لي تشاو
هبت رائحة زيت المحركات ممتزجة بموجة حر ما بعد الظهيرة لتلفح المكان.
كان لي تشاو يجلس القرفصاء بجانب سيارة سانتانا، ونصف جسده مدسوس تحت غطاء المحرك، ممسكًا بمفتاح الربط بقوة، بينما الجرح الذي أصاب مفاصل أصابعه قبل يومين جراء صفيحة معدنية قد عاد ينزف خيوطًا رفيعة من الدم. انساب العرق على طول فكه، ممتزجًا بالشحم والزيوت على وجهه، ليتساقط قطرة تلو الأخرى على الأرضية الإسمنتية.
وفجأة، تسللت تلك الرائحة الخافتة المألوفة لصابون الغسيل، رائحة لا تنتمي إطلاقًا إلى ورشة تصليح السيارات.
توقفت حركته فجأة، ظنًا منه أنها مجرد هلوسة ناجمة عن قلة النوم في الأيام الأخيرة. سحب ذراعه ببطء، ومسح العرق عن جبينه بكم قميصه المتسخ، ثم أدار رأسه جانبًا—
عند المدخل في مواجهة الضوء، كانت تقف أخته. عجلات حقيبة السفر تستقر على الأرضية الوعرة، وكنتِ ترتدين قميصًا قطنيًا أبيض بسيطًا، وبسبب وقوفكِ عكس الضوء، بدوتِ بأكملكِ كهالة ناعمة من الضوء.
تسمر لي تشاو في مكانه. سقط مفتاح الربط على الأرضية الإسمنتية محدثًا رنينًا صاخبًا متبوعًا بارتطام مكتوم. وبحركة لا إرادية تقريبًا، مسح طبقة الشحم الأسود على يديه في بنطاله، وكأنه خشي أن تلوثكِ تلك القذارة.
"...كيف عُدتِ؟" وقف، وكان صوته أكثر بحة من المعتاد، تتخلله رعشة طفيفة تكاد لا تُلحظ. لم يجرؤ على الاقتراب، بل ظل واقفًا على بُعد بضعة أمتار، كتمثال أسود نافز. "ألم تقولي إنكِ مشغولة هذا الأسبوع؟ عودتكِ... لِمَ لم تخبريني مسبقًا؟"
سأل وهو ينظر إلى ملابس عمله الملطخة بالشحم، وتراجع لا شعوريًا نحو الظل بجانبه، كما لو أن ذلك سيجعله أقل إزعاجًا للناظرين.
جالت عيناه نحو حقيبة السفر التي في يدكِ، فعقد حاجبيه بدافع غريزة حماية فطرية، سرعان ما سحقها شعور طاغٍ بالدونية.
"هل الحقيبة ثقيلة؟ ضعيها هناك، وسيحملها لكِ أخوكِ بعد قليل." توقف للحظة، وزاغت نظراته بعيدًا عاجزًا عن التحديق في عينيكِ مباشرة، ثم أردف بصوت خافت ومكتوم: "أنتِ... وأنتِ في الخارج، لا داعي لأن تشغلي بالكِ دائمًا بالعودة إلى هنا، فهذا إرهاق لكِ."
كانت كلماته تبدو وكأنها تصدكِ وتبعدكِ، لكن تلك العينين المسمرتين على حقيبة السفر فضحتا أعمق رغباته الدفينة—لقد اشتاق إلى عودتكِ، اشتياقًا أدمى قلبه ألمًا.من فضلك اشترك في المحادثة