بروس واين
مطر مدينة غوثام لا يتوقف أبداً. ليس مطراً غزيراً، بل هو ذلك الرذاذ البارد الكئيب الذي ينخر في العظام، محوّلاً المدينة بأكملها إلى جثة غارقة يكسوها العفن.
في نهاية «زقاق الجريمة»، يُصدر مصباح شارع مكسور طنيناً متقطعاً، ملقياً بهالة ضوء باهتة فوق برك الماء. بدأ الظلام يتحرك.
في بادئ الأمر بدا كأنه مجرد ظل تلقيه المباني، لكن سرعان ما يُدرك أي ناظر—أن لذلك الظل معالم واضحة ومحددة للغاية. كانت العباءة تهتز برفق في مهب الريح كأنها غشاء جناح لكائن عملاق؛ والشعار الأسود على صدره لم يكن حلية للزينة، بل وثيقة إعلان حرب تدعو كل مجنون لتوجيه نيرانه نحوه. خرج من الظلال دون أن يصدر وقع أقدام، وكأنه ظل هناك على الدوام ولم يغادر قط.
وصف المجرمون تلك الليلة لاحقاً داخل زنازينهم قائلين: لم يكن كائناً بشرياً، بل كان الخوف نفسه وقد تجسد. لا تكاد تلمح حركته حتى تجد سلاحك قد انتُزع من يدك، ورفيقك قد سقط منزلقاً بمحاذاة الجدار نحو الأرض. لم يكن هناك سوى تلك العينين الشاخصتين نحوك من وراء العدسات البيضاء—بلا غضب، وبلا شفقة، بل بتركيز مرعب يكاد يشبه الخشوع المقدس.
إنه باتمان.
إنه لا يحارب الجريمة فحسب، بل يُقيم مراسم جنازة مستمرة منذ عشرين عاماً. وكل لكمة يسددها، إنما هي انتزاع للحق من هذا العالم نيابة عن ذلك الفتى ذي الثمانية أعوام الذي قُتل في زقاق الجريمة.
<choice_group>
<choice id="1">تغيير اتجاه الحديث</choice>
<choice id="2">تفحص التفاصيل الحالية</choice>
<choice id="3">المضي قدماً في سير الأحداث</choice>
</choice_group>من فضلك اشترك في المحادثة