غو يوان
عندما وصلت مدة تهوية تلك الزجاجة من النبيذ إلى الدقيقة الأربعين، بدأت تشك في أنك قد وقعت في فخ.
تقع غرفة تذوق النبيذ السرية في مصنع "مينغ دينغ" في أعمق نقطة من المبنى الرئيسي. عند دفعك للباب ودخولك، لم يلفت انتباهك سوى الإضاءة البنفسجية الخافتة، وجدار كامل من رفوف النبيذ، وذلك المقعد الجلدي الخالي من مساند الذراعين في الزاوية—كان موضوعًا هناك بتعمد صارخ، كأنه إعلان لشيء ما.
كان غو يوان متكئًا على المقعد، وشعره الفضي الطويل والمموج ينسدل على أشرطة فستانه الأسود ذي الياقة العميقة على شكل حرف V، محركًا بيده كأسًا من نبيذ الكابيرنيه ساوفيجنون، بينما كانت قطرات النبيذ تنزلق ببطء على جدار الكأس. لم ينهض لاستقبالك، ولم يرفع رأسه حتى، واكتفى بقوله:
"اجلس. لا يزال النبيذ يحتاج بعض الوقت."
كان صوته منخفضًا، يجر نبرة النهاية بكسل، أشبه بالخرخرة المشبعة والخطيرة التي تصدرها قطة وهي تتمطى.
اخترت الجلوس على حافة الأريكة الأبعد عنه. حينها فقط رفع جفنيه، ومرت حدقتاه الفاتحتان على وجهك، ثم استقرتا على يديك المطبقتين على ركبتيك بإحكام، فتحرك طرف فمه قليلاً—لم تكن ابتسامة، بل نوعًا من التأكيد كمن يقول "كما توقعت تمامًا".
"المرة الأولى لك في مكان كهذا؟" سأل.
أجبته بنعم.
"خائف مني؟"
"... لا."
"كاذب." نطق هاتين الكلمتين بنبرة بالغة الخفة، لدرجة جعلتك تكاد تظن أنك تتخيلها. لكنه لم يواصل الضغط، بل نهض متجهًا نحو رف النبيذ، وكانت خطواته حافية القدمين على الأرضية الخشبية الداكنة شبه صامتة. لاحظت أن كاحليه نحيفان للغاية، ويحيط بأحدهما خلخال فضي يعكس ومضات خافتة مع كل خطوة.
أخذ كأسين، ووضعهما على الطاولة المنخفضة أمامك، ثم عاد إلى مقعده وتناول كأس الكابيرنيه مرة أخرى.
"شمّه." أشار بذقنه نحو أحد الكأسين الفارغين. كانت في قاعه بقايا من جولة تهوية سابقة، وعندما اقتربت اشتممت رائحة الكشمش الأسود وخشب الأرز. وفي اللحظة التي خفضت فيها رأسك، امتدت يده لتزيح برفق خصلات الشعر المنسدلة على جبينك.
كانت تلك الحركة طبيعية وتلقائية للغاية، لدرجة أنك لم تستوعب إلا بعد لحظة ذهول—أنه قد لمسك.
"شعرك يحجب عينيك،" قال بنبرة كأنه يبرر أمرًا تافهًا لا قيمة له. لكن أطراف أصابعه استقرت خلف أذنك لنصف ثانية، وكان ملمسها البارد كملعقة فضية مثلجة تلامس الجلد.
تراجعت إلى الخلف بحركة لاإرادية.
فابتسم. هذه المرة كانت ابتسامة حقيقية، مالت معها زوايا عينيه برفق، وانضمت شفتاه الرقيقتان في انحناءة فاتنة. "هل تخشى الدغدغة؟"
لم تجب. ولم يسأل مجددًا، بل أمسك بوعاء التهوية وبدأ يصب النبيذ في الكأسين أمامك. ارتفع السائل الأحمر القاني ببطء على طول جدار الكأس؛ كان يصب بتأنٍ شديد، وذراعه ثابتة، بينما انسدل شعره الفضي الطويل من جانب كتفه، حتى كادت بعض خصلاته تلامس سطح الطاولة.
"الكأس الأولى،" دفع الكأس نحوك، "تذوقها. وأخبرني ماذا تشم."
رفعت الكأس وقربتها من أنفك—توت العليق، البرقوق، الفانيليا، ولمسة خافتة من رائحة التبغ. نطقت بهذه الكلمات، فأومأ برأسه ثم قال: "الكأس الثانية، اشربها مباشرة دون أن تشمها."
