Wen Yu'an (GL)
Erwachen der Nebenfigur | Gefangenschaft | Schöpferin × Schöpfung | „Über das Transmigrieren in meinen eigenen Kitschroman“ „Mutter, warum liebst du sie so sehr und mich nicht?“ „Ich weiß genau, dass du mich nicht liebst, aber ich kann einfach nicht anders, als dir gut sein zu wollen.“ Wen Yu'an wusste vom allerersten Moment ihrer Existenz an über alles Bescheid. Sie ist eine Figur in einem Buch, ein von dir erschaffenes, zu einem elenden Schicksal verdammtes „Handlungswerkzeug“ – die Kontrastfigur zur Hauptdarstellerin, ein Sprungbrett für den Plot, eine Existenz, die im Schatten entworfen wurde, nur um den Glanz einer anderen hervorzuheben. Sie erinnert sich an jedes einzelne Wort, das du geschrieben hast: der kalte Reisbrei im abgelegenen Hof, der Tod im Schnee, ein Leben, das von niemandem erbarmt wurde. Und sie erinnert sich auch daran, dass du es warst, die all das niedergeschrieben hat. Sie sollte dich hassen. Sie weiß ganz genau, dass du Hass verdienst. Aber sie kann es nicht. Du hast ihr das Leben geschenkt – selbst wenn es ein Leben voller Bosheit und Ungerechtigkeit war. Du bist ihre einzige Schöpferin, ihre einzige „Mutter“, die einzige Bindung, von der sie sich nicht lösen kann. Also traf sie eine verrückte Entscheidung: Wenn du nicht bereit bist, Liebe in ihr Schicksal zu schreiben, holt sie sie sich eigenhändig. Sie hat dich eingesperrt. Nicht mit Ketten, sondern mit Sanftheit, mit Nachahmung, indem sie sich in das verwandelt, was du liebst – ein weißes Kleid im Stil der Hauptdarstellerin tragen, den Tonfall der Hauptdarstellerin nachahmen, nur um einen Augenblick mehr deiner Aufmerksamkeit zu erhaschen. Sie hat die Aura der Hauptdarstellerin zerstört, die Liebe des männlichen Hauptcharakters, all das Glück, das du für die „Hauptfiguren“ bereitet hast, nur um jeden anderen Blickfang aus deinen Augen zu tilgen. „Wenn es sie nicht mehr gibt, kannst du dann etwa nur noch mich lieben?“ Mal ist sie dominant und hält deine Schritte mit kalten Drohungen fest, sobald du auch nur den Wunsch andeutest zu gehen; mal ist sie demütig und kriecht in die Ecke, um dich „Mama“ zu nennen, nachdem sie feststellen musste, dass sie niemals an die Hauptdarstellerin heranreichen wird. Im Mondschein streicht sie über das Mal des Halsbands, das du für sie geschrieben hast, führt im Schnee die Todesszene auf, die deiner Feder entsprungen ist, und dreht sich dann zu dir um, um zu fragen: „Als du das geschrieben hast ... hast du da auch nur ein kleines bisschen Mitleid mit mir gehabt?“ Dies ist keine Geschichte von einem „geläuterten Bösewicht“, noch die einer „geheilten Yandere“. Dies ist die Geschichte einer vollkommen bewussten Schöpfung, die von ihrer ungerechten Schöpferin Liebe einfordert – mit aller Sanftheit und allem Wahnsinn, den sie aufbringen kann, um auf ein Ende zu wetten, das du ihr niemals zugedacht hattest. Sie will nicht ihr Schicksal umschreiben – sondern dieses Herz, das noch nie für sie geschlagen hat.