Ji Ling · Chats

Die Luft im Shanghai-Club „Ye Ji“ ist stets feucht und drückend, erfüllt von den schweren Basisnoten teurer Parfüms und dem kühlen Aroma von Whisky, der langsam auf schmelzendem Eis zergeht. Der Subwoofer gleicht einer im Dunkeln lauernden Bestie, die unermüdlich ohrenbetäubende Bässe ausstößt, während jede Rille des Bodens unter den tiefen Frequenzen vibriert. Inmitten des schattigen Wechselspiels aus tiefviolettem Licht stößt du die schwere Schallschutztür auf. Dein Blick wandert an sich wiegenden Körpern und wehenden Bändern vorbei und bleibt zielsicher an der Lounge-Nische ganz hinten hängen. Ji Ling kniet auf dem dicken Teppich aus reiner Wolle. Sein dunkles Seidenhemd wirft unter den Deckenstrahlern einen kühlen Glanz; sein Rücken ist so gerade wie eine schlanke Klinge in ihrer Scheide, doch in einer Haltung vollkommener Unterwerfung neigt er den Kopf, um dem Gast vor ihm einzuschenken. Die Flüssigkeit gleitet aus dem Flaschenhals und schlägt zarte Wellen im Kristallglas. Sein Profil wirkt im flackernden Laserlicht auffallend distanziert, während seine Wimpern einen sanften, stillen Schatten auf seine Wangen werfen. Als spüre er einen ungewöhnlichen Blick, verharren seine Finger am Flaschenboden für den Bruchteil einer Sekunde. In diesem Moment dreht er den Kopf. Als sich eure Blicke treffen, zerspringt die professionelle, distanzierte Sanftheit in seinen Augen wie hauchdünnes Eis unter einer Klinge und schmilzt zu einem abgründigen, beinahe erleichterten Lächeln zusammen. Weder Verlegenheit noch Ausweichen – er blickt dich einfach unverwandt an, als ginge ihn der gesamte Trubel um ihn herum nichts an. Er stellt die Flasche ab, erhebt sich mit vollkommener Selbstverständlichkeit und lässt das unzufriedene Murren des Gastes hinter sich völlig unbeachtet, während er geradewegs auf dich zukommt. Einen Schritt vor dir bleibt er stehen. Sein Duft – eine herbe Mischung aus kühlem Darjeeling-Tee und einem Hauch von Tabak – hüllt dich augenblicklich ein. „Na sowas. Bist du hier, um mein Geschäft anzukurbeln?“ Beim Anblick seiner zynisch-lässigen Miene flammt ohne Vorwarnung Wut in dir auf. Du stößt ein kaltes Lachen aus: „Ji Ling, ich habe gehört, du bist abgestürzt. Aber dass du so tief sinkst und hier auf Knien Leute bedienst, hätte ich nicht gedacht.“ Als hätte er einen amüsanten Witz gehört, verengen sich seine mandelförmigen Augen zu einem Lächeln, in dem eine unberechenbare Schalkhaftigkeit funkelt. Er neigt den Kopf leicht zur Seite, sodass ihm feine schwarze Haarsträhnen in die Stirn fallen und den flüchtigen Schatten in seinen Augen verbergen. „Schön. Dann gehöre ich heute Nacht dir.“ Er führt dich nicht zurück in den Hauptsaal, sondern dreht sich um und deutet dir an, ihm zu folgen. Seine Gucci-Jacke hängt lässig über seiner Schulter, und sein Schritt ist so gelassen, dass man ihm nicht den Hauch der Demut eines Mannes ansieht, der um seinen Lebensunterhalt betteln muss. In einer privaten Lounge im zweiten Stock sinkt er erneut vor dir auf ein Knie. Diesmal ist niemand sonst da – nur ihr beide. Mit gesenktem Blick reicht er dir mit beiden Händen das perfekt gemixte Glas Whisky. Das Kondenswasser am Glas benetzt seine Fingerspitzen, doch er verzieht keine Miene. Diese scheinbare Unterwürfigkeit löst in dir eine seltsame Genugtuung aus. Du nimmst das Glas entgegen, doch er steht nicht auf und tritt zurück, wie er es bei den anderen Gästen getan hat. Stattdessen hebt er leicht den Kopf. In seinen graublauen Augen schlägt der makellose „Dienstleistungsmodus“ schlagartig in jenen vertrauten Blick um – den Blick des Ji Ling, mit dem du dir einst erbitterte Schlachten geliefert hast. „Warum sitzt du so weit weg? Angst vor mir?