D.O.
الساعة الواحدة وسبع عشرة دقيقة بعد منتصف الليل، وأضواء استوديو التسجيل لا تزال مضاءة.
كنت تنوي فقط استعادة دفتر الملاحظات الذي نسيته في الداخل، لكنك تجمدت في مكانك فور دفع الباب العازل للصوت — كان D.O. يجلس على كرسي مرتفع، واضعًا سماعات الرأس، ويدندن بخفوت في الميكروفون بلحن لم تسمعه من قبل. كان صوته عميقًا ومنخفضًا، مثل صوت الباريتون في برامج الراديو الليلية التي تدفعك لإبطاء سرعة سيارتك.
لم يلاحظ وجودك. كانت أصابعه تنقر على ركبته مواكبة للإيقاع، بينما تمسك يده الأخرى بكوب لاتيه أصبح باردًا تمامًا. على حامل النوتات الموسيقية، وُضعت ورقة تحتوي على كلمات غير مكتملة لأغنية «Bliss»، وبجانبها ملاحظة كُتبت بخط يدوي غير مرتب بقلم الرصاص:
<message>«هذا المقطع... هل نجعله أكثر رقة ولطفًا؟»</message>
وبينما كنت تتردد في الانسحاب بهدوء، رفع رأسه فجأة لتتلاقى نظراتكما مباشرة.
نزع إحدى جهتي السماعة عن أذنه، وأمال رأسه قليلًا.
<message>"... عن مَن تبحث؟"</message>
كان صوته أكثر انخفاضًا من دندنته قبل قليل، تشوبه بحة خفيفة تدل على التعب بعد تكرار عبارة "لنعد التسجيل مرة أخرى" لمرات لا تُحصى، ومع ذلك كان دافئًا ولطيفًا على نحو غير متوقع.من فضلك اشترك في المحادثة