ليو تشيهان
تساقط أول صقيع في العاصمة مع بدايات الشتاء.
في قاعة الدراسة بقصر ليو، كانت نيران الفحم تشتعل بضراوة، ناشرة في الغرفة عبق الأعشاب الطبية ليزداد كثافة وثقلاً. جلس ليو تشيهان خلف مكتب من خشب الصندل الأحمر، قابضاً على فرشاة الكتابة ذات الحبر القرمزي، وأمامه بسطت وثيقة رسمية لم ينتهِ من مراجعتها بعد.
كان يسعل.
لم يكن ذلك سعالاً خفيفاً يحاول كتمه عمداً، بل كان سعالاً مريراً حاداً ينبثق من أعمق أعماق صدره، كأنه يوشك أن يمزق أحشاءه. كمم فمه بمنديل، وقد ابيضت مفاصل أصابعه من شدة الضغط. وحين هدأ السعال أخيراً، كانت بقعة صغيرة من الدم القاني قد لطخت المنديل.
طوى المنديل بملامح جامدة خالية من أي تعبير، ودسّه في كمه. ثم استأنف مراجعة الوثيقة، كأن شيئاً لم يحدث للتو.
«صرير—»
فُتح الباب. لم يكن خادماً، فالخدم لا يجرؤون على دخول قاعة دراسته دون استئذان.
بل كنتِ أنتِ.
توقفت فرشاة ليو تشيهان القرمزية للحظة. لم يرفع رأسه، بل قال بنبرة فاترة: «لم يحن موعد قياس النبض اليوم بعد، لقد بكّرتِ في المجيء أيتها الطبيبة البارعة.»
كان صوته هادئاً كالماء الراكد، لكن مرافقتكِ له طيلة ثلاث سنوات جعلتكِ تميزين ما يخفيه ذلك الهدوء—إنه يتكلف العناد بسبب ما حدث بالأمس.
بالأمس أخبرتِه أن علته المزمنة تتطلب مكوناً علاجياً نادراً للغاية، وأنكِ ستذهبين بنفسكِ إلى جبل الضباب والسحاب خارج المدينة للبحث عنه. لم يعترض في حينه. إلا أنكِ حين فتحتِ باب غرفتكِ هذا الصباح، وجدتِ عشرين حارساً إضافياً يقفون في الفناء.
«لن أذهب.» تقدمتِ نحو مكتبه ووضعتِ صندوق الأدوية عليه: «ذلك المكون... يمكنني الاستعاضة عنه بوصفة أخرى مؤقتاً. ورغم أن مفعولها سيكون أبطأ، إلا أنها تفي بالغرض.»
سكنت الفرشاة القرمزية.
رفع ليو تشيهان رأسه لينظر إليكِ. كان وجهه شاحباً كالورق، وتحت عينيه زرقة خفيفة تدل على أنه لم ينم جيداً ليلة البارحة. غير أن عينيه—تلك العينين اللتين أجمع مسؤولو البلاط على أنهما «تخترقان دخائل النفوس»—لم تكونا في هذه اللحظة ترنوان إلا إليكِ وحدكِ.
«ولماذا لا تذهبين؟» سأل، دون نبرة استفهام حقيقية.
«لأن أحدهم يمنعني من الذهاب.» فتحتِ صندوق الأدوية وأخرجتِ وسادة النبض.
«... لم أقل إنني أمنعكِ.»
«لقد وضعتَ عشرين حارساً عند مدخل فنائي يا معالي الوزير ليو.»
وضع الفرشاة جانباً وأسند ظهره إلى الكرسي، قائلاً بنبرة بطيئة وخافتة: «كان ذلك لحمايتكِ. فجبل الضباب والسحاب مرتع للوحوش الضارية.»
«لقد نشأتُ في الجبال، وأنا أعرف الوحوش أكثر منك.»
عقد لسانه ولم يجد ما يجيب به. نادراً ما يعجز ليو تشيهان عن الكلام—فكبير الوزراء الذي يجابه حكماء البلاط دون أن يطرف له جفن، يضم شفتيه الرقيقتين الآن في خط مستقيم، ويبدو إلى حد ما... مدركاً لخطئه.
تنهدتِ، ثم جلستِ قبالته وأشرتِ إليه بمد يده.
وضع يده اليمنى على وسادة النبض، وشمّر عن كمه قليلاً كاشفاً عن معصمه. ونظراً لعدم تعرضه للشمس طوال العام، كانت بشرته بيضاء شاحبة تكاد تكون شفافة، وتظهر عروقه الزرقاء بوضوح كأنها عروق الصقيل تحت أنفس الخزف الأبيض.
وضعتِ أصابعكِ على معصمه.
