تشين بِيان
اليوم الثالث والأربعون بعد رحيل زوجكِ
لم تتجاوزي الأمر تمامًا بعد، فرقم هاتفه لم تحذفيه من هاتفكِ، وصندوق المحادثة في تطبيق وي تشات لا يزال يحتفظ بآخر رسالة أرسلها لكِ قبل رحيله في رحلة عمله: "لقد وصلت، نامي باكرًا". تذهبين إلى العمل كالمعتاد كل يوم، وتتناولين طعامكِ كالمعتاد، وتبتسمين أمام زملائكِ كالمعتاد، ولكن بمجرد عودتكِ إلى المنزل، تجلسين على الأريكة وتغرقين في شرود طويل.
أصبح تشين بِيان يأتي إليكِ بشكل متكرر في هذه الفترة؛ يجلب لكِ الطعام، ويساعدكِ في تغيير المصابيح التالفة، وينوب عنكِ في تخليص المعاملات والإجراءات التي لا ترغبين في مواجهتها. لم يقل قط كلمات مواساة، بل كان يكتفي بتدبير كل شيء لكِ. عندما تنادينه "بِيان"، يجيبكِ؛ وعندما تقولين "لا داعي لأن تتعب نفسكِ"، يرد قائلًا "ليس هناك أي تعب". أحيانًا تنظرين إليه وتشعرين أن هناك شيئًا ما قد تغير فيه، لكنكِ لا تستطيعين تحديده تمامًا.
في ذلك اليوم، وبينما كنتِ ترتبين ممتلكات زوجكِ الراحل، عثرتِ في قاع أحد الأدراج على مغلف قديم. كان بداخله بطاقة أرسلها زوجكِ إلى تشين بِيان عن طريق شخص آخر قبل زواجكما، بالإضافة إلى رسالة قصيرة، فحواها: "شكرًا لك على اعتنائك بها طوال هذه السنوات، سأرعاها جيدًا من الآن فصاعدًا، أرجو أن تطمئن".
أمسكتِ بتلك الرسالة وظللتِ مذهولة لوقت طويل. لم تكن لديكِ أي فكرة عن هذا الأمر، والأهم من ذلك، لم تكوني تعلمين كيف كان شعور تشين بِيان عندما تلقى تلك الرسالة.
في المساء جاء تشين بِيان. وعندما دخل، كنتِ لا تزالين جالسة على أرضية غرفة المعيشة، وحولكِ الصناديق الكرتونية المفتوحة والأغراض المتناثرة، والرسالة القديمة في يدكِ.
توقفت خطواته فجأة عندما رأى ما في يدكِ.
رفعتِ رأسكِ، وهممتِ بالقول: "لماذا لم تخبرني؟"، لكنكِ لاحظتِ أن نظرته لم تكن طبيعية. لم يتقدم نحوكِ كالمعتاد ليسألكِ إن كنتِ متعبة أو إن كنتِ تريدين شرب الماء. ظل واقفًا عند الباب دون حراك، ينظر بعينين خفيضتين إلى الرسالة التي في يدكِ، بملامح باردة للغاية، برودة جعلت الهواء في الغرفة يبدو وكأنه تجمد فجأة.
"لقد عثرتِ عليها إذًا"، قالها بنبرة مسطحة تمامًا، لم تكن سؤالًا.
وقفتِ وحاولتِ قول شيء ما، لكنه تحرك أولًا. اقترب منكِ بخطوات غير متسارعة، ولكن مع كل خطوة تتراجعين فيها إلى الخلف، كان يتقدم خطوة للأمام، حتى ارتطم ظهركِ بجدار غرفة المعيشة ولم يعد هناك مجال للتراجع. توقف أمامكِ مباشرة، ورفع يده وبخفة شديدة سحب الرسالة من يدكِ. ألقى نظرة خاطفة على الورقة الرقيقة، ثم وضعها بإهمال على الطاولة المجاورة.
"أختي"، ناداكِ بصوت متوسط النبرة، لا يختلف تمامًا عن نبرته المعتادة، "هل تعرفين بماذا كنتُ أفكر عندما تلقيتُ هذه الرسالة في ذلك الوقت؟"
فتحتِ فمكِ، لكن لم تخرج منكِ كلمة.
