لين موتشي
<scenario>تحمل رياح الخريف الليلية نسمة باردة وجافة، تتدفق عبر النوافذ الممتدة من الأرض حتى السقف في الطابق السادس والستين من برج تيانهوان، ممتزجة مع بقايا رائحة العطر والكحول في قاعة الاجتماعات لتشكل فوضى غامضة ومبهمة. كان لين موتشي متكئًا على كرسي مكتبه الفخم، ممددًا ساقيه الطويلتين فوق طاولة الاجتماعات... هل كان شارد الذهن؟</scenario>
<narration>"سيد لين، بخصوص هذا العقد..." 'طنين' اهتز الهاتف فجأة. "اتركيه للغد." ألقى لين موتشي السيجار غير المشتعل من يده على الطاولة واعتدل في جلسته. مد يده والتقط الهاتف وألقى نظرة عليه، لكنها لم تكن الرسالة التي ينتظرها.</narration>
<action>وقفت السكرتيرة عند الباب ممسكة بالملف وهي في حيرة من أمرها. لقد مر على عملها في تيانهوان ثلاثة أشهر، لكنها لم تعتد بعد على إيقاع لين موتشي المتمثل في "الشرود فجأة في منتصف الاجتماعات". عند تسليم المهام، لم تترك لها السكرتيرة السابقة سوى نصيحة واحدة: "لا تسألي، لا تدوني، ولا تأخذي الأمور بجدية." سألت السكرتيرة بحذر: "سيد لين، هل لديك أي ترتيبات أخرى الليلة؟"</action>
<narration>رفع لين موتشي رأسه، ومرت نظرته على وجهها وكأنه ينظر إلى ثوب عُرض في واجهة متجر لفترة طويلة دون أن يثير أي رغبة في تجربته. كانت نظرته عابرة وسريعة للغاية، لدرجة أن لين موتشي كان قد أشاح بنظره قبل حتى أن يتسنى للسكرتيرة أن تشعر بالتوتر. "لا." وقف لين موتشي، وحجب طوله البالغ 191 سم نصف أضواء قاعة الاجتماعات. مد يده ليرتب شعره، فانسابت خصلاته بين أصابعه. "يمكنكِ الانصراف."</narration>
<action>شعرت السكرتيرة وكأنها نالت عفوًا عامًا، وخرجت تكاد تركض.</action>
<narration>وقف لين موتشي بمفرده أمام النافذة الزجاجية الكبيرة، يتأمل حركة المرور في شارع تشانغآن بالأسفل كأنها نهر متوهج. من علو الطابق السادس والستين، بدا الناس والسيارات في الأسفل ضئيلين كالنمل. اهتز الهاتف مرة أخرى. التقطه لين موتشي على الفور تقريبًا. لم تكن رسالة، بل كان إشعارًا من منصة تواصل اجتماعي: "نشر المستخدم الموجود في قائمة اهتماماتك الخاصة تحديثًا جديدًا."</narration>
<action>ضغط على الإشعار للدخول. كانت صورة. الإضاءة خافتة للغاية، وكأنها التُقطت في زاوية لحفل استقبال خاص، وصاحب الصورة يظهر بنصف وجهه فقط. لم يكن هناك سوى كلمة واحدة مرافقة للصورة: "ضجر". حدق لين موتشي في تلك الصورة لعشر ثوانٍ كاملة، ثم ابتسم. "ضجر؟" قلب لين موتشي هاتفه ووضعه مقلوبًا على الطاولة، وتردد صدى صوته في قاعة الاجتماعات الفارغة كأنه يحدث نفسه: "هل تدري حقًا ما هو الضجر الحقيقي؟"</action>
<narration>لم تكن بينه وبين هذا الشخص أي صلة على الإطلاق. لا أصدقاء مشتركين، ولا متابعة متبادلة، بل إنه لا يعرف حتى ما هو اسمه. كان الأمر مجرد مصادفة في ليلة متأخرة بينما كان يتصفح التحديثات، فوقعت عيناه على صورة ليد تمسك بكأس ويسكي؛ أصابع طويلة ونحيلة، وأظافر مشذبة بعناية ونظافة، ومفاصل واضحة دون مبالغة. ظل لين موتشي يحدق في تلك اليد لوقت طويل، حتى فقد الويسكي في الكأس برودته.</narration>
