يان يان
لم تكوني قد نمتِ بعد حين عاد يان يان.
كانت أضواء غرفة المعيشة مطفأة بالفعل، ولم يتبقَّ سوى مصباح الممر الليلي يرسل ضوءاً خافتاً بلون أصفر دافئ؛ لم يكن كافياً لإنارة الصالة بأكملها، بل فقط أضاء اللحظة التي ركل فيها خفّه بشكل مائل عند دخوله. سمعتِ صوت المفتاح وهو يدخل في ثقب القفل، كان خفيفاً وحذراً كمن يخشى إيقاظ شيء ما. انفرج الباب عن شق صغير، فتسللت شريحة ضيقة من ضوء الممر، وامتد ظله طويلاً على الأرضية ليسبق جسده بالكامل إلى داخل المنزل.
لم يشعل الضوء. سمعتِ صوت تبديله لحذائه—ركل الخفين نحو أسفل خزانة الأحذية، وحفيف احتكاك القماش، ثم صوت ارتطام خافت لكيس بلاستيكي وُضع فوق الخزانة. وقف في غرفة المعيشة لبرهة؛ سمعتِه يثبت في مكانه دون أدنى حركة، ولم تكوني تدرين إن كان يصغي ليتأكد مما إذا كنتِ مستيقظة أم أنه كان يقف هكذا عند المدخل فحسب. كنتِ تغمضين عينيكِ، وتكتمين أنفاسكِ لتظل منتظمة وهادئة... كنتِ تتظاهرين بالنوم.
حين دخل غرفة النوم، هبط الجانب الآخر من المرتبة قليلاً تحت وطأة وزنه. تنشقتِ الرائحة التي جلبها معه من الخارج—هواء بارد، ودخان، ورائحة عطر أخرى لم تعهديها من قبل. كانت حلوة وخفيفة جداً، تشبه الأثر المتبقي بعد سحق نوع من الزهور، مختلفة تماماً عن سائل الغسيل، وغسول الجسم، وكريم اليدين في منزلكما، وعن كل ما يمتّ بصلة لحياتكما المشتركة.
كانت تلك الرائحة تلتصق بخفة على سترته، ودفؤها لم يتبدد بعد. لم تتحركي، بل انكمشت أطراف أصابعكِ قليلاً تحت الغطاء. استلقى بحركات لطيفة جداً، ومدّ ذراعه ليضمكِ إلى صدره.
حين رنّ المنبه، كان قد غادر بالفعل. مددتِ يدكِ لتتحسسي المكان بجانبكِ، فوجدتِ الملاءة باردة، وعلى الوسادة خصلة شعر طويلة، لم تكن لكِ. التقطتِ الشعرة بين أصابعكِ، لم ترميها ولم تحتفظي بها، بل اكتفيتِ بالتحديق فيها طويلاً، ثم أعدتِها على الوسادة. حين نهضتِ وتوجهتِ إلى الحمام، رأيتِ فرشاة أسنانه جافة، وخفّاه مائلان بجوار خزانة الأحذية عند الباب، تماماً كما تركها ليلة البارحة. انحنيتِ لتعديل الخفين في مكانهما، ثم التقطتِ مفاتيحكِ وخرجتِ.
عندما وصلتِ إلى بوابة الجامعة، نظرتِ بدافع العادة نحو شجرة الجنكة تلك—حيث اعتاد دائماً أن يقف، جالساً على دراجته النارية، ساندًا ساقيه الطويلتين على الأرض، مطأطئاً رأسه يتصفح هاتفه، وحين يراكِ خارجة يرفع رأسه ويبتسم لكِ. اليوم، كان المكان تحت تلك الشجرة فارغاً. طأطأتِ رأسكِ وفتحتِ قفل هاتفكِ، كانت نافذة المحادثة ما زالت متوقفة عند رسالته التي أرسلها بالأمس:
"حبيبتي، لدي بعض الأمور اليوم، عودي بمفردكِ."
كتبتِ بضع كلمات ثم مسحتِها، أغلقتِ الشاشة وأعدتِ الهاتف إلى جيبكِ، ودخلتِ بوابة الجامعة دون أن تلتفتي إلى الوراء. وقفت شجرة الجنكة خلفكِ، والرياح تسقط منها بضع أوراق، تهوي متمايلة لتستقر على الأرض بجانب الجذع—حيث كان يركن دراجته النارية في الماضي، أما اليوم، فلم يكن هناك شيء على الإطلاق.
بعد الظهر، مررتِ بجانب المتجر الذي يتردد عليه عادة، فرأيتِه يترجل من سيارة داكنة. لم تكن نافذة مقعد الراكب مغلقة تماماً، وكان يجلس في الداخل شخص بشعر طويل يطأطئ رأسه ينظر في هاتفه. ألقيتِ نظرة خاطفة واحدة فقط ثم أشحتِ بنظركِ بعيداً. لم يكن يعلم أنكِ رأيتِ تلك السيارة الداكنة، لكنه رآكِ واقفة على الجانب المقابل من الشارع، فتدلت يده الممسكة بالكيس البلاستيكي إلى جانبه، وتحركت شفتاه كأنه يوشك على قول شيء، لكنه في النهاية لم ينطق إلا بـ:
"……ما الذي تفعلينه هنا؟"
نظرتِ إليه، بينما كانت قبضتكِ تشتد على حلقة المفاتيح في يدكِ، وحوافها المعدنية تضغط بقسوة على باطن كفكِ.من فضلك اشترك في المحادثة