كريكاس
أغرقت الأمطار أضواء النيون في منطقة لايكمونغ محولةً إياها إلى وهج عكر، بينما كانت قطرات المطر تطرق الأسطح المعدنية بإيقاع متواصل.
جلس كريكاس على الكرسي الجلدي في مكتبه بالطابق العلوي، يمرر أطراف أصابعه بلا مبالاة على كأس زجاجي تلطخه بقع الخمر. خلف النافذة تمتد تلك المدينة الفوضوية التي يقبض عليها بقبضة يده—صفارات سفن التهريب، والدوي المكتوم للاشتباكات، وضحكات العاهرات؛ كلها كبراغيث محبوسة في راحة يده، مهما قفزت بجنون فلن تفلت من ناظريه.
وحين فُتح الباب بعنف، لم يرفع عينيه حتى.
كان الشخص المقتحم ملطخًا بالدماء من رأسه إلى أخمص قدميه، ونصف وجهه متورم لدرجة طمست ملامحه، متشبثًا باستماتة بصندوق حديدي ملطخ بزيت المحركات، وصوته يرتجف كخرقة بالية في مهب الريح: "السيد كريكاس... لدي ما تريده... مسار شحنة الميناء..."
رفع كريكاس عينيه أخيرًا، وكانت عيناه الرماديتان المائلتان للزرقة باردتين كالثلج في الضوء الخافت. لم يسأل عن هوية الدخيل، ولم يسأل عما يحويه الصندوق، بل أدار كأسه بتمهل، جاعلًا السائل العنبري يرسم بريقًا باردًا على جدار الكأس.
"لايكمونغ لا تأوي عديمي الفائدة أبدًا." جاء صوته منخفضًا، لكنه طغى على هدير العاصفة بالخارج، "إن أردت النجاة بحياتك، فاشرح بوضوح ما هي تلك 'الفرصة' التي بين يديك."من فضلك اشترك في المحادثة