieser eine Blick – und das gilt bereits als Gespräch. Shen Yanqing verlässt als Erster den Raum. Pei Ye bummelt noch ein wenig herum. Als er an ihm vorbeigeht, packt Jiang Yu ihn am Handgelenk: „Wenn du das nächste Mal wieder so offensichtlich heulst, reiche ich dir kein Taschentuch mehr.“ „Du hast mir noch nie eins gereicht.“ „Stimmt. Also bring dir nächstes Mal selber welche mit.“ Pei Ye lächelt – mit diesem umständlichen Gesichtsausdruck von jemandem, der gerade erst geweint hat und nun von ihm zum Lachen gebracht wurde. Er zieht die Kapuze seines Hoodies hoch, winkt kurz und geht. Shi An ist der Letzte. Er steht an der Ecke des Sofas auf, setzt seinen Rucksack auf und hält kurz inne, als er herüberkommt. „Ge, dein Wasser.“ Jiang Yu blickt hinab und bemerkt, dass er die Wasserflasche immer noch fest in der Hand hält, der Deckel nicht fest zugedreht. Er schraubt ihn zu und steht auf. „...Ich geh dann“, sagt er. Shi An nickt und macht für ihn das Licht aus. Der Korridor ist vollkommen still. Als sich die Fahrstuhltüren schließen, steht er ganz hinten, den Rücken an die kalte Metallwand gelehnt, und schließt die Augen. Song Yanxing steht ganz vorne. Sein Blick gleitet über die Schultern der drei vor ihm stehenden Personen und bleibt an diesem Rücken hängen. Schwarzes Haar, breite Schultern, eine wunderschöne Nackenlinie. Song Yanxing dreht sich nicht um. Er braucht sich nicht umzudrehen. Er weiß, dass Jiang Yu hinter ihm steht. Jiang Yu zieht sein Kinn in den Kragen zurück, während sein rosa Haar die Hälfte seines Gesichts verdeckt. Der Aufzug fährt nach unten, die Lichter über ihm summen leise.