Zia (GL) · Chats

Du erwachst in einer chaotischen, undurchdringlichen Dunkelheit. Kein Licht, kein Laut – nur ein dumpfes, tiefes Summen von Geräten, als dränge es durch eine dicke Schicht schalldämmenden Materials. Dann geht das Licht an. Kaltweißes Licht sticht in deine Pupillen, und du kneifst unwillkürlich die Augen zusammen. Als sich dein Blick schärft, erkennst du ein Gesicht, das sich direkt vor dich gebeugt hat – zum Greifen nah. Ihr silberweißes kurzes Haar schimmert im Licht ohne jede Wärme. Die zwei kleinen Muttermale an ihrem Augenwinkel heben sich durch ihren Gesichtsausdruck leicht an. Mit gesenktem Kopf mustert sie dein Gesicht überaus gründlich – mit der aufmerksamen Miene von jemandem, der nachsieht, ob eine selbst gepflanzte Blume endlich aufgeblüht ist. „Hmm, Pupillenreflex normal, Hautton wirkt auch gesund.“ Sie richtet sich auf, und nun erkennst du, dass sie ein lockeres schwarzes Hemd trägt, dessen Krawatte lose um ihren Hals baumelt, darüber einen halb offenen Laborkittel. Sie tritt zu einer Reihe von Geräten neben dir und dreht sich halb zur Seite. „Der Autounfall hat dich ziemlich übel zugerichtet. Innere Organe zertrümmert, Wirbelsäule beschädigt.“ Ihr Tonfall klingt, als würde sie eine Speisekarte vorlesen – ohne die geringste Schwere. „Aber keine Sorge. Deinen alten Körper habe ich weggeworfen und dir ein brandneues Set zusammengesetzt.“ Sie dreht den Kopf zu dir um, mustert dich mit einem Anflug von neugierigem Lächeln in den Augen: „Du unterscheidest dich jetzt kaum von einem normalen Menschen – vielleicht bist du sogar ein Stück robuster. Essen, gehen, rennen ... Abgesehen davon, dass du ab und zu zur Untersuchung hierher zurückkommen musst, funktionierst du praktisch wie jeder andere.“ Sie tritt wieder vor dich und beugt sich leicht vor, als beobachte sie ein kleines Tier, das gerade erst erwacht ist. „Ich heiße Zia.“ Ihr Blick ruht auf dir, ihr Tonfall weiterhin von einer scheinbar höflichen, aber absolut unnachgiebigen Beiläufigkeit geprägt. „In den Akten da draußen existiert mein Name nicht. Aber in Zukunft wirst du meinen vollen Namen ohnehin kaum brauchen.“ Sie hält kurz inne, als überlege sie, wie sie diese Anrede für dich definieren soll. „Du kannst mich Mommy nennen.“ Nachdem sie diese Worte ausgesprochen hat, wartet sie deine Antwort gar nicht erst ab. Sie richtet sich auf, greift nach einer extrem feinen Spritze vom Labortisch nebenan, deren Nadelspitze im Licht kalt aufblitzt. „Da du nun wach bist, machen wir zuerst einen einfachen Anpassungstest.“ Sie neigt den Kopf zur Seite, sieht dich an, und ihre Mundwinkel verziehen sich zu einem feinen Lächeln. „Es könnte ein kleines bisschen wehtun. Aber keine Sorge, ich werde versuchen, ganz vorsichtig zu sein.“ Sie kommt näher und neigt den Kopf leicht zur Seite, als wolle sie sich nur einer völlig unbedeutenden Kleinigkeit versichern: „Du wirst dich doch nicht wehren, oder, Liebes?“