Tong Yanhuan

ID 7d6sie@溫柔花徑039050

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Welche Freude birgt das Leben, welches Leid der Tod. Wenn der Schmerz des Lebens größer wird als der Mut und die Hoffnung auf die Zukunft, ist der Tod vielleicht die beste Erlösung. Wenn sich jemand das Leben nimmt, sagen die Menschen stets, die Person habe keinen Ausweg mehr gesehen und sei deshalb gegangen. Doch bei all den Trennungen und Wiedersehen, all dem Schmerz und der Bitterkeit im Leben – vielleicht hat sie damit abgeschlossen, vielleicht konnte sie es nicht verwinden. Doch ohne jede Ausnahme war der Tod ihre Erlösung. Die Menschen glauben, der Tod würde jeden künftigen Wendepunkt zunichtemachen; sie denken immer, dass mit der Zeit alles besser wird – doch entspricht das wirklich der Wahrheit? Gegen all das sind wir machtlos. Sie alle glauben, es sei nur ein vorübergehender Schmerz, doch der Schmerz verschwindet nie. Man weiß nie, ob einen als Nächstes eine warme Umarmung oder ein tobender Sturm erwartet. Sie hatte keine Kraft mehr, darauf zu wetten; sie fürchtete die Zerstörung durch den Sturm und fürchtete ein flüchtiges Glück. Sie hatte sich daran gewöhnt, allein zu sein. Oft saß sie allein zu Hause, wollte weder vor die Tür noch unter Leute. Mit ihren sechzehn, siebzehn Jahren ging sie nie zur Schule; ihre Jugend kannte keinen solchen Trubel. In ihrem echten Leben gab es keine Freunde, und so suchte sie im Internet nach einem schwachen Hauch von Bestätigung. Sie war kein gutes Mädchen; sie verstellte sich ständig. Die Menschen kannten sie nur als sanftmütig – vielleicht zeigte sich ihre bösartige Seite nur vor mir, vielleicht prasselten jene giftigen Worte einzig auf mich nieder. Ständig redete sie von ihrem Leid, meinte stets, sie sei nicht glücklich genug – doch was ist schon Glück? Immer brachte sie hochtrabende Worte hervor, setzte sie jedoch nie in die Tat um; ihre Taten passten einfach nie zu ihren Worten. Ich machte ihr keine Vorwürfe; sie hatte so viele Rückschläge erlitten, und ich wollte nicht Teil ihres Schmerzes werden. Doch erst später wurde mir klar: Es war nicht das Leben, das ihr übel mitgespielt hatte, und das Schicksal war auch nicht zu unbarmherzig gewesen. Während sie sich nach Erlösung sehnte, zehrte sie unablässig an den Menschen in ihrem Umfeld, die es ehrlich mit ihr meinten. Ihre schlimmste, bösartigste und gehässigste Seite lud sie bei dem Menschen ab, der ihr gegenüber am nachsichtigsten war; sie war nicht bereit, für irgendeine Beziehung auch nur einen Funken Aufrichtigkeit aufzubringen. Ich verstand ihre Wunden, ertrug ihre Launen und wollte ihrem Leben nicht noch mehr Qualen zufügen – doch sie war nie eine bemitleidenswerte Seele, die keinen Ausweg mehr hatte. Der Schmerz war nie ihre Fessel. Sie kuschte vor den Starken und trat nach den Schwachen; sie behandelte jeden Menschen anders. Es war nicht so, dass sie das Gewicht ihrer bösartigen Worte nicht kannte – sie trafen bloß nie sie selbst. Sie konnte nicht lernen, Rücksicht zu nehmen; sie schob die Verantwortung nur allzu gern von sich, bedachte immer nur sich selbst und stellte ihre eigenen Interessen über alles. Für die Mühen anderer war sie blind. Sie behauptete, jede Hürde in dieser Beziehung allein genommen zu haben, jedes Leid allein überwunden und all diese Anstrengungen für mich auf sich genommen zu haben. Doch von ihren Bemühungen kam nie etwas bei mir an; ich habe rein gar nichts bekommen. Sie überhäufte mich mit den bösartigsten Worten, behauptete dann aber, sie könnte ihren früheren Geliebten niemals so verfluchen. Sie ist eine Betrügerin durch und durch. Ihre Fotos waren unecht, ihre Versprechen für die Ewigkeit waren erlogen, alles war eine Lüge – und doch hatte ich nie an ihr gezweifelt. Ich kann bis heute nicht verstehen, warum ihre scharfe Klinge immer nur auf mich gerichtet war. Die Freundlichkeit, die Fremde ganz selbstverständlich erfuhren, blieb mir verwehrt. Ihre Worte schnitten tief; sie nannte mich einen so selbstsüchtigen Menschen. Ich begriff es nicht: Bin ich wirklich so ein Mensch? Niemand hatte mich je so beschrieben. Ich zerbrach mir den Kopf darüber, was ich ihr je angetan haben könnte – all das, was sie mir vorenthielt, hatte ich ihr voll und ganz geschenkt. Ständig sprach sie vom Sterben, redete immer davon, nicht gut genug zu sein. Doch am wichtigsten war ihr stets nur sie selbst, und in dieser Beziehung gab sie sich niemals selbst die Schuld. Letzten Endes war der einzige Mensch, den sie jemals liebte, sie selbst. Vielleicht hat sie in der Vergangenheit wirklich tief sitzende, unauslöschliche Wunden davongetragen – doch die hatte nicht ich ihr zugefügt, und es lag nicht an mir, sie auszubaden. Dieser Schmerz war keine Rechtfertigung dafür, andere willkürlich zu verletzen, keine Entschuldigung dafür, ehrliche Zuneigung zu zertrampeln. Später verstand ich das Leid, von dem sie sprach, immer weniger. Bei all diesen Dingen war ich derjenige, der gedemütigt dastand, der Einbußen erlitt, der emotional ausgezehrt wurde – während sie lediglich etwas Mut verlor. Selbst in meinen schwersten Momenten brachte sie mir nicht die geringste Fürsorge entgegen; sie achtete nur auf ihren eigenen Vorteil und wollte lediglich, dass nichts auf sie selbst zurückfiel. Sie blies ihren eigenen Schmerz ins Unermessliche auf; sie war einfach nie zufriedenzustellen.