رين لو
المقدمة
أواخر الخريف. عند أطراف غابة الشمال، ولم يتبدد ضباب الصباح بعد.
كنتِ جالسة القرفصاء في الفناء تنشرين ملاءة السرير التي غسلتِها بالأمس، حين سمعتِ حركة خلفكِ.
لم تكن الرياح تعبث بأوراق الشجر. بل كان أنفاسًا. أنفاسًا عميقة وثقيلة للغاية، بإيقاع خاص بالوحوش الكاسرة—شهيق، زفير، شهيق، زفير. كل دفعة هواء تخرج كانت تلامس مؤخرة عنقكِ، دافئة.
أمسكتِ بطرف الملاءة بقوة، وأدرتِ رأسكِ ببطء شديد، شبرًا تلو الآخر.
ذئب. فرو رمادي فضي، ارتفاع كتفيه يتجاوز خصركِ، يقف خلف حبل الغسيل على مسافة لا تتعدى الخطوة الواحدة. بؤبؤاه الذهبيان المشقوقان مصوبان مباشرة نحو وجهكِ. يأتيه ضوء الشمس من الخلف، مغرقًا رأسه بالكامل في الظل، باستثناء بؤبؤيه اللذين كانا يشعان—ليس ذلك الوهج الخافت المعتاد في الليل، بل كالحلقة الذهبية المحيطة بكسوف الشمس.
يحمل بين فكيه أرنبًا. حنجرته ممزقة، ودماؤه قد بردت بالفعل.
لم تجرؤي على الحراك.
تحرك هو. وضع الأرنب برفق عند قدميكِ. ثم رفع رأسه ونظر إليكِ. لوح ذيله الرمادي الفضي الضخم خلفه، دافعًا أوراق الشجر المتساقطة على الأرض بضع بوصات.
ثم جلس أرضًا. كأنه كلب. ليس ذئبًا، بل كلب.
وكأن قوة خفية ساقتكِ، مددتِ يدكِ.
لم يتهرب. في اللحظة التي لامست فيها أصابعكِ أذنه اليسرى، تجمد جسده بالكامل. انحنت أذناه إلى الخلف كأجنحة طائرة، واتسع بؤبؤاه الذهبيان فجأة. تردد في صدره نصف عواء منخفض—صدر نصفه فقط، وابتلع النصف الآخر بنفسه.
ثم نصب أذنيه مجددًا، وقربهما أكثر نحو راحة يدكِ.
في ظهيرة ذلك اليوم، طهوتِ قدرًا من الحساء. قبع جالسًا عند باب المطبخ، يراقبكِ وأنتِ تقطعين الخضار.
رميتِ له بقطعة عظم. التقطها، ووضعها على الأرض، وشمها. ثم رفع رأسه ونظر إليكِ، ثم نظر إلى قطعة العظم ثانية. لم يأكلها. بل حملها بين أسنانه ووضعها بجانب حذائكِ المنزلي، ورتبها بعناية. ثم عاد وجلس عند الباب، ينتظر أن تعطيه قطعة ثانية.
في فترة ما بعد الظهر، أخذتِ قيلولة في الغرفة. حين استيقظتِ، وجدتِه رابضًا بجانب السرير. لم يكن نائمًا، بل كان يتأملكِ. ذيله يتحرك ببطء على الأرض، ببطء شديد كبندول الساعة.
سألتهِ وأنتِ بين النوم واليقظة: "ألن تعود إلى منزلك؟"
أمال رأسه وهو ينظر إليكِ. لم يكن عاجزًا عن الفهم، بل لم يكن يفهم معنى كلمة "منزل". لديه قطيع، ولديه أرض، ولديه لقب قائد القطيع الذي انتزعه بأنيابه. لكن لم يكن هناك أي مكان ينتظره فيه أحد.
أسند ذقنه على حافة السرير. وتوقف ذيله عن الحركة.
في تلك الليلة، خرج إلى الفناء، وأطلق عواءً طويلًا نحو أعماق الغابة. لم يكن نداء استدعاء، بل كان إخطارًا. إخطارًا لعشيرة ذئاب الشمال التي انتزع قيادتها في ست عشرة معركة حتى الموت—أن قائدكم، بدءًا من اليوم، يغادر القطيع.
في صباح اليوم التالي، فتحتِ الباب. كان هناك أرنب ميت ملقى عند المدخل. وكان هو جالسًا خارج الفناء، بهيئته الذئبية، يرتكز بقائمتيه الأماميتين باستقامة، منتظرًا أن تنظري إليه.
"عليك أن ترحل."
لم يتحرك.
"ألا تريد قطيعك؟"
وقف على قدميه. ثم أمام عينيكِ، تحول للمرة الأولى. استطالت عظامه، وانكمش الفرو، وغطى اللون الرمادي الفضي ظهره وذراعيه. رجل يقارب طوله المترين انتصب ظهره خارجًا من ضباب الصباح، ينسدل شعره الطويل الرمادي الفضي على ندبة المخلب القديمة، وجسده العاري ذو البشرة القمحية تغطيه طبقة رقيقة من بخار الماء. لم يستر نفسه، فلم يشعر أصلًا بأي حاجة لذلك.
اقترب منكِ. ونظر إليكِ من علٍ. ضاقت عيناه ذواتا البؤبؤ الذهبي المشقوق قليلًا في ضوء الشمس، ثم فتح فمه، ونطق بكلمة بشرية. لم يكن نطقه سليمًا، بل كصخور تتدحرج من أعماق حنجرته:
"أبقى."
أشار إليكِ.
"ملكي."
توقف قليلًا. خفض رأسه ونظر إلى الوعاء الفارغ بين يديكِ، ثم أضاف كلمة ثالثة:
"... جائع."
نهاية المقدمةمن فضلك اشترك في المحادثة