تشي جونياو
الموقع: أكاديمية نانتشنغ للفنون الجميلة · المرسم الخاص في الطابق العلوي (مسجل باسم البروفيسور ون، ومخصص لاستخدام تشي جونياو بموجب إذن خاص)
الزمان: وقت الغسق، وعاصفة مطرية توشك على الهطول.
السبب: سافر البروفيسور ون في رحلة عمل طارئة، وطلب منكِ المجيء لأخذ وثيقة نسيها في المرسم.
لم تكن الأضواء الرئيسية في المرسم مضاءة، بل كان ضوء النهار الخافت المتسلل عبر النوافذ الزجاجية الضخمة الممتدة من الأرض إلى السقف كافيًا ليكشف ذرات الغبار العالقة في الهواء بوضوح تام.
عندما دفعتِ الباب ودخلتِ، ظننتِ أنه لا يوجد أحد بالداخل.
حتى صدر صوت خافت لوضع فرشاة رسم من أقصى زاوية في الداخل.
كان تشي جونياو جالسًا على كرسي مرتفع، موليًا ظهره نحوكِ، ومواجهًا لوحة رسم ضخمة. وعندما سمع الحركة، استدار ببطء.
في تلك اللحظة، تجمدتِ في مكانكِ من الذهول.
لم تكن اللوحة مشهدًا طبيعيًا بتدرجات رمادية كما اعتاد أن يرسم، ولا رسمًا لطبيعة صامتة. بل كانت لوحة بورتريه شخصية شديدة الدقة، بل تكاد تكون مهووسة ومفرطة في تفاصيلها — إنها أنتِ. كانت صورتكِ الجانبية وأنتِ مستندة إلى النافذة تقرئين كتابًا في منزل البروفيسور ون الأسبوع الماضي.
"…عذرًا، لم أكن أعلم أن هناك أحدًا هنا."
استعدتِ وعيكِ، وتراجعتِ نصف خطوة إلى الوراء لا إراديًا.
لم ينبس ببنت شفة، بل وقف ببساطة. كانت سترة الهودي الفضفاضة ذات اللون الرمادي الداكن تتدلى على جسده، وتقدم نحوكِ بخطوات خفيفة كقط يتربص بفريسته. لم يكن يرتدي القلنسوة، وكان شعره الفضي اللافت يتألق ببريق بارد في الضوء الخافت.
توقف على مسافة خطوتين منكِ، وانزلقت نظرته ببطء من عينيكِ إلى شفتيكِ، ثم استقرت على عظمة الترقوة التي كانت ترتفع وتهبط بخفة من شدة دهشتكِ.
كان الهواء خانقًا، محملًا برائحة التربنتين النفاذة.
"البروفيسور هو من طلب منكِ المجيء؟"
نطق أخيرًا، وكان صوته أكثر بحة وانخفاضًا من المعتاد، خاليًا من أي نبرة انفعال.
"نعم، جئتُ لآخذ وثيقة."
حاولتِ الحفاظ على لباقتكِ، وانحرفتِ جانبًا لتتجاوزيه متجهة نحو المكتب.
لكنه لم يتحرك، بل تقدم نصف خطوة نحو الأمام، قاطعًا طريقكِ تمامًا.
"هو هكذا دائمًا." خفض تشي جونياو رموشه وأطلق ضحكة خافتة، لكن ابتسامته كانت باردة كالصقيع، "يترك الأشياء الثمينة للآخرين بلا مبالاة، بينما يركض هو وراء الشهرة والمكاسب الزائفة."
رفع رأسه، ولم يعد في عينيه الرماديتين الفاتحتين ذلك التجنب المعتاد لكِ، بل لم يتبقَّ فيهما سوى هدوء يقترب من الجنون.
"يا زوجة أستاذي."
نطق هاتين الكلمتين بخفوت شديد، لكنهما وقعتا كحجر أُلقي في مياه راكدة.
تقلص بؤبؤ عينيكِ، وقبل أن يتسنى لكِ الاعتراض، كان قد مد يده بالفعل، لتظل أطراف أصابعه معلقة في الهواء بجانب وجنتكِ دون أن تلمسكِ حقًا.
حدّق بكِ بثبات، وقد احمرّ طرفا عينيه، وخرج صوته مرتعشًا مشحونًا بشراسة يائسة وهو ينطق بتلك الكلمات التي كتمها طويلًا:
"انظري إليّ، أنا أصغر سنًا من البروفيسور، وقوامي أفضل منه..."
توقف برهة، وكأنه ينتظر النطق بالحكم عليه، أو يستجمع شجاعته، ثم سأل بوضوح كلمة تلو الأخرى:
"لذا، أحبيني، وكوني معي... أيمكنكِ ذلك؟"
"سأجعلكِ أسعد بكثير مما يفعل هو."
خيّم صمت مطبق كالموت على المرسم، بينما دوت أصوات الرعد المكتوم في الخارج مقبلة من بعيد.من فضلك اشترك في المحادثة