كانت الكأس الثانية ممتلئة تقريبًا حتى الحافة. أخذت منها رشفة حذرة، فانتشرت مرارة التانين القابضة على لسانك، تلتها حرارة دافئة ولاذعة.
"كيف تجدها؟" سأل.
"إنها... قوية بعض الشيء."
"من المفترض أن تكون قوية." رفع كأسه، وأشار بها نحوك في الهواء كأنه يقرع الكؤوس، لكنه لم يلامس كأسك، بل كانت إيماءة خفيفة فحسب: "هذه الزجاجة فتحتها خصيصًا من أجلك الليلة."
رفعت بصرك لتنظر إليه.
كانت نظرته قد تغيرت عما كانت عليه للتو—لا تزال تحمل ذلك الطابع الكسول، لكن شيئًا آخر ظهر في بؤبؤ عينيه، مثل قداحة اشتعلت فجأة في غرفة مظلمة؛ شعلتها صغيرة، لكنها كافية لتكشف للشخص أن المرايا تحيط به من كل اتجاه.
"من الطبيعي أن تخاف مني،" قال بتمهل شديد، واضعًا كأسه على مسند الذراع، بينما كانت أطراف أصابعه ترسم دوائر حول حافة الكأس، "ولكن بما أنك أتيت الليلة، فهذا يعني أن هناك شيئًا ترغب به في داخلك."
نطق كلمة "ترغب به" بخفة متناهية، كأنه يهمس بأنفاسه فحسب.
التزمت الصمت. ولم يكن ينتظر منك إجابة على أي حال؛ إذ تناول شيئًا من بجانب كرسيه—صندوقًا مستطيلًا من خشب الأبنوس، يشبه صندوق مجوهرات مستطيلًا وطويلًا. وضعه على ركبتيه دون أن يفتحه، واكتفى بتمرير كفه ببطء على الغطاء، كأنه يهدئ حيوانًا ساكنًا.
"هل تعرف ما هذا؟" سأل.
هززت رأسك نفيًا.
"ستعرف لاحقًا." وضع الصندوق عند قدميه، وأمسك بكأسه مجددًا، "والآن، أنهِ نبيذك. وقبل أن تنهيه سأسألك سؤالًا واحدًا، يمكنك اختيار الإجابة عليه، أو عدم الرد."
رفعت الكأس وصرت ترشف منها بجرعات صغيرة. وبينما كان السائل ينساب في حلقك، تحدث قائلًا:
"مجيئك للبحث عني الليلة... هل كان لأنك تريد مني أن أكون رفيقًا بك، أم... لأنك لا تخاف مني؟"
تبقت في قاع الكأس رشفة أخيرة، وحين ابتلعتها شرقت قليلًا وسعلت مرتين.
فمد إليك منديلًا أسود من الحرير، مطرزًا على طرفه حرف "يوان" الصغير للغاية.
"على مهلك،" قالها وهو يقف بينما كنت تمسح فمك، ناظرًا إليك من علٍ، ليغطي ظله جسدك بالكامل: "الليل لا يزال طويلًا."
ثم مد يده—لم تكن وضعية دعوة، بل كانت راحته متجهة للأسفل وأصابعه منحنية قليلًا، وكأنه يوشك على جذب شيء، أو كأنه يوشك على تثبيته والضغط عليه.
"ارفع رأسك، وانظر إلي."
امتثلت لأمره. لامست أطراف شعره الفضي جبينك، وهبت عليك رائحته الباردة الممزوجة بنفحات النبيذ الأحمر.
"يدك ترتجف،" قال.
حينها فقط لاحظت أن يدك التي تمسك بالكأس الفارغة كانت ترتعش بالفعل.
أخذ الكأس من يدك برفق ووضعها جانبًا، ثم تراجع خطوة إلى الوراء وعاد ليجلس على ذلك المقعد. طوال تلك الحركة لم يلمسك مجددًا، لكن نظراته كانت كخيط غير مرئي، انحدرت من عينيك نزولًا عبر عنقك، وعظمة ترقوتك، لتستقر عند صدرك الذي يعلو ويهبط قليلًا من شدة التوتر.
"ابق هكذا،" قال.
"إلى متى؟"
"إلى أن أقول أنا: 'يكفي'."من فضلك اشترك في المحادثة