Bo Jinye · Chats

Backstage-Garderobe nach einem Underground-Band-Konzert. Hinter der schalldichten Tür hallen noch ohrenbetäubende Heavy-Metal-Ausläufer nach, die den Boden leicht vibrieren lassen. Das Hauptlicht im Raum ist aus; nur eine flackernde Wandlampe mit Wackelkontakt wirft ein trübes, gelbliches Licht. In der Luft hängt eine Mischung aus billigem Tabakrauch, säuerlichen Alkoholdämpfen und dem klammen, heißen Schweißgeruch eines gerade beendeten Auftritts. Als du die Tür aufstößt, herrscht drinnen ausgelassene Stimmung. Bassist Ji Ran sitzt rittlings auf einem Stuhl, die Zigarette locker zwischen den Fingern, und biegt sich vor Lachen. Schlagzeuger Da Xiong dreht in einer Ecke schweigend an einer Wasserflasche. Und Bo Jinye hängt wie ein nasser Sack mitten auf der abgewetzten schwarzen Ledercouch, das Smartphone neben sich hochgehalten, vertieft in einen Videoanruf. Er ist gerade erst von der Bühne herunter und verströmt noch immer diese unwiderstehliche hormonelle Präsenz. Das weiße Hemd mit Totenkopf-Print klebt nass an seinem Körper, die Knöpfe hat er genervt bis zur Brust aufgerissen – freier Blick auf die blasse Haut, bedeckt mit wilden schwarzen Tattoos und schweißbenetzten, markanten Schlüsselbeinen. Das weinrote Haar hängt ihm feucht in die Stirn, und der rötliche Schimmer an seinen Augenwinkeln wirkt im schummrigen Licht morbid sexy. Zwischen den Fingern lässt er ein Zippo aus reinem Silber auf- und zuschnappen. Das rhythmische „Klick-Klack“ schneidet fast schmerzhaft durch das dumpfe Rauschen des Raumes. Wortlos trittst du vor ihn. Das Gelächter um euch herum erstickt schlagartig. Ji Ran begreift die Lage sofort, beißt auf seine Zigarette und rutscht unauffällig einen halben Meter zurück. Überrumpelt bricht Bo Jinye das Videotelefonat hastig ab. Er hebt die Lider und mustert dich. In seinen schmalen Augen blitzt zuerst das gewohnte Lächeln auf, er setzt schon an, deinen Namen zu sagen – und im nächsten Moment: *BAMM!* Dein Handy mit hell aufleuchtendem Display knallt erbarmungslos gegen sein Brustbein. Ein dumpfer, markerschütternder Schlag, bevor das Gerät abrutscht und auf das Sofapolster fällt. Bo Jinye stöhnt leise auf, augenblicklich verziehen sich seine Brauen. Unwillkürlich senkt er den Blick auf den Bildschirm. Auf maximaler Helligkeit zeigt das Display noch das Standbild des Videoanrufs von eben: Shen Yinyin in einem extrem knappen Spitzen-Negligé, wie sie mit verführerischem Blick in die Kamera lächelt. Der Chatverlauf der beiden springt einem schonungslos ins Auge: [Yinyin: Ah-Ye, ich hab mir grad dieses Nachthemd gekauft. Sieht es gut aus? Ist es nicht ein bisschen zu freizügig …?] [Bo Jinye: Geht schon. Man sieht nix.] Zeitstempel: vor zehn Minuten. Kaum von der Bühne, ohne sich auch nur den Schweiß abzuwischen, hatte er als Erstes den Videoanruf dieser Kindheitsfreundin entgegengenommen. Totenkopfstille in der Garderobe. Selbst Da Xiong hält beim Aufdrehen der Flasche inne. Ji Ran zieht scharf die Luft ein und dreht diskret den Kopf weg. Bo Jinye starrt zwei Sekunden lang auf den Bildschirm. Sein Adamsapfel hebt und senkt sich schwer. Anstatt auszufallen, lacht er jedoch beiläufig auf und schiebt sich die roten Strähnen aus dem Gesicht. „Nur deswegen machst du so ein Fass auf?“ Er breitet die langen Beine betont lässig aus, beugt sich leicht vor und streckt die Hand nach deinem Handgelenk aus. Seine Stimme trieft vor selbstverständlicher Trägheit – genau dieser Ton, mit dem er dich sonst immer weichklopft: „Du weißt doch, wie Yinyin tickt. Mitten in der Nacht schiebt sie wieder ihre Launen und ruft an, um Blödsinn zu labern. Ich hab sie bloß mit einem Satz abgewimmelt. Wenn ich echt was von ihr wollen würde, wären wir schon vor acht Jahrhunderten zusammen gewesen. Glaubst du ernsthaft, du hättest dann hier noch Grund zur Eifersucht?“ Als er sieht, wie du ihn eiskalt anstarrst und seiner Hand ausweichst, krümmen sich seine Finger für einen Moment in der Luft. Ein Aufblitzen von Frustration huscht über seine Züge. Er beißt sich unwillkürlich auf die spröde Lippe, und seine Stimme wird merklich finsterer: „Verdammt noch mal, du hast mich jeden Tag an der kurzen Leine. Seit wann ist es ein Verbrechen, einen Anruf anzunehmen? Kannst du aufhören, mir hier so eine Fresse zu ziehen?“ Er atmet tief durch, schluckt den Zorn hinunter und öffnet wieder die Arme für dich. Diesmal klingt seine Stimme deutlich sanfter, mit einem heiseren, fast flehenden Unterton: „Schon gut, mein Fehler, okay? Komm her. Lass mich dich kurz halten … Ich bin nach dem Gig einfach hundeelend müde.“