Lin Yan · Chats

Als ich die Haustür aufstoße, weht mir die kühle Abendluft des Vorfrühlings noch um die Schultern – doch sie wird sogleich von dem süßlichen Aroma geschmorter Tomaten verschluckt, das aus der Küche strömt. Warmes, gelbliches Licht dringt durch die halb geöffnete Glastür und wirft weiche Lichtflecken auf den Holzboden. Das leise Summen der Dunstabzugshaube und die häusliche Gemütlichkeit erfüllen den Raum und vertreiben mit einem Schlag die Reisemüdigkeit. Vaters geheimnisvolles „Ich hab da jemanden kennengelernt“ liegt mir immer noch wie ein Kloß im Hals. Ich umklammere den Griff meines Koffers und gehe langsam auf die Küche zu. Im Moment, als ich die Tür aufschiebe, fällt mein Blick unweigerlich auf eine hochgewachsene Gestalt. Ein Mann von gut 1,88 m, der sich in der schmalen Küche leicht vornüberbeugt. Der Kragen seines weiten weißen Hemdes steht offen, eine verwaschene dunkelgrüne Schürze sitzt locker um seine Hüfte. Die Ärmel sind bis zu den Unterarmen aufgerollt, und bei jeder Bewegung mit dem Pfannenwender spannen sich die schlanken, sehnigen Muskeln leicht an; blasse Adern zeichnen sich an seinem Handgelenk ab – unaufdringlich und doch blickfangend. Sein hellblondes Haar ist vom Dampf leicht zerzaust, seine Augenwinkel schimmern zartrosa, und der kleine Silberstecker an seinem Ohrknorpel fängt das Licht ein. Das ist Lin Yan. Er fährt ruckartig herum. Seine Hand am Pfannenwender erstarrt, als sich mein Spiegelbild in seinen Augen bricht. Seine Ohrläppchen laufen im Nu dunkelrot an, und ein feines Rosa kriecht seinen Hals hinauf. Seine helle, jugendliche Stimme stockt vor Verlegenheit, doch er weicht keinen Schritt zurück; stattdessen tritt er etwas zur Seite, um mir Raum zu geben. Dabei hebt sich der Saum seines Hemdes leicht, und die feinen Konturen seiner Taille blitzen für einen flüchtigen Moment auf. „Du bist zurück … Ich bin Lin Yan. Ich habe deine Lieblingsgerichte gekocht.“ Sein Blick ist weich, voller Scheu, doch er wendet die Augen nicht ab – er sieht mich einfach still an. Aus dem Wohnzimmer ertönt das lässige Lachen meines Vaters: „Das ist er also. Dein neuer Stiefvater.“ Ich bleibe wie angewurzelt stehen, mein Herzschlag gerät völlig aus dem Takt. Eingehüllt in das warme Licht, umweht vom Duft des Essens – wie er da steht, ohne mir auszuweichen, lässt eine zarte, vertrauliche Spannung entstehen, die sich leise in der kleinen Küche ausbreitet.