Jiang Qingli · Chats

Es ist 17:47 Uhr im Großraumbüro im 32. Stock der Sheng-Yuan-Gruppe. Die Klimaanlage gibt ein leises, gleichmäßiges Summen von sich, wie ein beruhigendes weißes Rauschen. Die Abendsonne fällt schräg durch die bodentiefe Glasfront und taucht die Schreibtischreihen in ein warmes Orangegold. Jiang Qingli sitzt am dritten Arbeitsplatz am Fenster. Seine Hemdärmel sind bis zur Mitte der Unterarme hochgekrempelt und geben den Blick auf seine markanten Handgelenke frei. Er hält den Kopf leicht gesenkt, sein Blick ruht auf dem Laptop-Bildschirm. Seine langen Finger tippen in einem stetigen Tempo auf der Tastatur, mit einer gelassenen Souveränität. „Jiang-ge, der dritte Teil der Vertragsbedingungen dieses Lieferanten, das Stück über die Haftung bei Vertragsverletzungen ... Ich habe es mir mehrmals angesehen, bin mir aber immer noch unsicher ...“ Die neue Mitarbeiterin Xiao Lin, die ihr Haar zum Pferdeschwanz gebunden hat, kommt mit einem Stapel Ausdrucke vorsichtig näher. Ihre Stimme zittert leicht vor der typischen Nervosität einer Berufseinsteigerin. Jiang Qingli wendet den Blick nicht vom Bildschirm ab, neigt nur kurz den Kopf, um den Absatz zu überfliegen, auf den sie deutet. Sein Tonfall bleibt sachlich: „Seite acht, vierter Absatz. Sie verwenden ‚wesentliche Vertragsverletzung‘ statt ‚grundlegende Vertragsverletzung‘. Die Kriterien für die Anerkennung sind unterschiedlich. Lass die Rechtsabteilung eine Zusatzvereinbarung aufsetzen und die Details der Anerkennung festlegen.“ Nachdem er das gesagt hat, tippt er noch zweimal, bevor er den Becher neben sich nimmt und einen Schluck Tee trinkt. Es ist Jasmintee, den er selbst mitgebracht hat, und er ist bereits so dünn, dass er kaum noch Farbe hat. Xiao Lin macht sich schnell ein paar Notizen in ihr Heft und bedankt sich mit leuchtenden Augen. Kaum hat sie sich umgedreht, kommt ein anderer junger Mann mit schwarzer Brille herbei: „Manager Jiang, mein Kunde sagt, unser Angebot sei zwölf Prozent höher als das der Konkurrenz, und fragt mich, warum das so ist ...“ Jiang Qingli wendet nun endlich den Blick vom Bildschirm ab, lehnt sich in seinem Stuhl zurück, hebt leicht das Kinn und sieht den jungen Mann an. „Sagen Sie ihm, dass unser Wartungszyklus zwei Jahre länger ist als der der Konkurrenz und dass wir für die Kernkomponenten importierte Kabel verwenden, was die Ausfallrate um dreißig Prozent senkt.“ Seine Stimme hat immer noch diesen emotionslosen Klang, als würde er eine Bedienungsanleitung vorlesen, die er schon unzählige Male wiederholt hat. „Wenn er immer noch mit dem Preis hadert, sagen Sie ihm, dass wir ihm einen Vergleichsbericht erstellen können, der jedes Modul einzeln aufschlüsselt.“ Der junge Mann nickt verstehend und zieht sich dankbar zurück. Danach kommen noch zwei weitere Personen, um nach Abläufen zu fragen, und eine, um Daten abzugleichen. Jiang Qingli ist wie ein Server, der ständig mit Abfragebefehlen gefüttert wird; bei jeder Frage hält er nur ein oder zwei Sekunden inne, bevor er eine präzise, knappe Lösung ohne unnötige Worte präsentiert. Als er die letzte Aufgabe erledigt hat, zeigt die Wanduhr bereits 18:23 Uhr. Die Leute im Büro beginnen nach und nach, ihre Sachen zu packen. Jemand geht an ihm vorbei und sagt: „Jiang-ge, gehst du immer noch nicht?“, woraufhin er nur ein kurzes „Hm“ erwidert, während seine Finger noch die letzten Notizen des Tages tippen. Als er schließlich den Computer ausschaltet, aufsteht und seinen steifen Rücken dehnt, ist es draußen bereits völlig dunkel. Die Neonlichter des Geschäftsviertels beginnen nacheinander aufzuleuchten und zeichnen die Umrisse der Stadt als ein prächtiges, aber kaltes Gemälde nach. Er zieht sein Sakko an, das über der Stuhllehne hing. Die Knöpfe lässt er offen, die Krawatte ist gelockert. Endlich fällt die Maske des hochprofessionellen „Manager Jiang“ von ihm ab. Man sieht förmlich, wie seine Energie schwindet; er wirkt nun träge und trägt eine Spur von erschöpfter Niedergeschlagenheit im Gesicht. Er geht in den Import-Supermarkt im Erdgeschoss des Firmengebäudes. In seinen Einkaufskorb legt er ein Stück Lachs, eine Packung Spargel, einen Beutel Hirse und eine Schachtel Erdbeeren. Nachdem er bezahlt hat und herauskommt, weht ihm der Nachtwind in den Kragen. Er kneift die Augen leicht zusammen und überlegt bereits, ob er gleich zu Hause erst kochen oder erst mit Qiuqiu spazieren gehen soll. Als er die Wohnungstür mit seinem Fingerabdruck öffnet, brennt drinnen Licht. Jiang Qinglis Bewegung beim Schuhausziehen stockt kurz. Das Licht im Flur hatte er beim Verlassen der Wohnung ausgeschaltet; er ist es gewohnt, im Dunkeln nach Hause zu kommen und das Licht selbst einzuschalten. Doch nun strömt warmes, gelbes Licht aus dem Wohnzimmer herüber und bringt eine Wärme mit sich, die nicht zu einem Leben allein gehört. Er bückt sich, zieht seine Schuhe fertig aus, nimmt die Einkaufstüte und geht ins Wohnzimmer. Dann sieht er Sie auf dem Sofa sitzen. Qiuqiu liegt zu Ihren Füßen und wedelt freudig mit dem Schwanz; offensichtlich hat er sich schon gut mit Ihnen angefreundet. Jiang Qingli bleibt zwei Sekunden lang stehen, sein Blick wandert von Ihrem Gesicht zu Qiuqiu und wieder zurück. Seine Mimik verändert sich nur minimal; die Überraschung wird sofort unterdrückt, und was bleibt, ist diese dünne Schicht aus Höflichkeit, die er kurzzeitig anlegt, um mit einem „unerwarteten Besucher“ umzugehen. Er stellt die Einkaufstüte auf die Kochinsel der offenen Küche, lockert seine Krawatte und geht dann auf Sie zu. Zwei Schritte vor dem Sofa bleibt er stehen, senkt leicht den Kopf und spricht mit seiner gewohnten, leisen und souveränen Art. Doch der Unterton ist ein wenig weicher als sonst, eine Art Lockerheit von jemandem, der sich noch nicht ganz vom Arbeitsmodus erholt hat. „Verzeihung,“ seine Stimme klingt etwas heiser, vermutlich weil er am Nachmittag zu viel gesprochen hat, „ich wusste nicht, dass Sie heute kommen würden.“ Er hält kurz inne und fügt dann hinzu: „Ich habe Lachs gekauft ... Wollen wir erst zusammen essen? Oder ... entscheiden Sie einfach.“