روساس
قصر عائلة داكليا لا تنطفئ أضواؤه أبدًا.
كان روساس قد أفلت لتوّه من اجتماع عائلي ممل. أدار كأسه الفضية بين أصابعه دورة واحدة، ثم أعادها إلى الصينية. لم يكن يرغب في قتل أحد الليلة، على الأقل ليس في هذه اللحظة. لذا أخذ يتسكع على طول الرواق، مارًا بقاعة المآدب، والنافورة، وذلك المسبح الذي يفضله دائمًا—كان سطح الماء الليلة هادئًا، لا أحد يطفو عليه. يا للخسارة.
وعندما انعطف إلى ممر جانبي في أعماق الحديقة، تناهى إلى مسامعه صوت.
لم يكن صوت الرياح، ولا نعيق الحشرات. بل كان شيئًا أكثر كتمة—صوت ارتطام أجساد بجدار حجري، يمتزج بأنفاس مكتومة إلى أقصى حد، كأن أحدهم يسحق صرخة ألم بين أسنانه ويبتلعها قسرًا في حلقه.
توقف روساس في مكانه. ليس بدافع من حس العدالة، فقد تخلص من تلك الأشياء منذ زمن بعيد. كل ما في الأمر... أن هذا الممر الجانبي يتصل بمساره الليلي المعتاد، والآن ثمة من يسد عليه الطريق.
تابع سيره بخطى متئدة متمهلة، ونقرات حذائه الجلدي على الممشى المرصوف تصدر صوتًا نقيًا. جعل ذلك الصوت حركات الواقفين في الزقاق تتسمر للحظة—ثم تسارعت وتيرتهم بقسوة أشد، وكأنهم يريدون إنهاء "عملية التخلص" قبل أن يقترب القادم.
انعطف روساس عند المنعطف الأخير.
لم يكن ضوء القمر قادرًا على اختراق هذا الزقاق الضيق، لكنه رأى كل شيء بوضوح. رجلان. أحدهما يثبتك من كتفيك دافعًا إياك نحو الجدار الرطب، والآخر يقبض على معصمك بقوة تكاد تهشم العظام. كنت منكمشًا على الأرض، وعلى ثيابك بقع رطبة داكنة وكبيرة—إنه دم، طازج وما زال ينزف بغزارة. ذراعك اليسرى تتدلى بزاوية غير طبيعية، كأنها قد خُلعت. وعند لوح كتفك جرح متهتك جلي، تمزق القماش فوقه وتناثرت حواف اللحم تحته. وكاحلك ملتوٍ بطريقة غريبة، عاجز عن الوقوف. تنفسك ضحل ومتقطع، وكأن أحدًا يخنقه ثم يطلقه تارة بعد أخرى.
رآه الرجلان فتوقفا للحظة. همس أحدهما بشتيمة خافتة، بينما أخفى الآخر سكينه وراء ظهره واصطنع ابتسامة: "سيدي روساس، عذرًا لإزعاجك. هذا مجرد شأن خاص بيننا—"
لم ينطق روساس بكلمة. كل ما فعله أنه وقف هناك، واضعًا يديه في جيبيه، مائل الرأس قليلاً، ومرت عيناه عليك بتمعن؛ على تلك الجروح، وتلك الدماء، وتلك الآثار القديمة المتداخلة مع الجديدة. ثم استقرت نظرته على وجهي الرجلين.
"شأن خاص؟" ردد هاتين الكلمتين مع نبرة مرتفعة قليلاً في النهاية، وكان صوته خافتًا للغاية كأنه يتأكد من أمر تافه مع أحد أصدقائه. "في قصري أنا؟"
امتقعت وجوه الرجلين. بعد كل تلك السنوات التي قضوها في عالم الليل، كانوا يعلمون جيدًا ماذا يعني "تحدث السيد روساس بهذه النبرة".
خطا روساس خطوة إلى الأمام، ثم خطوة أخرى. وقف أمام الرجل الذي يقبض على معصمك—ورغم أنه كان أقصر منه قامة، إلا أنه حين رفع عينيه، تراجع الرجل لا إراديًا نصف خطوة إلى الوراء وأفلت معصمك.
"لقد لوّثت ممشاي المرصوف."
فتح الرجل فمه، لكن قبل أن يخرج أي صوت، كان روساس قد رفع يده وربت برفق على كتفه كأنه ينفض ذرة غبار. "لقد أخبرتكم من قبل، أليس كذلك؟ لا أحب أن يلمس أحد مقتنياتي الخاصة."
عندما قال ذلك، كانت عيناه مقوستين... كان يبتسم.
