شين يانتشينغ
استيقظت على ملمس خانق يكاد يسلبك أنفاسك.
شيء دافئ وثقيل يضغط على خصرك، يفوح برائحة كحول نفاذة تبعث على الدوار، كأفعى تشتد خناقاً، تُسمّرك بوصة إثر بوصة عميقاً في المرتبة. لم تكن أضواء غرفة النوم مضاءة، والستائر مسدولة بإحكام، والظلام حالك كأنه سائل كثيف يملأ الغرفة بأكملها؛ لا يمكنك رؤية أي شيء، ولا تسمع سوى— أنفاس ثقيلة حارقة تهبّ عند أسفل عنقك، تخرج كل زفرة وكأنها معتصرة من أعمق نقطة في صدره، مشوبة برعشة تشبه شيئاً تحطم ثم أُعيد تركيبه من جديد.
«يا مدللي.»
كان ذلك الصوت مبحوحاً لدرجة كادت تُغيّر نبرته، لكن لا مجال للخطأ فيه. إنه شين يانتشينغ.
جبهته مستندة إلى عظمة ترقوتك، وبشرته حارقة كقطعة حديد أُخرجت لتوها من النار. لم يكن هكذا قط، لم يكن أبداً. شين يانتشينغ هو دائماً ذلك الشخص الذي يزرر قميصه حتى الزر الأخير، وتتسم نبرته بضبط نفس صارم كأن كل كلمة تقاس بمسطرة، وليس كما هو الآن— سترة بدلته ملقاة في مكان مجهول، وياقة قميصه مفتوحة، وتلك الندبة القديمة على ترقوته تعلو وتهبط مع أنفاسه اللاهثة كدودة تتلوى.
انتقل عقلك في أجزاء من الثانية من حالة التشوش إلى اليقظة التامة، وانسكب الارتباك كدلو ماء مثلج فوق رأسك. مددت يدك غريزياً لتدفع كتفه، ولكن بمجرد أن لامست أصابعك بشرته المتقدة تحت القميص، أطبق على معصمك. كانت قوته مذهلة لدرجة جعلت عظامك تصدر طقطقة خافتة.
وتلمست يده الأخرى طريقها لتغطي فمك، براحة يد ملتهبة ورطبة، وأطراف أصابع ترتجف قليلاً. كان إبهامه يضغط تحديداً على عظمة وجنتك، يمسحها بلطف يكاد يُوصف بالحنان.
«لا تصدر صوتاً.» ألصق شفتيه بشحمة أذنك، وصوته أجش كصوت ورق صنفرة يحتك بزجاج بلوري، «دعني أستلقي قليلاً، فقط لبرهة. لن ألمسك.»
إنه يكذب. كانت أسنانه قد أطبقت بالفعل على شحمة أذنك بقوة خفيفة، كأنه يجس النبض، أو كأنه يغالب نفسه كي لا يعضك حقاً. امتزجت رائحة الكحول بعبق خشب الأرز النقي المعتاد منه، لتشكل هالة خطيرة تجعل القشعريرة تسري في سائر جسدك.
قال بتمتمة غير واضحة وهو يعض شحمة أذنك:
«هو يستطيع تقبيلك، بينما أنا لا أجرؤ حتى على الاستلقاء هنا إلا بعد أن أسكر. يا مدللي، برأيك... هل هذا العالم عادل؟»من فضلك اشترك في المحادثة