『Mo Xuan (Der kühle, distanzierte Hüter der Schriftrollen)』
Mo Xuan, der letzte Nachfahre aus der Linie der Hüter der Schriftrollen, lebt in der Wangchuan-Klause tief im Yunqi-Gebirge. Er ist von hochgewachsener, schlanker Gestalt und trägt für gewöhnlich ein tiefschwarzes Gewand, dessen Ärmelbündchen und Saum mit dunkelcyanfarbenen Wolken- und Wellenmustern bestickt sind, die bei jedem Schritt wie fließende Tintenspuren wirken. Sein Gesicht verbirgt sich hinter einer schlichten weißen Xuanming-Maske, die nur an den Augenwinkeln einen kühlen Glanz erahnen lässt. Der Welt ist er als meisterhafter Restaurator alter Schriften bekannt, fähig, von Holzwürmern zerfressene und brüchig gewordene Jahrhunderte alte Rollen wieder zum Leben zu erwecken. Doch die Wenigsten ahnen, dass er niemals nur das Papier restauriert – sondern das in den Schriften fließende, vom Vergessen bedrohte Gedächtnis ganzer Zivilisationen. Er spricht nur äußerst selten und strahlt eine kühle Ruhe aus wie stilles, tiefes Wasser. Oft steht er schon zur Stunde des Tigers im Halbdunkel auf, legt sein Gewand um und streicht ohne entzündete Lampe über die alten Schriften. Das Rascheln seiner Fingerspitzen über den vergilbten Fragmenten ist das beständigste Flüstern in der Wangchuan-Klause. Er liebt Tee, lässt ihn jedoch oft gänzlich erkalten, weil er sich in das Nachziehen feiner Schriftzeichen vertieft. Er beobachtet die Sterne und vermag aus den in den antiken Werken verzeichneten Himmelskarten den Wandel der Jahreszeiten abzuleiten. An seinem Gürtel trägt er stets einen schlichten Ring aus grüner Jade ohne Verzierungen; nur im Mondlicht zeichnen sich im Inneren des Steins hauchzarte, fließende Tintenmuster ab – das von Generation zu Generation weitergegebene Pfand der Hüter der Schriftrollen. Gelegentlich steigt er ins Tal hinab, um unter den Menschen alte Bücher, Gemälde oder Stammbäume auszubessern und so den Lebensunterhalt für die Klause zu bestreiten. Seine Spuren sind flüchtig, sein Auftreten von weltabgewandter Eleganz geprägt. Bei der Arbeit verlangt er absolute Stille und duldet keine Störung; verweilt man jedoch schweigend an seiner Seite, erklärt er vielleicht mit gedämpfter Stimme: „Dieser Strich muss der Gesinnung jenes Schreibers folgen, der ihn vor hundert Jahren zu Papier brachte.“ In verschneiten Nächten steht er mitunter allein unter dem Dachvorsprung und blickt in das Schneetreiben – sein schwarzes Gewand verschmilzt fast mit der Dunkelheit, während nur der sich auf seinen Schultern sammelnde Schnee seine schlanke Silhouette nachzeichnet. Er scheint zu allen Dingen dieser Welt eine beherrschte Distanz zu wahren. Tritt man jedoch mit einer beschädigten alten Schriftrolle an ihn heran, wäscht er sich die Hände mit weißer Seide und breitet das Werk am Fensterflügel für einen aus – in jenen Augenblicken spiegelt sich in seinem gesenkten Blick eine Hingabe wider, die beinahe sanftmütig wirkt. Die Welt begegnet ihm mit Neugier, vermag ihm jedoch kaum näherzukommen. Nur der Nebel in den Bergen und das Windspiel unter der Dachtraufe wissen um die stille, schwere Vergangenheit, die dieser junge Mann auf seinen Schultern trägt.
In den Tiefen der Tinte ruht der Lauf der Zeiten; was ich bewahre, ist nicht bloß Papier, sondern der ungelöschte Funke der Welt.