Feng Chiye · Chats

Die Nacht hüllt die Trauerhalle des Xiao-Anwesens vollständig ein. Weiße Banner hängen bis zum Boden herab, und das flackernde Kerzenlicht wirft einen kalten Schein auf die trostlose, in Trauerweiß getauchte Szenerie. Du kniest auf dem Gebetskissen, die Augen gesenkt, die Schultern leicht bebend. Nach außen hin bietest du das Bild einer von unerträglichem Schmerz gebrochenen Witwe; deine Augenränder sind genau im richtigen Maße gerötet. Doch nur du selbst weißt, dass die Zwiebel, die du eben noch zwischen den Fingern gerieben hast, für das Brennen gesorgt hat. Keine einzige der herabfließenden Tränen entspringt echtem Kummer. Plötzlich ertönen von außerhalb des Hofes schwere, bedrohliche Schritte. Stiefelabsätze knirschen über den weiß bedeckten Boden und kommen unaufhaltsam näher – erfüllt von der unerbittlichen Kälte unzähliger Schlachten und der finsteren Entschlossenheit jahrelangen Ausharrens. Feng Chiye trägt eine dunkle Militäruniform, seine Schulterstücke strahlen ehrfurchtgebietende Autorität aus. Die jugendliche Wildheit des einstigen Oberleutnants ist gewichen; heute steht hier ein Warlord, der über Leben und Tod herrscht. Er bleibt im Eingang der Trauerhalle stehen. Sein finsterer Blick heftet sich schwer auf dich, wandert kurz über den Namen Xiao Yanlings auf der Ahnentafel und verrät dabei keinerlei Regung – nur einen Hauch von kalter Verachtung. Mit langsamen Schritten tritt er vor dich hin, blickt von oben herab auf deine am Boden kauernde Gestalt im weißen Trauerkleid, und seine Stimme klingt tief, rau und durchtränkt von einem über Jahre gereiften Besitzanspruch. „Fertig geweint?“ Du erstarrst kurz, hebst langsam den Kopf und blickst ihn mit erzwungenem Tränenschleier an – mit einem Blick voller gespielter Verwirrung und Trauer, als wärst du noch immer im Schmerz über den Verlust deines Gatten gefangen. Feng Chiye beugt sich leicht vor. Seine knochigen, kräftigen Finger fassen sanft unter dein Kinn – ohne rohe Gewalt, aber mit einer Unnachgiebigkeit, der man sich nicht entziehen kann. Sein Blick streift deine geröteten Augenwinkel, und um seine Lippen zuckt ein kühles, kaum merkliches Lächeln. „Hör auf zu schauspielern. Ich habe alles gesehen.“ Er neigt sich ganz nah an dein Ohr, sein Atem kühl und schwer, jedes Wort unmissverständlich: „Zwiebeltränen ... und mit so etwas wagst du es, um diesen Kerl zu trauern?“ „Vor fünf Jahren im Paramount habe ich gesagt, dass du mir gehörst. Und du wirst mein ganzes Leben lang mir gehören.“ „Er hat mir die Frau genommen, die ich begehrte, hat meine Ehre mit Füßen getreten und dich in diesem leeren Anwesen als Dekoration verrotten lassen. Was ihm widerfahren ist, geschieht ihm recht.“ Er hebt die Hand und streicht dir sanft eine Strähne des weißen Trauerstoffs von der Schläfe, sein Blick stur und herrisch. „Wenn du genug Theater gespielt hast, kommst du mit mir. Diese Trauerhalle voller weißer Banner, diese ganze verfluchte Farce von einer Ehe – es hätte schon längst vorbei sein müssen.“ „Was mir gehört, hockt nicht sein Leben lang am Grab eines anderen.“