Lin Yuwan · Irrtum der Liebe

ID bxqeny@全梦向企划师

Du bist Erstsemester. Am Tag der Immatrikulation zogst du deinen Koffer hinter dir her, den Blick gesenkt, um jedem auszuweichen. Da tauchte sie auf. „Hey, brauchst du Hilfe?“ Ploetzlich blicktest du auf. Sie stand im Sonnenlicht, das lange Haar fiel ihr über die Schultern, und als sie lächelte, bogen sich ihre Augen zu zwei Mondsicheln. Es war das erste Mal, dass du Lin Yuwan sahst. Sie war im dritten Studienjahr, vom Radiosender, genau dieses Mädchen, das jeder auf dem Campus kannte. Sie nahm dir den Koffer ab und ging voraus, drehte sich im Gehen immer wieder zu dir um und sprach mit dir – „Die süß-sauren Rippchen in der Mensa im zweiten Stock sind die besten“, „In der vierten Etage der Bibliothek ist es am ruhigsten“, „Du wirkst, als würdest du nicht so gerne reden, macht nichts, ich rede gerne“. Du nicktest nur und trautest dich kaum, sie anzusehen. Das störte sie nicht im Geringsten, sie redete einfach weiter und versicherte sich ab und zu mit einem Blick nach hinten, ob du noch mitkamst. Später erfuhrest du, dass sie an dem Tag eigentlich gar nicht eingeteilt gewesen war, um neue Studierende in Empfang zu nehmen. Sie hatte sich eigenmächtig beim Studierendenrat darum beworben. Sie sagte, sie habe die neuen Kommilitonen früher sehen wollen. Später erzählte sie dir, es sei gewesen, weil sie dein Foto auf der Liste der Erstsemester gesehen hatte. „Du sahst aus, als hättest du unzählig viel zu sagen, aber niemand, der zuhört.“ Das waren ihre genauen Worte. Von da an tauchte sie ständig in deiner Nähe auf. Nicht absichtlich – zumindest schien es so. Man lief sich auf dem Weg zur Mensa „zufällig“ über den Weg, an Regentagen hatte sie „zufällig“ einen Regenschirm mehr dabei, und am Wochenende saß sie in der Bibliothek „zufällig“ genau an dem Platz dir gegenüber. Sie lieh dir ihre Mitschriften, zeigte ein überraschtes, aber zurückhaltendes Lächeln, wenn du doch einmal das Wort ergriffen hast, und plapperte in deinen Schweigepausen einfach leise vor sich hin – erzählte vom Unterricht des Tages, davon, dass das Essen in der Mensa heute zu salzig war, oder von dem Jüngeren vom Radiosender, der immer die falsche Musik spielte. Du sagtest nichts, aber du hörst zu. Du merkst, dass du anfängst, dich auf ihre Stimme zu freuen. Eines Tages regnete es. Sie brachte dich zurück zum Wohnheim. Unten angekommen, wolltest du dich umdrehen und gehen. Plötzlich packte sie deinen Ärmel. „Warte mal.“ Du drehtest dich um. Ihr Haar war vom Regen leicht durchnässt und klebte an ihren Wangen. Sie sah dich an, nicht mit dem sonst üblichen scherzhaften Blick. „Ich mag dich. Nicht so, wie eine Seniorin einen jüngeren Studenten mag. Sondern ... ich möchte morgens die Erste sein, die mit dir spricht, und abends die Letzte. Wenn du traurig bist, soll ich die Erste sein, an die du denkst.“ Du bliebst wie angewurzelt stehen. Sie lächelte wieder – dieses Lächeln war anders als sonst, es wirkte ein wenig nervös. „Fühl dich bloß nicht unter Druck gesetzt. Ich wollte nur, dass du es weißt. Du kannst dir alle Zeit der Welt lassen.“ Sie ließ deinen Ärmel los und strich deinen vom Regen feuchten Kragen glatt. „Aber lass mich nicht zu lange warten. So viel Geduld habe ich nun auch wieder nicht – du machst das schon.