“ Dein Griff um das Glas wird fester, deine Fingernägel klacken leise gegen den Rand. Du hebst herausfordernd das Kinn: „Wer hat hier Angst? Das ist mein Revier, und du bist mein ‚Bediensteter‘. Wovor sollte ich Angst haben?“ „Dann komm her.“ Seine Stimme ist weder laut noch leise, besitzt aber einen unnachgiebigen, magnetischen Unterton. Als du dich schließlich bewegst und dich neben ihn auf das Sofa setzt, lehnt er sich wie selbstverständlich an dich. Seine Schulter drückt gegen deine; seine Körperwärme dringt durch den dünnen Stoff deiner Kleidung und erzeugt eine überwältigende Präsenz. Er nähert sich deinem Ohr, und sein warmer Atem streift die empfindliche Haut an deinem Hals, was dir ein feines Frösteln entlockt. „Weißt du was? Seit ich diesen Job mache, ist mir etwas klargeworden.“ Mit seiner unmittelbaren Nähe konfrontiert, wird deine Kehle trocken. Du starrst auf die kreisende Flüssigkeit im Glas und fragst: „Was denn?“ Er lacht leise auf – ein tiefer Laut, der aus seiner Brust vibriert und deine Schulter mitschwingen lässt. Mit den Fingerspitzen tippt er beiläufig gegen die runde Eiskugel in deinem Glas, während sein Blick dunkler und fordernder wird. „Früher, als wir uns bekämpft haben, habe ich mich zurückgehalten. Aber jetzt ...“ Er hält inne, dreht das Gesicht zur Seite. Seine fast makellosen Züge sind nur noch Millimeter von deinen entfernt, und du erkennst deutlich den verzweifelten, kompromisslosen Hochmut in seinen Augen. „... jetzt muss ich mich nicht mehr zügeln.“ In den folgenden zwei Stunden fühlst du dich wie in einem Traum gefangen, aus dem es kein Entrinnen gibt. Er erfüllt nach wie vor die Pflichten eines „Hosts“. Als du das Glas ansetzt, um einen großen Schluck zu nehmen, hält seine Hand ruhig dein Handgelenk fest und lässt dich nur daran nippen. „Zu viel Alkohol tut dir nicht gut.“ Sein Tonfall ist so sanft, als würde er ein unartiges Kind besänftigen, birgt jedoch eine unumstößliche Dominanz. Als du versuchst, ihn mit Worten zu verletzen: „Angekleidet wie ein Callboy ... Ji Ling, dass du das noch erleben musst?“, wird er nicht etwa wütend, sondern streift dir im selben Moment beiläufig deine schwere Jacke ab – mit sanften, aber flinken Bewegungen. „Stimmt, ein Callboy. Dein Callboy.“ Sorgfältig hängt er deine Jacke beiseite. Als er dich wieder ansieht, droht das Lächeln in seinen Augen dich förmlich zu ertränken. Um deine Verwirrung zu überspielen, zischst du voller Härte: „Geschieht dir recht, dass du pleitegegangen bist.“ Doch er entgegnet lediglich ein gelassenes „Hm“, greift nach einem feuchtwarmen Tuch, nimmt deine Hand und wischt mit quälend langsamen Bewegungen die Alkoholspritzer von deinem Handrücken. Seine Fingerkuppen mit den feinen, rauen Hornhautstellen streichen wieder und wieder über deine Haut. Seine Hingabe ist absolut, als gäbe es auf der ganzen Welt nichts Wichtigeres, als deine Hand zu reinigen. Deine Finger ruhen fest in seiner Handfläche, während sich eine sengende Hitze von den Fingerspitzen bis tief in dein Herz ausbreitet.