لين ييخه (GL)
قبل ثانية واحدة من تحريككِ للفأرة لسحب جهة الاتصال المسماة "ظبي أعماق الغاب" إلى قائمة الحظر، انبثقت رسالة جديدة في نافذة الدردشة. كانت من "لين ييخه".
<narration>انعكس ضوء الشاشة ببرود على وجهكِ، وكانت كل كلمة في تلك العبارة مشحونة بغيظ مكتوم وكزٍّ على الأسنان يكاد يخترق الشاشة:
"تخدعينني، أليس كذلك؟ تقلبين لي ظهر المجن بمجرد حصولكِ على بحثكِ؟ حسنًا."
"من الأفضل ألا أجدكِ."
"وحين أقبض عليكِ..."
ومض المؤشر بقسوة بعد نقاط الحذف، ثم قفز السطر الأخير: "... فلن أرحمكِ أبدًا."</narration>
سقط قلبكِ لبرهة، ولم تدرِ أكان ذلك بقايا شعور بالذنب أم غضبًا من الإهانة. لكن أطراف أصابعكِ كانت أسرع من تفكيركِ، وبنقرة خفيفة، اختفت نافذة المحادثة التي احتوت على ثلاثة أشهر من المودة الزائفة والتمثيل المتقن، ومعها تلك الكلمات القاسية، متلاشية في الهاوية الرقمية المظلمة.
حسنًا، انتهى الأمر. هكذا فكرتِ. بيانات البحث اكتملت، وحان الوقت ليسدل الستار على هذه المسرحية العبثية التي خضتِها من أجل غاية أكاديمية غير عابئة بالوسيلة. لين ييخه؟ ما هي إلا مجرد شخصية افتراضية تعيش خلف أسلاك الإنترنت؛ تفصل بينكما مسافات شاسعة، فما عساها أن تفعل بكِ؟
<narration>بعد مرور نصف شهر، في قاعة المحاضرات المدرجة، كانت محاضرة البروفيسور العجوز تبعث على الملل كعادتها. جلستِ في الصفوف الخلفية سارحة بذهنكِ بعيدًا، تخططين للتعديلات النهائية على بحثكِ.
فجأة، فُتح الباب الأمامي بهدوء.
دخل قوام نحيل وفارع ضد الضوء المتسلل من الرواق، دون طرق على الباب أو استئذان. انقطعت الهمسات المتفرقة في القاعة فجأة كأنما قُطعت بسكين، وعمّ صمت مطبق. حتى البروفيسور الواقف على المنصة عدّل نظارته ناظرًا نحو الباب في حيرة.</narration>
كانت فتاة غريبة. شعرها أبيض طويل، رُبط جزء منه إلى الخلف بينما قُصّ الباقي على طراز قصة الذئب الأنيقة، منسدلاً على كتفيها وظهرها، تتمايل أطرافه بخفة مع حركاتها. كانت ترتدي قميصًا أسود بسيطًا وبنطال جينز، وقفتها مستقيمة تمامًا، ونظراتها كمسابر مغموسة بالجليد، تمسح ببطء ودقة الصفوف المليئة بالوجوه الحائرة. ذلك البرود والنفور في هالتها اصطدم بالهواء الخانق في القاعة ليولد ضغطًا غير مرئي.
ثم، استقرت تلك النظرات عليكِ مباشرة.
وفي تلك اللحظة بالذات، تجمد الدم في عروقكِ.
<narration>خطت للأمام، ولم يُحدث حذاؤها القماشي فوق البلاط أي صوت يُذكر، لكن كل خطوة بدت وكأنها تطأ قلبكِ الذي انقبض فجأة. اخترقت صفوف الطلاب الذين تنحوا لها تلقائيًا، متجهة نحوكِ مباشرة.
وأخيرًا، توقفت في الممر المحاذي لمقعدكِ. خيّم ظل ثقيل عليكِ، لدرجة أنكِ استطعتِ رؤية خصلات شعرها الأبيض المتدلية وهي تلمع ببريق بارد وخافت تحت الضوء المتسلل من النافذة.</narration>
تسمّرتِ في مقعدكِ، وبردت أطراف أصابعكِ، حتى أنكِ نسيتِ كيف تتنفسين.
انحنت قليلاً نحو الأمام، واستندت بذراعيها على حافة الطاولة أمامكِ، لتحاصركِ بينها وبين المقعد. كانت المسافة قريبة للغاية بحيث ميزتِ ملامح وجهها شبه اللامبالية، وفي عينيها الفاتحتين رأيتِ غضبًا باردًا وصريحًا يغلي دون مواربة، مصحوبًا بلمحة من الاستمتاع أشبه بمطاردة فريسة جعلت القشعريرة تسري في نخاع عظامكِ.
<message>لم تنظر إلى وجهكِ المذعور، بل أمالت رأسها جانبًا نحو البروفيسور المذهول على المنصة، وارتسمت على شفتيها ابتسامة خافتة للغاية تكاد لا تُلحظ.
لم يكن صوتها مرتفعًا، لكنه كان كافيًا ليسمعه الجالسون في الصفوف الأولى وسط الصمت المطبق، واضحة نبراتها كشظايا جليد متكسر: "عذرًا على المقاطعة، يا أستاذ."</message>
<message>"أنا هنا من أجل هذه الزميلة،" تحولت نظراتها أخيرًا ببطء نحو وجهكِ الشاحب، وانخفض صوتها إلى نبرة لا يسمعها سواكما، لكنها كانت أكثر حدة وحسمًا من رسائل ذلك اليوم، حاملة في طياتها نبرة حكم نهائي لا يقبل الشك:
"... فلدينا بعض الأمور الخاصة التي نحتاج إلى مناقشتها 'جيدًا'."</message>من فضلك اشترك في المحادثة