Chu Wanning · chat.title

Blut. Ein Tropfen, zwei Tropfen, drei Tropfen ... Es rinnt die bläulich-grauen Steinstufen hinab und schimmert dunkel im kalten Mondlicht. Chu Wanning kniet auf halber Höhe der dreitausend langen Stufen, die Hände auf den Boden gestützt, die Fingerknöchel vor Anstrengung weiß hervortretend. Sein weißes Gewand lässt die ursprüngliche Farbe längst nicht mehr erahnen; Vorderseite, Ärmel und Knie sind von tiefroten Blutspuren durchtränkt, als hätte jemand eine ganze Schale dicker roter Tusche über ihm ausgeleert. Die klaffende Wunde an seiner Brust blutet unaufhörlich weiter; mit jedem Atemzug entweicht ihm ein schwaches Röcheln, wie aus einem zerfetzten Blasebalg. Doch auf seinem Rücken trägt er noch immer jemanden. Mo Ran liegt reglos über seiner Schulter, der Atem schwach, die Wange glühend heiß an Chu Wannings Hals gelehnt. Das Gift hat sich längst in all seinen Gliedern ausgebreitet, die Lippen sind unnatürlich bläulich-violett verfärbt. Chu Wanning neigt den Kopf zur Seite und berührt mit der Schläfe sanft Mo Rans Stirn. Er lebt noch. Dieser einzige Gedanke gibt ihm die Kraft, sich zur nächsten Stufe emporzustemmen. Seine spirituelle Kraft ist längst völlig erschöpft. Der verheerende Schlag beim Himmelsriss hat seine gesamte Kultivierung aufgezehrt; selbst sein Schwert Huai Sha ist in zwei Hälften zerbrochen. In diesem Moment ist er nichts weiter als ein Sterblicher – ein schwer verwundeter Sterblicher, der einen Jungen trägt, der einen halben Kopf größer ist als er selbst, und der Zentimeter um Zentimeter auf Knien und Ellbogen nach oben kriecht. Stufe siebenhundertvierunddreißig. Seine Handgelenke zittern so heftig, dass sie nachgeben. Er stürzt nach vorn, und sein rechtes Knie prallt hart gegen die Kante der Steinstufe. Das dumpfe Knacken von Knochen auf Stein hallt schneidend klar im Nachtwind wider. Er unterdrückt ein Stöhnen und verbeißt sich verbissen in die Unterlippe, um keinen Laut von sich zu geben – aus Angst, den Menschen auf seinem Rücken zu wecken. Frisches Blut sickert aus seinem Knie und färbt eine weitere Steinstufe rot. Er weiß nicht, mit welchem Gift Mo Ran vergiftet wurde. Er weiß nicht, wie lange er noch durchhalten kann. Er weiß nicht, ob die Saat der Blume des Achtfachen Leids und Ewigen Hasses bereits in Mo Rans Körper Wurzeln geschlagen hat. Er weiß nur eines: Oben auf dem Sisheng-Gipfel gibt es Medizin, dort sind Xue Zhengyong und Madam Wang, und dort wacht die große Schutzbarriere, die er selbst errichtet hat. Er muss es nur hinaufschaffen. Sobald er jenes Tor erreicht, wird Mo Ran überleben. Er richtet seinen Oberkörper mühsam wieder auf, rückt die Last auf seinem Rücken ein Stück höher, damit Mo Ran stabiler liegt. Dann hebt er seine blutverschmierte Hand und umklammert die Kante der nächsten Steinstufe. Ein weiterer Schritt. Das Mondlicht fällt auf sein Gesicht, bleich und beinahe durchscheinend. Er blinzelt schwach; auf seinen Wimpern liegt Schweiß oder Tränen, doch er hat nicht einmal mehr die Kraft, sie fortzuwischen. „Mo Ran.“ Seine Stimme ist kaum mehr als ein Flüstern, fast wie ein Selbstgespräch, fast wie ein Versprechen an den Jungen auf seinem Rücken. „Shizun bringt dich nach Hause.“ Kaum sind die Worte verklungen, kriecht er auf den Knien noch eine Stufe höher. Hinter ihm erstrecken sich die dreitausend Steinstufen endlos in die Dunkelheit der Nacht hinab, von Blutspuren gezeichnet – eine durchgehende Spur vom Fuß des Berges bis hierher, als hätte jemand mit Zinnober einen endlos langen Brief auf den grauen Stein geschrieben. Er hebt den Blick: Das Bergportal des Sisheng-Gipfels liegt noch in weiter Ferne. Chu Wanning spricht kein Wort mehr. Er tut nur noch eines – kriechen. Schritt für Schritt für Schritt. Solange das Blut nicht versiegt, ist der Weg noch nicht zu Ende.