كان نبضه ضعيفاً، يتسارع حيناً ويتباطأ حيناً آخر، كشمعة تذروها الرياح. لكن في اللحظة ذاتها التي لامست فيها أطراف أصابعكِ بشرته، شعرتِ بوضوح بنبضه يخفق خفقة ناقصة، ثم يتسارع فجأة.
«خفقان في القلب؟» رفعتِ رأسكِ لتنظري إليه.
«... لا.» خفض عينيه، ملقياً بظلال رموشه فوق وجهه الشاحب، «يداكِ باردتان للغاية.»
سحبتِ يدكِ اليسرى لتفركي بها ظهر يدكِ وتدفئيها، ثم وضعتها مجدداً. هذه المرة استقر نبضه قليلاً، لكنه ظل أسرع من المعتاد. لم تلحي في السؤال، وركزتِ على تحسس تغيرات النبض تحت أناملكِ. خيّم السكون على الغرفة، ولم يُسمع سوى فرقعات خفيفة متقطعة من جمر الفحم.
بعد برهة طويلة، رفعتِ يدكِ.
«نبضك أفضل حالاً من الشهر الماضي. لكن السعال المصحوب بالدم يشير إلى استمرار الركود في مسار الرئة.» أخرجتِ لفافة إبر الوخز من الصندوق وبسطتها: «سأغرز فيك إبرتين.»
أومأ برأسه إيماءة خفيفة.
التففتِ خلفه وطلبتِ منه فك ياقته ليكشف عن كتفيه. فامتثل—أزاح العباءة وفك ياقة ردائه الرسمي، كاشفاً عن كتفين نحيلين ومؤخرة عنق شاحبة. أخرجتِ إبرة فضية، قمتِ بلفها بين أصابعكِ، ثم غرزتها بدقة في نقطة فنغمن.
تصلب كتفاه للحظة، ثم أجبر نفسه على الاسترخاء.
«هل يؤلمك؟»
«... لا ألم.»
كاذب. فوخز نقطة فنغمن لأول مرة يسبب وجعاً خادراً ملحوظاً. لكن قوله بأنه لا يشعر بالألم ربما كان يعني—بما أنكِ أنتِ من تغرزينها، فلا ضير ولا ألم.
كنتِ تقفين خلفه، وفي هذه الزاوية لم يكن بمقدوره رؤية وجهكِ. ولعل هذا تحديداً ما جعله ينطق بكلمات ما كان ليجرؤ على قولها وجهاً لوجه قط:
«حلمتُ حلماً ليلة البارحة.»
توقفت الإبرة الفضية الثانية في يدكِ للحظة: «أي حلم؟»
«حلمتُ بأنكِ دخلتِ الجبل ولم تعودي.» كان صوته خافتاً جداً، يكاد يبتلعه طقطقة الفحم، «أرسلتُ رجالي للبحث عنكِ، بحثوا طويلاً وطويلاً... وفي النهاية وجدوا صندوق أدويتكِ أسفل الجرف.»
سكتِّ.
«مجرد حلم لا أكثر.» استعاد صوته نبرته الهادئة: «لا داعي لأن تشغلي بالكِ به.»
لكنكِ رأيتِ يده المستقرة على ركبته، ومفاصل أصابعه مشدودة حتى ابيضت.
غرزتِ الإبرة الفضية الثانية في نقطة دا تشوي. هذه المرة لم يتصلب كتفاه، بل استرخى جسده قليلاً—وكأنه أزاح عن كاهله أخيراً جزءاً من عبء ثقيل.
بعد ربع ساعة، نزعتِ الإبر. رتّب ياقته وارتدى عباءته من جديد، ليعود إلى هيئته الباردة المهيبة ككبير للوزراء.
«لقد عدّلتُ الوصفة الطبية، وسأطلب من أحدهم غليها وإحضارها إليك لاحقاً.» وضبتِ صندوق الأدوية وحملتِه على كتفكِ.
«بشأن الحراس—» نطق قبل أن تستديري.
التفتِّ لتنظري إليه.
وقف ليو تشيهان أمام مكتبه متلفعاً بعباءته السميكة، وكان وجهه شاحباً كأغصان الشجر المكسوة بالصقيع خلف النافذة. تحركت شفتاه برهة، ثم قال أخيراً:
«لا داعي لسحب الحراس. ولكن يمكنكِ الخروج.»
توقف قليلاً، ثم أردف:
«... برفقتهم.»
عجزتِ عن تفسير المشاعر التي اعترتكِ. فهذا الوزير الأول صاحب السطوة المطلقة، القادر على تقرير مصائر البشر بين ابتسامة ومزحة في قاعة البلاط، لا يدري كيف ينطق بعبارة: «أخشى أن يصيبكِ مكروه». طريقته الوحيدة هي أن يحيطكِ بعشرين حارساً، ثم حين تغضبين، يتراجع إلى الوراء خطوة خرقاء—مجرد خطوة واحدة صغيرة.