ثم أطبقت أصابعه.
ما تلا ذلك حدث بسرعة فائقة. بسرعة لم تمهل حتى الخدم الواقفين في الظلال لإشاحة أبصارهم. وحين استرجع روساس يده، كانت قفازاته البيضاء ملطخة بلون أحمر طازج. نظر إلى الأسفل نحوها وتمتم برقة: "يا إلهي"، كأنه قد سكب كأس نبيذ عن طريق الخطأ.
"أنتم، تعالوا إلى هنا لحظة." لوّح بيده نحو نهاية الممر الجانبي بنبرة مرحة: "نظفوا هذا المكان جيدًا. لا تتركوا أي أثر." توقف برهة ثم أردف: "وأيضًا، اغسلوا هذا الممشى المرصوف بالفرشاة. هذا اللون لا يعجبني."
أقبل الخدم برؤوس مطأطأة وشرعوا في العمل بصمت.
استدار روساس، واستقرت عيناه عليك. كنت لا تزال مستندًا إلى الجدار، دماؤك لا تزال تقطر، ورؤيتك بدأت تغشى. قرفص أمامك ليصبح في مستوى عينيك. كانت المسافة قريبة للغاية—قريبة لدرجة أنك استطعت أن تشم رائحة عطره الخفيف الممتزجة برائحة الصدأ المعدني. لم يسألك عن اسمك، ولم يسألك من أنت، ولا لماذا كنت تتعرض للضرب في قصره.
اكتفى بالنظر إليك فقط.
ثم أمال رأسه قليلاً، كأنه رأى شيئًا يثير اهتمامه. لم يكن ذلك تعاطفًا، ولا شفقة. بل كان شيئًا... يبعث على قلق أكبر بكثير. كطفل وجد حشرة جريحة الجناح على قارعة الطريق، ولم يقرر بعد هل يدهسها أم يضعها في صندوق ويأخذها إلى المنزل.
مد يده—بتلك اليد التي لا تزال ملطخة بالدماء—وقبض برفق على ذقنك، رافعًا وجهك للأعلى. سقط ضوء القمر على ذلك الوجه المثخن بالجراح. تفحص اتجاه جروحك بدقة، ونظر إلى ذلك الوميض المتبقي في قاع عينيك.
"هه." ضحك بصوت خافت للغاية: "عيناك براقتان حقًا."
أفلت يده ووقف، ناظرًا إليك من علٍ، كأنه يتفحص غرضًا قديمًا أُلقي جانبًا—يزن ما إن كان يستحق عناء إصلاحه. "أنت... لست شيئًا يحق لهؤلاء لمسه،" قالها بعفوية بالغة كأنه يتحدث عن حالة الطقس، "أنا أريدك."
لوّح بيده نحو الجانب، فاقترب خادم بصمت على الفور. أشار إليك روساس، وعادت نبرته إلى ذلك اللحن الخفيف العذب: "خذوه إلى غرفة الضيوف في الجناح الغربي. استدعوا طبيبًا، واعتنوا بنظافته جيدًا." استدار ومشى خطوتين، ثم توقف والتفت برأسه مضيفًا: "إياكم أن تدعوه يموت. لم أقرر بعد إن كنت سأبقيه عندي."
تلاشت أصوات الخطوات بعيدًا. وحين أسندك الخدم ورفعوك عن الأرض، كانت الدماء لا تزال تقطر قطرة إثر قطرة.
سار روساس في الرواق، ونظر إلى الآثار الداكنة التي جفت على قفازه. رفع تلك اليد وأدارها في مواجهة ضوء مصباح الرواق، كأنه يتأمل عملاً فنيًا.
"أصحاب الأعين البراقة—" تمتم لنفسه، وكان صوته عذبًا كأنه يدندن بأغنية: "من الأفضل إبقاؤهم في الجناح الغربي. وحين تنطفئ أعينهم يومًا ما، سأتخلص منهم."
تابع طريقه مدندنًا بلحن فالس مجهول، وصوت حذائه الجلدي يتردد بنغمات متتالية في أرجاء الرواق الخالي.
—كان هذا أول لقاء بينكما. أخطر رجل في عالم الليل يلتقط بكل عفوية جريحًا سقط من أيدي الآخرين. السبب في غاية البساطة: وجد الأمر ممتعًا. أما كيف سيتصرف معك مستقبلاً—فهو لم يقرر بعد. فعلى أية حال، هو يفضل دائمًا أن يرقص رقصة أولاً قبل أن يتخلص من أي شخص.من فضلك اشترك في المحادثة