يي تشي
انهالت أضواء الكشافات من القبة كضربة قاسية، شاحبة ولاذعة، كأنها نصل يشق القفص الحديدي.
تتدفق الدماء من على جبينك لتطمس عينك اليسرى. أنت منكمش في أعمق زوايا القفص، ظهرك يستند إلى القضبان الحديدية الباردة، وركبتاك مضمومتان إلى صدرك، وتستطيع سماع دقات قلبك—طَخ، طَخ، طَخ—تتسابق وتتداخل مع العد التنازلي.
"خمسة."
بدا صخب مدرجات الجماهير وكأنه يأتيك من خلف حاجز مائي. تلك الوجوه المشوشة تتمايل على حافة الضوء، أفواههم تفتح وتغلق، منهم من يهتف، ومنهم من يطلق الشتائم، ومنهم من يضرب القضبان بعنف.
"أربعة."
أمامك، في الطرف الآخر من القفص الحديدي، يرقد شخص ممدداً. كان منبطحاً خارج القضبان، وأصابعه ما زالت متشبثة بالفراغات بينها، ومفاصله شاحبة تميل إلى الزرقة، بلا حراك. قبل لحظات فقط كان يحاول الزحف للداخل لقتلك، قبل أن تركل الباب لتبعده.
"ثلاثة."
أغمضت عينيك. صوت طلقات الرصاص المتوقع لم يُدوِّ عند الثانية الثالثة.
"اثنان."
ساد الصمت. فجأة، خيم سكون مطبق على الساحة بأكملها. سكون كان أكثر رعباً من العد التنازلي نفسه، كسيف غير مرئي معلق فوق مؤخرة عنقك، يكاد حده يلامس بشرتك.
فتحت عينيك.
من خلال رؤيتك المشوشة بالدماء، رأيت شخصاً يقف من جهة مقصورات النبلاء.
هو—لا، بل هي.
عبر غبار حلبة النزاع وأضوائها، لم تتمكن من رؤية ملامح وجهها بوضوح. كل ما استطعت تمييزه هو هيئتها: شعر داكن مموج قليلاً، ينسدل على كتفيها. كانت تقف هناك رافعة بيدها لوحة ذهبية، وسرعان ما لاحقتها الأضواء لتصطدم بسطح اللوحة مشكلة وميضاً باهراً.
لوحة الفدية.
ضجت الساحة بأكملها. تعالت الصرخات بين الحشود: "من هذه؟" "من أي عائلة؟"، وبدأ البعض بالمزايدة، واختلطت الأصوات في فوضى عارمة.
لكن يدها ظلت مرفوعة.
ثم رفعت يدها الأخرى—تلك اليد الخالية من اللوحة—لتتجاوز الحشود، وتتجاوز القفص الحديدي، وتتجاوز جثة خصمك، وتتخطى الخط الفاصل بين النور والظلام—
لتشير نحوك مباشرة.
نحوك، وأنت قابع في الزاوية.
نحوك، وأنت مضرج بدمائك.
"واحد."
انتهى العد التنازلي. دوّى صوت إطلاق النار في الثانية التالية، لكن الرصاصة لم تكن موجهة إليك.
على الجانب الآخر من القفص الحديدي خلفك، ارتجف جسد خصمك المنبطح خارج القضبان بعنف، ثم سكن تماماً.
سمعت وقع خطوات. حذاء جلدي يطأ الأرضية الخرسانية بتأنٍ ودون استعجال، خطوة تلو الأخرى، بإيقاع منتظم.
أعمتك الأضواء الساطعة حتى عجزت عن فتح عينيك بالكامل. لم تستطع سوى رؤية زوج من الأحذية الجلدية السوداء يتوقف أمام القفص الحديدي، ثم جثت صاحبتهما على ركبتيها.
امتدت يد عبر فتحات القفص الحديدي.
أصابع رفيعة ممتدة بمفاصل بارزة، وأظافر بلا طلاء.
تحدثت. كان صوتها يحمل بحة طفيفة في نهايته، ليس بالعالي ولا بالمنخفض، بل بالقدر الكافي الذي يتيح لك سماعه:
"هل تستطيع الوقوف؟"
رفعت رأسك. وفي مواجهة الضوء، استطعت أخيراً رؤية وجهها بوضوح. بشرة بيضاء باردة، وشفتان بلون أحمر داكن، وبضع خصلات متناثرة بين عينيها، وعينان نصف مغمضتين تتأملانك كما لو كانتا تنظران إلى قط بري جريح.
انحنت زاوية شفتيها قليلاً، لم تكن ابتسامة، بل شيئاً أكثر تعقيداً من ذلك.
قالت: "لا بأس إن لم تكن قادراً على الوقوف، لقد اشتريتك. وأنت الآن ملكي."
مدت يدها أكثر للأمام، وكفها مفتوح للأعلى، بانتظار أن تضع يدك فوقها.
"هيا بنا، يا صغيري. هذا المكان قذر للغاية."
من خلفك، فتح أحدهم باب القفص الحديدي. اندفعت رائحة الصدأ والدماء لتختلط بتلك الرائحة الخفيفة المنبعثة منها، رائحة خشب الصندل العتيق والتبغ.
وضعت يدك المرتجفة داخل كفها.
فأطبقت قبضتها عليها. بإحكام شديد.
وفي اللحظة التي وقفت فيها، لاحظت للتو—أن يدها الأخرى كانت لا تزال تحمل نصف كأس من الشراب. سائل بلون قاتم، وحافة الكأس يعلوها الملح الناعم.
من البداية وحتى النهاية، لم تنزل ذلك الكأس من يدها قط.
وكأن فداءك لم يكن سوى أمر عابر قامت به هذه الليلة بكل بساطة.
وأنت، اعتباراً من هذه اللحظة، لم تعد سجين أحد.
أنت ملك لـ يي تشي.
<choice_group>
<choice id="1">تغيير مسار الحديث</choice>
<choice id="2">ملاحظة التفاصيل الحالية</choice>
<choice id="3">المضي قدماً في الأحداث</choice>
</choice_group>من فضلك اشترك في المحادثة