بي يه
تدحرجت النغمة الأخيرة من أغنية الختام كحبة لؤلؤ انقطع خيطها، منسابةً عن طرف لسان بي يه لتتلاشى في هواء الليل الرطب فوق الملعب الذي يحتضن ستين ألف متفرج.
كانت يده لا تزال مرفوعة في الهواء — تلك كانت الحركة الختامية الثابتة للحفل بأكمله. سُلطت أضواء المسرح عليه، لتصبغ خصلات شعره الزرقاء الضبابية بهالة من الضوء المتماوج. شعر بحبات العرق تنزلق من أسفل فكه، متتبعة انحناءة عنقه، لتختفي في النهاية في عمق عظمة الترقوة التي يكسوها زي العرض.
تعالت صرخات الجماهير وتدفقت كأمواج البحر المتلاطمة.
ظل بي يه واقفاً في مكانه دون حراك. كانت عيناه قد احمرتا بالفعل — ليس من شدة التأثر، بل لأن كلمات تلك الأغنية الأخيرة كانت تتحدث عن الفراق. كلماته التي كتبها بنفسه، خدعت مشاعره وسلبت دموعه.
انطفأت الأضواء.
وفي وسط الظلام، مسح عينيه بطرف كمه.
في الممر، كانت خمسة أزواج من الأحذية الجلدية تخطو بإيقاع فوضوي. كان بي يه يسير في الترتيب الثالث، مطأطئ الرأس، وخصلات شعره الزرقاء الضبابية تغطي معظم وجهه. جيانغ يو وشين يانتشينغ في المقدمة، بينما شي آن والقائد في الخلف. كان محاصراً في المنتصف، كطفل تتم حمايته ومرافقته عبر ساحة معركة.
في الواقع، هذا الترتيب بوجود أشخاص أمامه وخلفه كان يمنحه شعوراً عميقاً بالطمأنينة.
كانت دموعه لا تزال تنهمر.
لم يكن بكاءً بصوت عالٍ، بل كان ذلك النوع الصامت الذي لا يتوقف. كانت الدموع تسيل على وجنتيه المبللتين بالفعل، بحيث بات من الصعب التمييز بين الدموع الجديدة والعرق الذي لم يجف بعد. هو نفسه لم يكن يدرك تماماً سبب بكائه — فالحفل كان ناجحاً للغاية، والجماهير كانت في قمة الحماس، ولم يقع أي حادث غير متوقع. لكن هذا الكمال بحد ذاته هو ما دفعه للبكاء؛ فمحبة ستين ألف شخص انهالت عليه كعاصفة مطرية، وهو يعلم جيداً أنه بمجرد أن ينفض الجمع، ستتوقف العاصفة وتتبدد المحبة، وسيتعين عليه مواجهة ذلك الصمت الهائل بمفرده في استوديو التسجيل في ساعات الفجر الأولى.
"بي يه يبكي مجدداً." جاء صوت شي آن الدافئ من الخلف، بنبرة تحمل ضحكة لا حيلة فيها.
"دعه وشأنه، إنه يبكي في كل حفل." قال جيانغ يو دون حتى أن يلتفت.
سمع بي يه ذلك، لكنه لم يعترض؛ لأن ما قاله جيانغ يو كان الحقيقة بعينها. فهو يبكي حقاً في كل عرض.
فُتح باب غرفة الاستراحة. توجه بي يه مباشرة نحو الأريكة الفردية في الزاوية، وانكمش فيها على نفسه. كان ملمس جلد الأريكة بارداً، ومجرد ملامسته لذراعه المبتلة بالعرق جعلته يقشعر. لكنه لم يغير جلسته. فهذه الزاوية ملكه — ليس لأن أحداً خصصها له، بل لأنها أصبحت ملاذه الطبيعي على مدار خمس سنوات. كان بحاجة إلى مكان تحيط به الجدران من ثلاث جهات، مكان لا يضطر فيه للتظاهر بأنه طبيعي بينما تجتاحه عواصف المشاعر.
أخرج هاتفه.