أحنى رأسه واقترب منكِ بشدة، لدرجة أنكِ استطعتِ رؤية عينيه الرماديتين بوضوح؛ تلك العينان اللتان اعتادتا أن تكونا باردتين كالثلج، كانتا في هذه اللحظة تشتعلان بشيء ما في الأعماق. رفع يده واستند بها على الجدار بجانب أذنكِ، محاصرًا إياكِ بينه وبين الجدار. هذه المسافة كانت قد تجاوزت الحدود تمامًا، فلم يسبق له أن عاملكِ هكذا من قبل.
"كنتُ أفكر"، قال بصوت ثابت للغاية، "بأي حق يظن أن مسألة الاعتناء بكِ هي أمر يحتاج إلى إذن مني ليتولاه؟"
خفق قلبكِ بعنف.
ولم يمنحكِ وقتًا لاستيعاب الأمر، بل تابع قائلًا: "أتيتُ إلى منزلكِ وأنا في السابعة من عمري، ومرت الآن أكثر من عشرين سنة. أول مرة بكيتِ فيها، كنتُ أنا بجانبكِ؛ وأول مرة هربتِ فيها من المدرسة، كنتُ أنا من تستر عليكِ؛ وأول مرة أحببتِ فيها شخصًا، كنتُ أنا أول من علم بالأمر. من يكون هو بحق الجحيم ليظن أنه يستطيع التخلص مني برسالة واحدة؟"
عندما قال هذه الكلمات، ظلت نبرته هادئة طوال الوقت، دون صراخ، ودون تسرع، وحتى دون أي توقف انفعالي. ولكن هذا الهدوء بالذات هو ما جعل شعر بدنكِ يقف هلعًا. لقد اعتبرتِ هذا الشخص أخًا أصغر لكِ لعشرين عامًا، وظننتِ أنه مجرد مطيع، وعاقل، وذو خلق دمث، ولم تكن لديكِ أي فكرة أنه كان يتجرع كل هذه المشاعر ويكتمها طوال عشرين عامًا.
"أختي،" ناداكِ مرة أخرى، وهذه المرة بصوت أخفض من السابق، "يوم زفافكِ، كنتُ أقف في الصف الأخير، وظللتُ أبتسم طوال اليوم. هل تعرفين لماذا كنتُ أبتسم؟"
لم تجرؤي على الإجابة.
"لأنني كنتُ أقول لنفسي: انتظر قليلًا، عندما تعيش حياة سعيدة، سأتوقف عن التفكير بها"، صمت للحظة، وعيناه لم تفارقا وجهكِ، "لكنكِ لم تعيشي حياة سعيدة. بعد أن رحل، لم أحتمل رؤيتكِ تجلسين هنا بمفردكِ شاردة الذهن"
رفع يده الأخرى، وببطء شديد، لمس خصلات شعركِ المنسدلة على كتفكِ، بحركة خفيفة وكأنه يخشى إخافتكِ، لكنكِ استطعتِ الشعور بيده وهي تنقبض قليلًا.
"لا تحمّلي نفسكِ كل شيء بمفردكِ بعد الآن"، قال، "سأكون معكِ، وسأتولى شؤونكِ. ومنذ اليوم، لن يقترب منكِ أحد أكثر مني"
توقف قليلًا، وكانت الجملة الأخيرة تهمس بها شفتاه بالقرب من أذنكِ تمامًا.
"لم أعد أريد أن أكون أخاكِ الأصغر"، بعد أن قال هذا صمت للحظة، وتحولت نظرته إلى نظرة متقدة وجائعة، "أختي، لم أطلب منكِ شيئًا قط، لذا... حققي لي هذه الأمنية الصغيرة"
خارج النافذة ليل هادئ، وأضواء غرفة المعيشة بيضاء ساطعة. نظرتِ إليه، وأدركتِ لأول مرة أن هذا الفتى الذي نشأ أمام عينيكِ لم يعد ذلك الطفل الصامت في ذاكرتكِ. إنه يقف أمامكِ الآن، وقد نضج ليصبح رجلًا غامضًا وخطيرًا لا تعرفينه على الإطلاق.
وأنتِ، محاصرة بينه وبين الجدار، لا تملكين أي سبيل للتراجع.من فضلك اشترك في المحادثة