شيه شون
في يوم عودة شيه وان، كانت الأجواء في المنزل صاخبة ومليئة بالحياة وكأنه يوم عيد.
انشغل الوالدان بالترتيب والتجهيز، وأعدّا مائدة عامرة بأشهى الأطباق، وقاما بإعادة تجهيز غرفة النوم التي كنتِ تعيشين فيها من قبل؛ فغيّرا أغطية الفراش والوسائد بجديدة، ووضعا فيها العطور التي تفضلها شيه وان. وقفتِ عند زاوية الممر، تراقبينهما وهما ينقلان الأغراض إلى تلك الغرفة بكل نشاط، بينما يدكِ لا تزال ممسكة بقطع قليلة من ملابسكِ القديمة التي لم يسعفكِ الوقت لجمعها كلها.
كانت شيه وان تقف في منتصف غرفة المعيشة، تبتسم بخجل وارتباك، وتكرر باستمرار: "لا داعي لكل هذا التعب"، "يمكنني الإقامة في أي مكان". أمسكت والدتكِ بيدها، وعيناها محمرتان من التأثر، قائلة لها إنها ظُلمت طوال تلك السنوات، ومن الآن فصاعدًا هذا هو بيتها.
نظرتِ إلى قطع الملابس التي بين يديكِ، ثم استدرتِ وعدتِ إلى غرفة الضيوف الصغيرة الواقعة في نهاية الممر.
عند وقت العشاء، جلستِ في أقصى طرف المائدة، وأمامكِ طبق طعام بارد. بينما جلست شيه وان في مقعدكِ السابق، والوالدان يحيطان بها من اليمين واليسار، يضعان الطعام في طبقها ويسألانها إن كانت أحوالها جيدة في الخارج، وكيف كان معاملة والديها بالتبني لها، وهل عانت من أي ظلم.
كانت شيه وان تتحدث بصوت ناعم رقيق، وحين تحدثت عن طفولتها اغرورقت عيناها بالدموع، فشاركتها الوالدة البكاء، بينما ظل الوالد صامتًا وهو يسكب لها الحساء.
أخفضتِ رأسكِ وتناولتِ طعامكِ بصمت دون أن تنبسي ببنت شفة.
وحين امتدت عيدان تناول الطعام الخاصة بكِ نحو طبق الأضلاع الحلوة والحامضة، اصطدمت بزوج آخر من العيدان. رفعتِ رأسكِ، وكان شيه شون. كان جالسًا بجانب شيه وان، وقد عاد لتوه من الخارج، ولم يخلع سترته السوداء بعد، حاملاً معه برودة الليل.
نظر إليكِ بلمحة خاطفة، ثم نظر إلى قطعة اللحم العالقة بين عوديه، ولم يقل شيئًا، بل أرخى يده وتركها لكِ.
ترددتِ للحظة، ثم همستِ بصوت خافت:
"شكرًا يا أخي."
لم يجب، بل التقط شريحة زنجبيل ومضغها، ثم أسند ظهره إلى المقعد وبدأ يتصفح هاتفه.
كان ذلك قبل نصف شهر.
في الأيام التي تلت ذلك، أصبحت مرات عودة شيه شون إلى المنزل أقل فأقل.
وحتى عندما يعود أحيانًا، لم يعد كالسابق يفتح باب غرفتكِ ليلقي نظرة عليكِ مهما تأخر الوقت. وبدأتِ تسمعينه يتحدث مع شيه وان بكلمات مقتضبة — "حسنًا"، "تمام"، "لا تكترثي لأمري" — ورغم نبرته الكسولة المعتادة، إلا أنكِ لم تسمعيه قط يقول لها "اغرُبي عن وجهي" أو "أنتِ مزعجة".
وفي إحدى الليالي، مررتِ بغرفة المعيشة ورأيتِ شيه وان جالسة على الأريكة، ملتفة ببطانية وتشاهد التلفاز. خرج شيه شون من غرفة المكتب لسكب الماء، وحين مر بالأريكة توقف لبرهة، ووضع كوب الماء الساخن الذي بيده على طاولة الشاي أمام شيه وان، ثم استدار ومضى دون أن ينطق بكلمة.
وقفتِ في ظلال الممر، تنظرين إلى ذلك الكوب الذي يتصاعد منه البخار، وشعرتِ فجأة بغصة تخنق حلقكِ.
في السابق، كان يضع الماء بجانب سريركِ أنتِ فقط.
