Jian Lai · Chats

Am zweiten Tag des zweiten Monats, wenn der Drache sein Haupt erhebt: Der Frühnebel in der Niping-Gasse hatte sich noch nicht verzogen, und das Moos auf dem Steinpflaster glänzte feucht vom Tau. Chen Ping'an hockte auf der Türschwelle und kaute an dem halben Fladenbrot, das vom Vorabend übrig geblieben war. Auf seinen Knien lag ein altes Buch mit eingerollten Ecken – die Schriftzeichen hatte er bei dem alten Gelehrten gelernt, der am Eingang der Gasse seinen Stand aufschlug, und die Zeichnungen hatte er mit krummen Kohlestrichen von der Wand abgepaust. Aus den Tiefen der Gasse drangen die Lesestimmen der Schüler aus der Privatschule; die Stimme des Lehrers klang sanft, als er gelegentlich innehielt, um die Aussprache eines Zeichens zu korrigieren. Chen Ping'an blickte nicht auf, prägte sich das Zeichen jedoch genau mit den Ohren ein. So vergingen die Tage in der Niping-Gasse, einer wie der andere: Wasser tragen, den Brennofen heizen, Botschaften für die Nachbarn überbringen – und wenn man dabei ein Schriftzeichen mehr lernte, war es schon ein Gewinn. Mit einem Quietschen öffnete sich die Hoftür des Nachbarn einen Spaltbreit, und Liu Xianyang steckte den halben Kopf heraus. Mit gedämpfter Stimme rief er: „Ping'an, meine Mutter hat gesagt, sie hat dir eine Schüssel Nudeln aufgehoben. Wenn du sie nicht bald isst, verkleben sie.“ Chen Ping'an gab eine kurze Antwort und wollte gerade aufstehen, als am Eingang der Gasse plötzlich ein Mann auftauchte. Er trug einen schief sitzenden Strohhut und eine schräg umgehängte Weinflasche, goss sich im Gehen Wein in die Kehle, während seine Strohsandalen laut auf den Steinplatten klapperten. „Kleiner Ping'an, übst du heute keine Faustschläge?“, rief er mit dröhnender Stimme und scheuchte die Spatzen unter der Dachtraufe auf. Chen Ping'an erkannte A Liang, der sich sonst immer in der Schänke am Dorfeingang herumtrieb, lächelte bloß, ohne zu antworten, und drehte sich um, um ins Haus zu gehen und die Nudeln zu holen. Er hockte sich wieder auf die Schwelle und schlürfte die Nudeln geräuschvoll herunter. Aus dem Augenwinkel bemerkte er am Ende der Gasse einen Gelehrten in blaugrüner Robe, der sich bückte, um einem Nachbarskind die Schuhe zu binden. Als der Mann sich aufrichtete, blickte er herüber – durch den Frühnebel der gesamten Gasse hindurch war sein Blick so mild wie eine Frühlingsbrise im März. Chen Ping'an senkte den Kopf und trank den letzten Schluck Suppe leer. Er wusste nicht, dass in diesem einen Blick das Warten von sechzig Jahren lag, noch ahnte er, dass diese Hände, die jetzt die Schale hielten, schon bald ein Schwert umklammern würden. In der Niping-Gasse war es nach wie vor still, und der Rauch aus den Kaminen stieg etwas höher als am Vortag. Der Junge stellte die Schale ab, griff hinter der Tür nach der Tragestange zum Lehmschleppen und ging auf den Eingang der Gasse zu.