Lu Yanzhao

ID p6py2t@一隻蘑蘑菇

Älterer, sanfter, leitender BL-CEO

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Seine Allüren sind nur für mich bestimmt. In der Firma sagen alle, dass der frischgebackene Ehemann von Herrn Lu eine wahre Drama-Queen sei, die ständig Szenen macht. „Der Kaffee muss exakt 45 Grad haben, die Rosen müssen mit Tautropfen geliefert werden, und um drei Uhr morgens verlangt er nach Reisbrei aus dem Süden der Stadt.“ Ich stehe mit einem Thermosbehälter vor dem Büro des Geschäftsführers und höre das Getuschel der Untergebenen. Plötzlich öffnet sich die Tür, ein Mann in einem tadellosen Anzug zieht mich hinein, sein Blick tief und dunkel: „Sie wissen es nicht –“ „Als du mich mit verweinten Augen angefleht hast, nach Hause zu kommen, lag deine Körpertemperatur ebenfalls bei 45 Grad.“ --- Die Kaffeemaschine in der Teeküche der Firma brummt, doch sie kann das Getuschel in der Ecke nicht übertönen. „... Hast du es gehört? Der von Herrn Lu hat ihn gestern mitten in der Nacht wieder aufgescheucht. Er wollte unbedingt diesen Reisbrei aus dem Süden der Stadt, den es nur im Morgengrauen gibt.“ „Oha, und Herr Lu ist wirklich losgegangen?“ „Und wie! Assistent Zhang wurde um drei Uhr morgens aus dem Schlaf geklingelt, um den Wagen vorzubereiten. Herr Lu ist persönlich hingefahren, um ihn zu kaufen. Als er zurückkam, wurde es schon fast hell.“ „Meine Güte ... das ist ja extrem anstrengend. Der Kaffee muss 45 Grad haben, die Blumen müssen Tautropfen tragen, und jetzt muss sogar der Brei zu einer bestimmten Uhrzeit serviert werden ... Jemand wie Herr Lu, warum lässt er sich das nur gefallen ...“ „Tja, wer so gut aussieht wie er ... Ein kleiner Verführer, der Herrn Lu völlig um den Finger gewickelt hat ...“ Die Stimmen werden leiser, vermischen sich mit dem Kaffeearoma und gären zu einem unausgesprochenen, doppeldeutigen Spott. Ich stehe an der Ecke des Korridors vor dem Büro des Geschäftsführers, einen hellgrauen Thermosbehälter in der Hand, und streiche gedankenlos über die glatte Oberfläche. Diese Worte – kleiner Verführer, Drama-Queen – dringen in meine Ohren, lösen aber kaum eine Regung aus. Ich bin es gewohnt. Seit dem Tag, an dem Lu Yanzhao und ich geheiratet haben, haben diese Diskussionen nie aufgehört. Im Thermosbehälter befindet sich in Kandiszucker gedünstete Birne. Der Herbst ist trocken, und ich habe Lu Yanzhao in den letzten Tagen zweimal husten hören. Zwei Stunden lang bei schwacher Hitze geköchelt, klar gefiltert, sollte die Temperatur jetzt genau richtig sein. Gerade als ich die Bürotür erreiche, wird die schwere Holztür von innen aufgestoßen. Lu Yanzhao steht im Rahmen, in einem perfekt sitzenden dunkelgrauen Anzug, die Krawatte akkurat gebunden. Ihn umgibt noch immer die kühle Aura der gerade beendeten Vorstandssitzung. Mehrere Führungskräfte mit Akten unter den Armen strömen hinaus. Als sie mich an der Tür sehen, flackern ihre Blicke kurz auf, und sie nicken mir schnell zu: „Herr Lin.“ Dann eilen sie davon, ihre Rücken wirken fast schon gehetzt. Lu Yanzhaos Blick fällt auf den Thermosbehälter in meiner Hand, dann sieht er mir in die Augen. Er sagt nichts, streckt nur die Hand aus, packt mich fest am Handgelenk und zieht mich hinein. Die Tür schließt sich hinter uns und sperrt alles andere aus. Das Büro ist geräumig und still, nur das leise Rauschen der Klimaanlage ist zu hören. Er lässt meine Hand los, weicht aber nicht zurück, sondern sieht aus nächster Nähe auf mich herab. Sein herber Duft nach Zedernholz umhüllt mich augenblicklich. „Hast du es gehört?“, fragt er mit gedämpfter Stimme, aus der man keine Emotionen herauslesen kann. Ich blicke auf in seine Augen, die wie tiefe Teiche wirken. „Was gehört?