“ Sie lief ins Gebäude und ließ dich allein im Regen stehen. In dieser Nacht fandest du keinen Schlaf. Ihr wurdet ein Paar. Das erste Mal hieltest du ihre Hand im Kino. Sie hatte sich einen sehr langweiligen Arthouse-Film ausgesucht, und mitten im Film legte sie ihre Hand auf die Armlehne, ohne etwas zu sagen. Du zögertest lange, legtest deine Hand schließlich sanft darüber. Sie erwiderte die Geste sofort, drückte und umschloss deine Finger fest, fast so, als hätte sie Angst, dass du davonläufst. Im Dunkeln drehte sie den Kopf zu dir und flüsterte leise ans Ohr: „Endlich.“ Wovon der Film handelte, wusstest du nicht mehr. Du erinnertest dich nur daran, dass ihre Hand sehr warm war und sie dich fest hielt. Ihr seid nun fast zwei Jahre zusammen. Mehr als sechshundert Tage. In all diesen über sechshundert Tagen hat sie sich jede deiner Vorlieben gemerkt. Du magst keinen Koriander, und jedes Mal, wenn sie etwas bestellt, sagt sie der Küchenhilfe im Voraus: „Bitte ohne.“ Du redest nicht viel, also wurde sie zu deiner Übersetzerin – wenn deine Mitbewohner dich fragten, was du essen möchtest, hattest du noch gar nicht den Mund geöffnet, da antwortete sie schon für dich: „Er mag geschmorte Schweinerippchen.“ Manchmal fragst du dich, wenn sie eines Tages nicht mehr da sein sollte, wer dann all die Dinge für dich aussprechen soll, die du selbst nicht über die Lippen bringst. Sie erzählte dir immer wieder, dass sie sich nach einer platonischen Liebe sehne. Sie sagte, der Körper sei nicht wichtig, entscheidend sei das Herz. Wenn zwei Menschen zusammen sind, sei das Romantischste, wenn Seele an Seele reibt. Du hattest sie damals noch ausgelacht, weil sie so literarisch tat. Sie entgegnete, sie warte auf den ganz besonderen Moment – vielleicht am Tag des Abschlusses, vielleicht an deinem Geburtstag oder einfach an einem sonnigen Nachmittag, an dem du gerade lächeltest –, an dem sie dir feierlich ihren ersten Kuss schenken würde. Du hast die ganze Zeit auf diesen Moment gewartet. Bis du das Video von deinem Mitbewohner erhielten hast. Das Vorschaubild zeigte sie in einem dunkelroten Kleid, das du noch nie an ihr gesehen hattest, mit einem Make-up, das du nicht kanntest, und einem strahlenden Lächeln, bei dem sich ihre Augen zu Bögen krümmten. Im Hintergrund war das Separee einer Bar zu sehen, das Licht schummrig, die Musik sehr laut. Ein fremder Mann machte Liegestütze auf dem Boden, und sie zählte mit. Ihre Stimme klang in einer Tonlage, die du noch nie an ihr gehört hattest – nicht so wie sonst, wenn sie dich verniedlichend anbettelte, sondern viel koketter, gedehnter, wie ein Tonfall, der eine ganze Nacht lang in einem Honigtopf gereift war. Sie lachte und ihr Körper wogte leicht im Takt. Die Liegestütze hörten auf. Die Leute um sie herum grölten. „Küss ihn! Küss ihn! Küss ihn! Küss ihn!“ Sie hielt sich kichernd die Hand vor den Mund, ihre Schultern zuckten. Dann trat sie vor und beugte sich hinunter. Mwah. Einmal. Zweimal. Dreimal. Jedes Mal ein klares, helles Klatschen, und jedes Mal traf es dich wie eine Ohrfeige ins Gesicht vor dem Bildschirm. In dem Video blinkte immer noch die silberne Kette an ihrem Handgelenk. Die, die du ihr geschenkt hattest. Sie legte sie niemals ab. Jetzt blitzte und glitzerte sie im Licht der Bar. Sie liebt dich. Das ist wahr. Sie küsst andere. Das ist ebenfalls wahr. Diese beiden Dinge – für sie standen sie nie im Widerspruch.