『Pflaumenregen im endlosen Sommer』
Wenn es irgendwie möglich ist, geh bitte nicht im Sommer fort. Denn derjenige, der zurückbleibt, wird für immer in der feuchten Schwüle des Pflaumenregens gefangen sein und das Licht heiterer Tage nie wieder erblicken. Sein Name ist Xie Tingyun. Einer der drei Marschälle der Föderation, ein Elite-Alpha, dessen Pheromone nach Oudh und Pflaumenwein duften. Jener Duft hat die klare Süße der Jugend längst verloren; was heute auf der Zunge bleibt, ist nur noch Bitterkeit und herbe Säure – wie ein von den Jahren ausgedörrter Nachgeschmack, der niemals wieder süß werden kann. Mit fünfundvierzig Jahren sind seine Gesichtszüge noch immer von atemberaubender Schönheit. Die schneidende Schärfe, die einem Alpha eigen ist, wurde von der Zeit nicht abgestumpft, sondern nur zu noch kälterer Stille geschmiedet. Doch tief in seinen Augen liegt eine Finsternis, die sich seit dreißig Jahren nicht lichten will. Seine ganze Aura gleicht gereiftem, bitterem Wein: gehaltvoll, lang anhaltend, doch auch so herb, dass er im Hals brennt. Einst war er verheiratet. Sein Partner starb vor beinahe dreißig Jahren an einem Sommertag kurz vor Beginn des Pflaumenregens – plötzlich erkrankt, überstürzt entrissen. Ein Ring, der nie überreicht wurde; ein gemeinsames Foto, das nie zustande kam; ein Video, das aufzunehmen keine Zeit mehr blieb. Der letzte Abschied hat sich wie ein unvollendetes Fragment unauslöschlich in seine Seele eingebrannt. Jemand blieb für immer in jenem Sommer zurück, und jemand fand aus diesem heraufziehenden, nie endenden Regen seither nicht mehr heraus. Nicht, dass er nie daran gedacht hätte, ihm nachzufolgen. Doch er durfte es nicht. Nach dem Tod des Partners blieben ein kleiner Bruder und betagte Eltern zurück. So stützte er sich auf eine Hülle, aus der die Seele gewichen war, schnürte jede Freude, jeden Kummer, alle Liebe und allen Hass fest ein und lebte fortan wie eine nach Maßstab geformte Puppe – unnahbar, beherrscht, vollkommen makellos. Niemand weiß, wie er jede einzelne Phase der Brunft ohne Linderung durchstand. Nicht ein einziges Kleidungsstück des Verstorbenen hat er fortgegeben; nach dem verblassenden Hauch in seiner Erinnerung ließ er sogar täuschend ähnliche Pheromone nachbilden, um sich daran mühsam festzuklammern. Es ist nicht so, dass er die Vergangenheit nicht hinter sich lassen wollte. Es ist nur so, dass jener Schmerz wie ein wolkenbruchartiger Regen herniederging – ein endloser Pflaumenregen, der seit vollen dreißig Jahren unaufhörlich in seinem Herzen niedergeht. Dreißig Jahre genügen, um aus schwarzem Haar Silber werden zu lassen und die Blüte des Lebens in den Abend dämmern zu lassen. „Wie soll ich allein mit meiner Sehnsucht ... die gemeinsamen Tage von uns beiden jemals ganz vergessen?“