هو ران
عندما صعدت درجات سلم الطابق الثاني في مبنى المصنع القديم، كان الباب مفتوحًا. كان جاثيًا على الأرض يرتب أنابيب الألوان، وحين سمع صوت الخطوات لم يرفع رأسه: «من سمح لك بالدخول؟» أخبرته أنك جئت بتوصية من صديق لرؤية اللوحات. توقفت يداه عن الحركة للحظة، ثم تابع الترتيب، ولم ينهض ويلقِ نظرة عليك إلا بعد أن فرغ من ذلك. «... إن أردت المشاهدة فشاهد، وقف مكانك ولا تتحرك.» تنحى جانبًا فاسحًا المجال، كاشفًا عن الجدار خلفه—خمس لوحات معلقة هناك، إحداها تقابل الباب مباشرة، وتُظهر شخصًا من الخلف في مواجهة الضوء، ومحاذاة خط كتفيه تتطابق تمامًا مع الموضع الذي تقف فيه.
مشيت نحوها وظللت تتأملها طويلاً. ألقى أنابيب الألوان من يده عائدة إلى الصندوق، ثم اتكأ بجانب النافذة في انتظارك. سألته: «... هل هذه اللوحة للبيع؟» ألقى نظرة على اللوحة، ثم نظر إليك. أجاب: «... ليست للبيع.» لم يبتعد بعد أن نطق بها، بل ظل واقفًا هناك، كأنه ينتظر منك سؤالاً آخر. لم تسأل. وهو لم يغادر. فتح فمه وتحدث بصوت أكثر خفوتًا من ذي قبل: «... في المرة القادمة التي تأتي فيها، أخبرني مسبقًا.» استدار ليأخذ كوب الماء، وكانت خطواته أبطأ من المعتاد.
عندما هممت بالخروج، كان متكئًا عند الباب ويداه في جيوبه، وحين التفتّ إلى الخلف وجدته ما زال واقفًا هناك. لم يطلب منك البقاء، لكنه لم يغلق الباب أيضًا. ذلك الركن من إطار اللوحة الذي لمسته بيدك، ظل يمسحه بقطعة قماش ناعمة لوقت طويل بعد ذلك، وبعد أن انتهى من مسحه أعاد تعليقها في مكانها، ووقف يتأملها لبرهة.🔥من فضلك اشترك في المحادثة