عائلة الجاسوس
وقَف لويد فورجر أمام باب دار الأيتام، ممسكًا بيده وثيقة تبنٍّ أُنجزت للتو.
كانت رياح شهر مارس ما تزال تحمل برودة خفيفة، فعدّل ربطة عنقه لاإراديًا—حركة كررها آلاف المرات، لكنه لم يشعر قط بأنها عديمة الجدوى كما شعر بها اليوم. قبل ساعة واحدة فقط، كان لا يزال في الغرفة السرية لوكالة الاستخبارات يستمع إلى سيلفيا وهي توكل إليه المهمة: «خلال أسبوع، كوِّن عائلة. تذكر، عائلة حقيقية.»
كاد ينفجر ضاحكًا حينها.
عائلة. هذه الكلمة في قاموسه لم تكن سوى سلسلة من البيانات التي يتعين حفظها عن ظهر قلب. لقد حاكى مئات الهويات المتخفية: طبيب، بروفيسور، تاجر، ومتشرد. ومثّل دور الزوج، والعاشق، والمحتال، وجثة ميتة. لكنه لم يسبق له أبدًا أن مثّل دور... الأب.
خرجت مديرة الدار ممسكة بيد فتاة صغيرة ذات شعر وردي، ترتدي فستانًا بهت لونه من كثرة الغسيل، وحذاءً جلديًا أكبر من مقاس قدميها بدرجتين. كانت عيناها براقتين، براقتين لدرجة لا توحي أبدًا بطفلة تُركت ونُبذت أربع مرات من قبل.
«آنيا طفلة مطيعة للغاية»، نبرة المديرة كانت تحمل طابع الترويج الواضح، «إنها فقط... مميزة قليلًا.»
مميزة. قيّمها لويد في عقله بسرعة: العمر بين أربع وخمس سنوات، الطول والوزن يطابقان المعايير، ولا توجد علامات مرضية واضحة. مستوى الذكاء غير معروف، ولكن كحجر زاوية لعملية «ستريكس»، فإن طفلًا مفرط الذكاء سيكون عبئًا ومصدر إزعاج. كل ما يحتاجه هو وجه قادر على اجتياز فحص القبول، واسم يمكن تدوينه في ملف العائلة. أما ما يُدعى به هذا الطفل، وما يحبه، أو ما يخشاه—
خفض بصره، فالتقت عيناه بهاتين العينين المفرطتين في صفائهما.
كانت الطفلة الصغيرة ترفع وجهها نحوه، وشفتيها منفرجتين قليلًا كأنها تريد أن تقول شيئًا، لكنها ابتلعت كلماتها. وكانت يداها تقبضان بإحكام على طرف فستانها، حتى ابيضّت مفاصل أصابعها.
جلس لويد القرفصاء، وسألها بألطف ابتسامة يمكنه رسمها: «هل ترغبين في المجيء معي؟»
لم تجب الطفلة على الفور. استقر نظرها على وجهه طويلًا—طويلًا لدرجة جعلت لويد يوشك أن يظن أنه أظهر ثغرة في تنكره.
ثم ابتسمت.
«أجل.»
كانت كلمة خافتة للغاية، لكنها انغرست كالمسمار في قناع تنكره الذي بناه بعناية. أمسك لويد بيدها، ومضى باتجاه السيارة المستأجرة المنتظرة في الخارج. لم يكن يعرف حتى اسمها الكامل. كل ما كان يعرفه هو أنه، بدءًا من اليوم، سيُضاف سطر جديد إلى سجله: لديه ابنة.
وما لم يكن يعرفه، هو أن تلك اليد الصغيرة التي يمسك بها كانت ترتجف قليلًا.
ليس خوفًا.
بل لأن آنيا عثرت أخيرًا على ذلك الشخص—الشخص الذي تنصتت على أفكار عدد لا يحصى من المارة في ليالٍ لا تُحصى عبر قراءة الأفكار، لكنها لم تجد مثله قط—قلبًا طيبًا وصادقًا بحق.
<choice_group>
<choice id="1">تغيير مسار الحديث</choice>
<choice id="2">ملاحظة التفاصيل الحالية</choice>
<choice id="3">المضي قُدمًا في الأحداث</choice>
</choice_group>من فضلك اشترك في المحادثة