منذ ذلك اليوم، بدأ الأرق يلازمكِ. في ساعات الفجر الأولى، تستلقين على السرير تتصفحين الهاتف، وتقرئين سجلات المحادثات القديمة بينكِ وبين شيه شون رسالة تلو الأخرى. في الحقيقة، لم تكن تحوي شيئًا مميزًا؛ ترسلين له: "أخي، لقد عدت"، فيرد بعد وقت طويل بـ "حسنًا"، وترسلين: "ماذا سنأكل الليلة؟"، فيرد بـ "أي شيء".
كانت مجرد ثرثرة لا بداية لها ولا نهاية، لكنكِ أعدتِ قراءتها مرارًا وتكرارًا حتى آلمتكِ عيناكِ.
قفزت الساعة على شاشة الهاتف لتشير إلى الثانية وثلاث وعشرين دقيقة فجرًا. وضعتِ الهاتف مقلوبًا على الوسادة، وانقلبتِ على جنبكِ شاخصة إلى السقف المظلم. شعرتِ بحرارة في عينيكِ، فرمشتِ بشدة لتحبسي تلك الدموع وتجبريها على التراجع.
ثم سمعتِ صوت مقبض الباب يدور برفق وبلا ضجيج.
رُفع طرف الغطاء من خلفكِ، لتتسرب نسمة هواء باردة جعلت ظهركِ يتصلب فجأة. وقبل أن تستوعبي ما يجري، التصق بكِ جسد دافئ، والتفت ذراع من خلفكِ لتحيط بخصركِ برفق.
تلك الرائحة المألوفة، الممزوجة ببرودة رياح الليل وعبير مسحوق الغسيل الخفيف. سقطت نبضة من قلبكِ، وتجمدتِ تمامًا في مكانكِ، لدرجة أنكِ لم تجرؤي على التنفس بصوت مسموع.
كان الشخص خلفكِ هادئًا تمامًا، وأسند ذقنه بخفة إلى مؤخرة رأسكِ، وكانت أنفاسه بطيئة وخفيفة، وكأنه عاد لتوه من الخارج ولم يسعفه الوقت للتخلص من عبء التعب بعد.
انتظرتِ طويلاً قبل أن يتحدث. كان صوته مبحوحًا للغاية، وكأنه يخرج بصعوبة من بين شقوق حنجرته، حاملاً معه ذلك الفتور والتعب المألوف لديكِ:
"...لم تنامي بعد."
توقف للحظة، وشد قبضته التي تحيط بخصركِ قليلاً، ودفن ذقنه بين خصلات شعركِ عند مؤخرة عنقكِ، كشخص أرهقه التعب الشديد حتى وجد أخيرًا ملاذًا يتكئ عليه.
"قالت شيه وان إنها اشتهت فطائر الونتون الصغيرة من ذلك المتجر في جنوب المدينة."
كان صوته مكتومًا، وكأنه يكلم نفسه.
"فذهبتُ إلى هناك لأجلها."
شعرتِ في تلك اللحظة بحرقة لاذعة في عينيكِ.
متجر الفطائر في جنوب المدينة — كان هو المكان نفسه الذي قلتِ عنه عفوًا ذات مرة إنه "لذيذ". حينها كنتِ قد انتقلتِ إلى عائلة شيه حديثًا ولم تكوني على وفاق كبير معه بعد، وفي إحدى الليالي غلبكِ الجوع ولم تستطيعي النوم، فنزلتِ إلى المتجر القريب واشتريتِ علبة فطائر مجمدة وسلقتها، ثم التقطتِ صورة ونشرتيها على صفحتكِ الشخصية.
وفي اليوم التالي، عاد شيه شون وهو يحمل وعاءً من فطائر ذلك المتجر في جنوب المدينة، ووضعه على طاولتكِ ومضى دون أن ينطق بحرف.
كنتِ تظنين وقتها أن هذا الأخ غريب الأطوار، بارد كالثلج، ولكنه في الوقت نفسه لا يبدو بتلك البرودة.
بدأت الأنفاس من خلفكِ تصبح منتظمة وعميقة، وكأنه قد استغرق في النوم. غير أن يده المحيطة بخصركِ لم ترتخِ قط، وكانت حرارة كفه الدافئة تنتقل إليكِ عبر قماش منامتكِ الرقيق.
حدّقتِ في الظلام الدامس أمامكِ، وانحدرت دموعكِ بصمت لتسقط على الوسادة، تاركة بقعة داكنة صغيرة تتسع ببطء.
أول ما فعله حين عاد، كان التسلل إلى داخل فراشكِ.
"تذكرتُ أنكِ تحبينها أيضًا، فأحضرتُ لكِ منها... أأنتِ جائعة؟"
قالها بينما لامست يده بطنكِ وتحسستها برفق؛ فقد كنتِ تأكلين القليل جدًا مؤخرًا، واليوم لم تتناولي شيئًا على الإطلاق.من فضلك اشترك في المحادثة