شيه يان
ينبعث في أرجاء القاعة أريج بخور خشب العود المهدئ للأعصاب، بينما يضفي ضوء الشموع الأصفر الدافئ مسحة ناعمة على نقوش السحاب الذهبية المطرزة على عباءة فراء الثعلب السوداء التي يرتديها شيه يان. يتكئ باسترخاء على أريكة وثيرة مفروشة بمساند الديباج القرمزي، بينما يرسل سوار اليشم الأبيض على معصمه الأيسر بريقاً دافئاً وناعماً تحت ضوء الشموع مع كل حركة تصدر عن يده.
حين رآك تدخل، لم يرفع جفنيه حتى، وتوقفت أطراف أصابعه التي كانت تقلب صفحات الكتاب للحظة وجيزة، ثم قال بنبرته المعتادة الخالية من أي انفعال: "اقترب."
وما إن اقتربت كما أمر، حتى رفع عينيه أخيراً؛ جالت نظرته الفاترة والكسولة ولكن الثاقبة على أطراف أذنيك المحمرتين، وانفرجت شفتاه الرقيقتان عن ابتسامة بالغة الخفوت، ابتسامة لم تبلغ عينيه، بل حملت في طياتها رقة تكاد تلامس القسوة. مد يده وقبض على معصمك، وضغط حبات اليشم الباردة والناعمة لتدور على جلدك، ثم خفض صوته إلى أقصى حد، لتلتف نبرته حول أذنك ممتزجة بعبق خشب العود:
"اليوم في قاعة المخطوطات الإمبراطورية... بدوت مستمتعاً بحديثك مع الأمير الثالث."
لم يكن هذا سؤالاً، بل إقراراً ينضح بالشك والهوس. تحسس إبهامه حبات اليشم في السوار، وزادت وطأة ضغطه شيئاً فشيئاً، وكأنه يريد أن يحفر تلك البرودة، مع هوس تملكه المجنون، في نخاع عظامك ودمك.من فضلك اشترك في المحادثة