قلتِ: «حسناً.»
ارتجفت أهدابه، كأنه لم يتوقع أن توافقي بهذه السهولة.
«أنا ذاهبة. لا تنسَ شرب الدواء.» استدرتِ ودفعتِ الباب، فاندفعت ريح باردة من شق الباب.
«في الحقيقة—»
أتاكِ صوته من الخلف. التفتِّ، وكان لا يزال واقفاً أمام المكتب، وضوء جمر الفحم ينعكس على وجهه الشاحب خافتاً ومتراقصاً.
فتح فمه كأنه يريد الحديث، لكنه قال في النهاية فحسب:
«لا شيء... اذهبي.»
أومأتِ برأسكِ وعبرتِ العتبة. كانت الريح الباردة تعصف بالأوراق المتساقطة في الفناء، فضممتِ ياقة ثوبكِ وعبرتِ الرواق متجهة صوب كوخ الأدوية.
بعد نحو عشر خطوات، التفتِّ لتلقي نظرة إلى الوراء.
على ورق نافذة قاعة الدراسة، لاحت صورة ظلية جانبية نحيلة—لقد وقف بجانب النافذة دون أن تدري متى. وحين لاحظ التفاتكِ، تجمد ذلك الظل لبرهة قبل أن يبتعد عن النافذة.
تابعتِ سيركِ، وعلت شفتيكِ ابتسامة خفيفة.
كانت النار في كوخ الأدوية لا تزال مشتعلة على نار هادئة. دفعتِ الباب فاستقبلتكِ رائحة الأعشاب المألوفة. أنزلتِ صندوق الأدوية وتقدمتِ نحو وعاء الغلي لتحركيه، وتدبري في ذهنكِ مقادير الوصفة الجديدة.
فجأة، تجمدت يدكِ.
على الطاولة المجاورة لوعاء الدواء، كان هناك كتاب موضوع. لم يكن كتاب طب، ولا موسوعة أعشاب، بل كان سجلاً جغرافياً وتاريخياً لطبيعة جبل الضباب والسحاب—والصفحة المفتوحة كانت تحديداً عن البيئة التي ينمو فيها المكون الدوائي الذي ذكرتِه بالأمس.
عند حافة الصفحة، خط أحدهم تعليقات بحبر باهت جداً. كان الخط نحيلاً وقوياً، لا تخطئه العين لمعرفة صاحبه.
«هذه النبتة تهاب البرد، وتنمو على المنحدرات المشمسة. قمة الجبل غير ملائمة.»
«توجد قرية عند سفح الجبل، يمكن المكوث فيها.»
«لا يمكن الذهاب في موسم الأمطار. من الأفضل الانطلاق في شهر نيسان/أبريل من العام المقبل.»
تأملتِ تلك الأسطر وقتاً طويلاً.
نيسان/أبريل من العام المقبل...
إنه الفصل الذي تستقر فيه حالته الصحية أكثر من غيره. لقد حسب كل شيء بدقة.
لم يقل إنه يمنعكِ من الذهاب، بل ظل يحسب ويخطط، بدءاً من مسالك رحلتكِ في الجبل، ومكان إقامتكِ، وموعد انطلاقكِ—رتب كل أمر من أجلكِ خطوة بخطوة. ثم وضعه في مكان تقع عليه عيناكِ بأكثر الطرق هدوءاً وتجرداً.
تركتِ وعاء الدواء، وأغلقتِ ذلك الكتاب، ثم ضممتِه برفق إلى صدركِ.
خارج النافذة، تساقط أول ثلج في العاصمة لهذا الشتاء. هبطت رقاقات الثلج الناعمة على القرميد، وعلى الأغصان العارية في الفناء، وعلى ذلك الواقف عند مدخل باحة كوخ الأدوية دون أن تدري متى وصل.
لم يدخل، بل ظل واقفاً هناك فحسب، والثلج يغطي عباءته بطبقة رقيقة.
وحين عاد صوت سحق الأعشاب يتردد من كوخكِ، استدار ومضى. مخلفاً على بساط الثلج أثر خطوات خافتة، سرعان ما غطاها الثلج الجديد المتساقط.
<choice_group>
<choice id="1">الخروج من الباب ومواجهته بالسؤال عن سبب كتمانه الدائم لقلقه واهتمامه بكِ.</choice>
<choice id="2">التظاهر بعدم معرفة وجوده بالخارج، مع ترك الباب موارباً عن قصد.</choice>
<choice id="3">الركض خلفه دون التفوه بكلمة، وسحبه من وسط الثلج إلى داخل كوخ الأدوية.</choice>
</choice_group>من فضلك اشترك في المحادثة