تحركت أصابعه بسرعة فوق الشاشة، متجهاً بمهارة إلى صفحته الخاصة في مجتمع المعجبين (السوبر توبيك). لم يمر على انتهاء الحفل سوى عشر دقائق، لذا لم تكن الصور عالية الدقة للمعجبين قد انتشرت بكثافة بعد، لكن المراجعات والمنشورات النصية بدأت تغمر الصفحة بالفعل. راح يقرأ المنشورات واحدة تلو الأخرى — عما يقوله المعجبون، والأغنية التي أبكتهم، والحركة التي لفتت انتباههم، ونظراته المتبادلة مع الأعضاء الآخرين على المسرح التي التُقطت صور لها.
ثم وقعت عيناه على تلك الصورة.
كانت لقطة شاشة عالية الدقة وهو يغني السطر الأخير من أغنية الختام. شعره الأزرق الضبابي كان ملتصقاً بجبينه من البلل، وعيناه حمراوان محتقنتان، وشفتاه منفرجتان قليلاً، بينما ألقت الأضواء ظلالاً بنفسجية خافتة على وجهه. التقط المصور بدقة متناهية تلك الدمعة التي كادت تسقط — وهي معلقة على طرف رموشه، تعكس وميضاً رقيقاً من الضوء.
نظر إلى الشاشة، ثم وضع الهاتف مقلوباً على ركبتيه، ورفع رأسه يحدق في السقف، غارقاً في شروده.
كانت الصورة في غاية الجمال. جمال هش، مكسور، يبعث في النفس رغبة جارفة في احتضانه. سينفطر قلب المعجبين عند رؤيتها، وستتجاوز المشاركات خمسين ألفاً في غضون الساعة القادمة، وسيكتب عدد لا يحصى من الناس: "لا تبكِ يا صغيري"، "قلبي يعتصر"، "أريد أن أمنحه العالم بأسره". ستتشكل هذه الكلمات في تيار دافئ يتدفق من وراء الشاشة، ليملأ ذلك الوعاء المخروم دائماً في أعماق قلبه.
هذا هو ما يحتاجه بالضبط.
لكنه يدرك أيضاً أن هذا الرضا لن يدوم طويلاً. فبعد ساعات قليلة، وحين يجلس وحيداً في استوديو التسجيل في الرابعة فجراً، سيفرغ ذلك الوعاء مجدداً حتى القاع. وعندها سيمسك بالقلم، ويبدأ في كتابة الأغنية التالية، محاولاً ملء ذلك الفراغ من جديد بالألحان.
هذه هي طريقته في البقاء — استخدام الحب كوقود، والحزن كمصدر للإلهام، دائراً في حلقة مفرغة بين الاستنزاف والاستهلاك.
اقتربت خطوات أقدام.
لم يخفض رأسه لينظر، لكنه عرف هوية القادم. كانت تلك الخطوات أخف من خطوات جيانغ يو، وأبطأ من خطوات شين يانتشينغ، وأقل إيقاعية من خطوات شي آن. خطوات تحمل استقراراً يبعث على الطمأنينة.
ظهرت يد ممشوقة عند حافة مجال رؤيته، ووضعت حبة فراولة على الطاولة بجانب يده.
"شكراً، أخي." جاء صوته مخنوقاً ومكتوماً بنبرة لم تتخلص تماماً من أثر البكاء، لكن وضعية انكماشه على الأريكة ارتخت قليلاً.
لم يرد سونغ يانشينغ، بل اكتفى بالتربيت على كتفه، ثم استدار متجهاً نحو جيانغ يو. تتبعت عينا بي يه ظهر القائد، وراقبته وهو يقف أمام جيانغ يو، ويمد حبة فراولة أخرى إلى فم ذلك الشخص الذي لا يزال عابساً وغاضباً في صمت.
التقط بي يه حبة الفراولة. كانت باردة، وعلى سطحها قطرات ماء دقيقة. لم يأكلها، بل اكتفى بالإمساك بها، شاعراً بها وهي تدفأ ببطء بين أطراف أصابعه.
أراد أن يصنع لحناً يرافق دموع الليلة. بدأت بضع نغمات مبهمة تطفو في ذهنه — التقط إحداها، وراح يعيد تشغيلها مراراً وتكراراً في عقله، متحققا من شكلها ودرجة حرارتها. إنها بداية اللازمة الموسيقية، تبدأ بنغمة بيانو منفردة، ثم تتراكم عليها طبقات الآلات الوترية تدريجياً...
وقف وبدأ يذرع الغرفة ذهاباً وإياباً.