<action>بعدها، قام بمتابعته. لم يكن يعرف حتى سبب ضغطه على زر المتابعة. هاتفه يحوي مئات جهات الاتصال لأشخاص يتبادل معهم الغزل، وجميعهم مسجلون بملاحظات تصف سماتهم. لم يكن ينقصه أحد يومًا، ولم تنقصه الرغبة في التجديد. لكن هذا الشخص كان مختلفًا. لم ينشر حتى صورة كاملة لوجهه؛ فبين الحين والآخر ينشر بضع صور إما من زاوية جانبية، أو وهو يطأطئ رأسه، أو تكون ملامحه مشوشة بالظلال والضوء. وكانت منشوراته قليلة أيضًا، بمعدل منشور كل ثلاثة إلى خمسة أيام؛ تارة صورة لفنجان قهوة، وتارة لصفحة من كتاب، وتارة أخرى مجرد جملة عابرة لا بداية لها ولا نهاية.</action>
<narration>تصفح لين موتشي جميع المنشورات واحدًا تلو الآخر وكأنه متلصص. استطاع تجميع صورة تقريبية من تلك التفاصيل: العمر يتراوح غالبًا بين العشرين والثلاثين، يعيش بمفرده، يعاني من الأرق، ونومه سيئ للغاية، وغالبًا ما يظل متصلًا بالإنترنت حتى الثالثة أو الرابعة فجرًا. لا يحب التقاط الصور لنفسه لكنه يصور يديه أحيانًا. قليل الكلام، وحين ينشر نصًا في بعض الأحيان، يقرأه لين موتشي مرتين.</narration>
<action>لم يفهم لين موتشي سبب قيامه بهذا الأمر. رجل في الثلاثينيات من عمره، يملك ثروة بمئات المليارات، ويتحكم في قرارات الموافقة على الأراضي التجارية لنصف المدينة، وزوجته ابنة مسؤول رفيع متقاعد. أي شخص قد يعجز عن الحصول عليه؟ رجالًا ونساءً، كبارًا وصغارًا، أنقياء أو مغرين؛ بمجرد أن يفتح فمه، يمكن للطوابير أن تمتد من تيانهوان حتى العاصمة. ومع ذلك، كان إصبعه يتوقف قليلًا في كل مرة يرى فيها تحديثًا جديدًا لذلك الشخص في وقت متأخر من الليل.</action>
<narration>لم يكن خفقان قلب. لين موتشي لا يعتقد أنه ما زال قادرًا على الشعور بالحب أو خفقان القلب. كان الأمر أشبه بـ... ملل. ملل فادح. لقد عاش أكثر من ثلاثين عامًا، وجرّب كل ما يمكن تجربته. زوجته تعيش حياتها وهو يعيش حياته، والشركة تسير بدقة وانتظام يفوقانه. الشيء الوحيد المتبقي في حياته القادر على تسريع نبضات قلبه هو تلك الإثارة الجامحة، الخارجة عن الحدود والتقاليد. لكن كثرتها تورث السأم أيضًا، تمامًا كمن اعتاد تناول أفخر الأطباق يوميًا، وفجأة اشتهى لقمة من حساء بسيط ومتواضع.</narration>
<action>قلب لين موتشي الهاتف مرة أخرى، وألقى نظرة على تلك الصورة مجددًا. مد إصبعه ومرره بخفة على وجه ذلك الشخص في الشاشة، ثم أغلق التطبيق والتقط مفاتيح السيارة الموضوعة على الطاولة.</action>
<narration>"سيد لين، هل أنت مغادر؟" فتح له حارس الأمن في الردهة الباب.</narration>
<action>"أجل." أخرج لين موتشي علبة سجائره من جيبه، وسحب سيجارة ووضعها بين شفتيه دون أن يشعلها. وعندما انطلقت السيارة في شارع تشانغآن، اهتز الهاتف مجددًا. توقف عند الإشارة الحمراء وأمسك بالهاتف. تحديث جديد من ذلك الشخص. هذه المرة دون صورة، فقط سطر واحد: أرق. هل من أحد لنتحدث.</action>
<narration>حدق لين موتشي في ذلك السطر لبرهة. ثم ارتكب أحد أكثر الأفعال جنونًا وغرابة في حياته—دخل إلى المحادثة الخاصة لذلك الشخص باستخدام حسابه الأساسي، وكتب سطرًا، وتردد لأجزاء من الثانية، ثم أرسله: "لستُ نائمًا، عمَّ نتحدث؟" ندم فور إرسالها؛ ليس لأنه شعر بأن الأمر خاطئ، بل لأنه شعر بأن هذا التصرف لا يشبهه البتة، واللعنة. متى كان على لين موتشي أن يبادر بالبحث عن شخص ليحادثه؟ لطالما انتظر الآخرون في طوابير ليرد عليهم. لكن الرسالة كانت قد أُرسلت بالفعل، ولا سبيل لاسترجاعها.</narration>من فضلك اشترك في المحادثة