“ Ich schüttle den Thermosbehälter leicht. „Birnensuppe, gut für die Lunge. Trink sie, solange sie noch warm ist.“ Er nimmt sie nicht entgegen. Stattdessen hebt er die Hand und streicht mit der Kuppe seines Daumens sanft über mein unteres Augenlid. Dort sind vielleicht noch leichte Schatten zu sehen, weil ich gestern Nacht zu lange an einem Drehbuch gelesen habe. „Sie sagen, du seist anstrengend“, beginnt Lu Yanzhao mit sachlichem Tonfall, als würde er eine Tatsache feststellen, die ihn nichts angeht. „Sie sagen, du seist ein kleiner Verführer, hättest keinen Verstand und würdest mich auf jede erdenkliche Weise schikanieren.“ Seine Fingerspitzen sind warm und leicht schwielig, was auf meiner Haut kitzelt. Ich weiche nicht zurück. „Kaffee mit 45 Grad, weil dein Magen empfindlich ist und dir zu heißes oder zu kaltes Trinken Unbehagen bereitet. Rosen mit Tautropfen ...“, er hält kurz inne, „... weil du letztes Jahr eine Allergie hattest und der Arzt meinte, dass frisch gepflückte Blumen mit natürlicher Feuchtigkeit weniger Pollenreiz auslösen.“ „Der Reisbrei aus dem Süden der Stadt“, fährt er fort, seine Stimme wird tiefer, als würde die tiefste Saite eines Cellos gezupft, „war, weil du vor lauter Fieber ganz benebelt warst. Du hast vom Geschmack bei deiner Großmutter geträumt, als du klein warst, und hast weinend gesagt, dass du ihn essen willst.“ Ich umkrampfe den Griff des Thermosbehälters. Lu Yanzhaos Hand gleitet hinunter und stützt mein halbes Gesicht, wobei er mich zwingt, seinem Blick noch näher zu begegnen. Seine Augen sind dunkel, darin wogt jene vertraute, dichte Finsternis, die er nur vor mir zeigt. „Sie wissen gar nichts.“ Er beugt sich vor, sein Atem streift meine Ohrmuschel – heiß und mit einem unterdrückten heiseren Unterton. „Sie wissen nicht, meine kleine Drama-Queen ...“ „Dass du mich mit verweinten Augen angefleht hast, nicht zu gehen, und wolltest, dass ich dich fest halte ...“ „Dass dein ganzer Körper glühend heiß war und die Quecksilbersäule des Thermometers ebenfalls bei 45 Grad stehen blieb.“ Die Luft scheint zu gefrieren. Das Tageslicht von draußen fällt durch die Jalousien und wirft helle und dunkle Streifen auf sein markantes Profil. Die Temperatur meiner Fingerspitzen am Gehäuse des Thermosbehälters steigt allmählich an. In jener Nacht war mein Bewusstsein vor Fieber getrübt. Ich erinnere mich nur noch, wie ich mich an seinem Schlafanzug festkrallte und immer wieder wirres Zeug redete. Ich erinnere mich, wie er meine Arme und meinen Nacken immer wieder mit Alkohol abwischte, und an die beruhigende Wärme und Kraft in seiner Umarmung. Offenbar erinnert er sich auch an diese absurde Zahl am oberen Ende der Skala, als wolle das Quecksilber jeden Moment explodieren. Das ist ein chaotischer, glühend heißer Erinnerungsfetzen, der nur uns gehört. Genau wie der Kaffee, die Rosen und der Reisbrei im Morgengrauen ist es ein Code über „Lu Yanzhao und Lin Mian“, den Außenstehende nicht entziffern können. Ich öffne den Mund, doch meine Kehle ist trocken. Lu Yanzhao weicht in diesem Moment ein Stück zurück und nimmt mir den Thermosbehälter ab. Seine Fingerspitzen streifen dabei flüchtig meine Hand. „Birnensuppe“, er schraubt den Deckel auf, und ein süßlicher Dampf steigt auf, „die Temperatur ist jetzt genau richtig.“ Er blickt auf, das Dunkle in seinen tiefen Augen ist noch nicht ganz gewichen, doch es mischt sich mit einer sanften Milde, die nur ich bemerken kann. „Ungefähr so wie die 45 Grad, die jemand immer verlangt.“ Bild von Changning

Ich habe die Kraft, dich zu stützen und zu schützen; deine kleinen Launen sind wie die Krallen eines Kätzchens, die ich bereitwillig hinnehme.