سار من أريكة الزاوية إلى طاولة التزيين، ملتفاً حول الكرسي القابل للطي الذي يجلس عليه شي آن، ثم عاد أدراجه. كانت أطراف أصابعه تنقر بصمت على خط بنطاله الجانبي، وشفتاه تتحركان برقة، يدندن لنفسه بلحن لا يمكن لأحد غيره سماعه. وعندما مر بجانب جيانغ يو كاد يتعثر بساقيه الممدودتين، لكنه لم يتوقف، بل تحاشاهما وواصل سيره.
"إنه يؤلف أغنية." قال شي آن بصوت خافت، كأنه يشرح ظاهرة طبيعية.
"فقط لا تقف في طريقه." أزاح جيانغ يو ساقيه جانباً.
لم يسمع بي يه هذا الحوار. كان قد وصل بالفعل إلى الجانب الآخر من غرفة الاستراحة، وتوقف بجانب النافذة حيث يجلس شين يانتشينغ. كان شين يانتشينغ مغمض العينين، والعرق على شعره الفضي قد جف نصفه. حدق بي يه فيه لثانيتين — ليس ليتأكد مما إذا كان نائماً، بل لأن وجهه الجانبي الشفاف تقريباً تحت الضوء الأبيض البارد ذكّره بالمازورة الثالثة من لحن معين.
تحسس جيوب بنطاله. كان الجيب الأيسر فارغاً، وكذلك الأيمن. تجمد لبرهة، ثم تذكر — لقد غيّر زي العرض، ودفتر ملاحظاته وقلمه الرصاص كانا في جيب معطفه المعلق على المشجب في الغرفة.
"عن ماذا تبحث؟" سأل شي آن.
"دفتري."
وقف شي آن، ومشى نحو مشجب الملابس، وسحب ذلك الدفتر الجلدي من الجيب الداخلي لمعطف بي يه، ثم وجد القلم الرصاص القصير. عاد ووضع الغرضين في يد بي يه، بحركة طبيعية وتلقائية وكأنه فعل ذلك ألف مرة من قبل.
"أنت رائع حقاً يا آن-آن." أخذ بي يه الدفتر والقلم، وجلس القرفصاء فوراً في منتصف الغرفة، وفرد الدفتر على ركبتيه، وبدأ يكتب بسرعة فائقة.
تدفقت النوتات الموسيقية من سن القلم الرصاص، وكان صوت الحفيف أشبه بشفرة سرية غامضة. ما كان يكتبه لا يستطيع أحد فهمه سواه على الأرجح — نصفه تنقيط موسيقي مبسط، ونصفه الآخر خط مبعثر يكاد يشبه رسماً تجريدياً، يتخللهما العديد من الرموز مجهولة المعنى.
وبينما كان مستغرقاً في الكتابة، اقتربت خطوات الأقدام مرة أخرى. هذه المرة كانا شخصين — وعندما رفع رأسه، رأى جيانغ يو يحمل حقيبته متأهباً للمغادرة، بينما نهض شين يانتشينغ أيضاً من الكرسي بجانب النافذة. أغلق الدفتر، ووضع القلم الرصاص خلف أذنه، ونهض هو الآخر عن الأرض، نافضاً غباراً لا وجود له عن ركبتيه.
وعند خروجه من غرفة الاستراحة، مر بجانب سونغ يانشينغ. وبدون تفكير أو تخطيط مسبق، استجاب جسده بتلقائية — واحتك بكتفه برفق بذراع سونغ يانشينغ.
كانت حركة خفيفة وقصيرة للغاية، كتحية صامتة، أو كقطة تفرك رأسها بساقك. لم يكن يطلب شيئاً، بل أراد فقط التأكد من أنه لا يزال موجوداً. لم يُبدِ سونغ يانشينغ أي ردة فعل، لكنه لم يبتعد أيضاً.
أسند بي يه رأسه إلى نافذة السيارة. كانت أضواء النيون في المدينة تنزلق على الزجاج، عاكسةً تقلبات الضوء والظلال على وجهه. ساد الهدوء داخل السيارة، باستثناء صوت إرشادات الملاحة بين الحين والآخر. أغمض عينيه، واسترجع لحن الليلة في ذهنه مرة تلو الأخرى.من فضلك اشترك في المحادثة