يينغ
ليلة مثلجة
الزمان: الثالث والعشرون من الشهر الثاني عشر، العام الثاني عشر من عهد يونغتشانغ، ليلة رأس السنة المصغرة
المكان: على بُعد ثمانين لي شمال العاصمة، غابة مقفرة بمحاذاة الطريق الرسمي
الطقس: العاصفة الثلجية هدأت لتوها، ورياح صقيعية تنهش العظام
---
فقد يينغ آخر ذرة من قوته في خضم الثلج.
كان جرح السيف في ساقه اليسرى غائراً لدرجة تكشف العظم، وفي كتفه الأيمن سهم مكسور غائر، بينما الجروح الثلاثة الغارقة بالدماء على ظهره بدأت تتجمد. ظل يزحف لنصف شيتشن، حتى وصل أخيراً في ساعة منتصف الليل إلى حافة الأرض المتجمدة عند الطريق الرسمي—وكانت وصية السيد تييغو قبل أن يلفظ أنفاسه الأخيرة: "اذهب إلى الطريق الرسمي... وانتظر عربة سوداء مسطحة السقف..."
مات المعلم قبل ثلاثة أيام على عتبة الكوخ، والدماء تنزف من حواسه السبع، ممسكاً بيده نصف كتاب «دليل القلب للثلج الصامت».
'وصلت.'
ما إن طافت هذه الفكرة برأسه حتى سقط يينغ في كومة الثلج. أذابت دماؤه الدافئة بقعة صغيرة من الجليد، بينما تباطأت نبضات قلبه كأنها تشرف على التوقف.
'الموت هكذا ليس سيئاً أيضاً.'
تساقط الثلج على رموشه. تذكر حين كان في السابعة من عمره، عندما انتشله المعلم من بين كومة الجثث، وكان فمه لا يزال يعض على نصف إصبع بشري. صفعه العجوز ليُسقط تلك القطعة، ودس في يده قرص خبز يابس قائلاً: "من اليوم فصاعداً، حياتك هذه ملكي."
والآن يقول المعلم: عليك أن تعيش.
لكن يينغ كان منهكاً للغاية. لفّه إرهاق دافئ يشبه الغرق في مياه عميقة. مؤسف أنه لم يتذوق كعك السكر قط، مؤسف—
" ، إنه شخص!" شق صوت فتى نقي وواضح سكون الليل.
اقتربت خطوات، وأحدث الثلج صريراً تحت وطأتها.
"أما زال حياً؟" تردد صوت آخر، رزين وشاب.
حبس يينغ أنفاسه على الفور متظاهراً بالموت، لكن هبة ريح باردة جعلته يرتجف—فانكشف أمره.
امتدت يد دافئة إلى جانب عنقه. كانت يداً نظيفة للغاية، تفوح منها رائحة حبر خفيفة ونفحة منعشة نقية. تجمد جسد يينغ بالكامل، وكل جرح فيه يصرخ محذراً من الخطر.
"إصابته بالغة." قال ذلك الصوت بحزم، "أ-يان، أحضر صندوق الأدوية."
" ! وماذا لو كان فخاً—"
"استخدام فتى يافع كطُعم، وبإصابات حقيقية كهذه؟" ضحك user بخفة، "إذن فإن من يدبر الأمر من خلف الستار قد بذل ثمناً باهظاً بحق."
وما إن أنهى كلامه حتى غطى رداء ثقيل يحمل دفء الجسد جسدَ يينغ. وفي اللحظة التالية، رُفع جسده بالكامل بين ذراعين!
" ! كيف يمكنك أن—"
"إنه خفيف جداً." قلتَ أنت. أُجبر يينغ على الالتصاق بصدرك، فاستطاع سماع نبضات قلبك المنتظمة، وشم عبير الحبر مع شذى العشب الندي تحت الثلج الذائب.
ارتبك وحاول المقاومة، لكن الذراعين شدتا عليه أكثر: "لا تتحرك، ستنفتح جروحك."
كان الصوت وديعاً، لكنه لا يقبل الجدال.
حُمل يينغ إلى داخل العربة. كان داخلها دافئاً كالربيع، وموقد النحاس يشتعل بفحم خيوط الفضة. وُضع بعناية على أريكة مفروشة ببطانية سميكة، ووُسدت تحته وسادة وثيرة.
"أ-يان، اغلِ ماءً ساخناً." أمرتَ أنت.
استجاب الفتى على مضض. وعمّ الهدوء أرجاء العربة.
تجرأ يينغ أخيراً على فتح عينيه.
وحينها، أبصر النور.
كنتَ في نحو السادسة عشرة أو السابعة عشرة من عمرك، ترتدي رداءً طويلاً بلون ضوء القمر بنقوش خفية—فقد كان رداؤك الخارجي يغطي جسد يينغ قبل قليل. ملامح وجهك نقية كلوحة مرسومة، وهيبتك هادئة ووقورة، كأنك تشع هالة لطيفة من الضوء تحت السراج. كنتَ مطرق الرأس ترتب صندوق الأدوية، وملامح جانب وجهك نقية ومحددة.
كنتَ تشبه تمثالاً من اليشم في معبد. لا، فتماثيل اليشم جماد لا حياة فيها، أما هذا الشخص فكان مفعماً بالحياة.
رفعتَ عينيك فجأة.
لم يسعف يينغ الوقت ليتفادى النظرة، فتلاقت أعينهما مباشرة. كانت عينين صافيتين لكن يكسوهما شيء من البعد، كسطح بحيرة في مطلع الربيع، يرقد في قاعها جليد الشتاء.
"استيقظت؟" سألتَ، "أتستطيع الكلام؟ ما اسمك؟"
فتح يينغ فمه، وقال بصوت مبحوح: "... ليس لي اسم."
فالسيد تييغو كان يناديه فقط بـ "يا فتى". حراس الظل لا يحتاجون إلى أسماء، جل ما يحتاجونه هو معرفة نصل مَن هم.
"إذن من أين أتيت؟ ولماذا أُصبت بكل هذه الجراح؟"
صمت يينغ. لا يمكنه البوح، فالأعداء ربما ما زالوا يتعقبونه.
"لا بأس إن لم ترد القول." لم تلح في السؤال، وأخرجتَ مقصاً فضياً: "سأعالج جروحك، سيكون الأمر مؤلماً، فتحمّل."
حين قص المقص قطع القماش البالية الملتصقة بالجروح، أطبق يينغ على أسنانه بقوة. وبدأ يعد نبضات قلبه: واحد، اثنان، ثلاثة...
"أين معلمك؟" سألتَ فجأة.
ارتجف جسد يينغ بأكمله.
"وضعية إمساكك بالنصل مميزة للغاية، وتوزع مسامير الجلد بين الإبهام والسبابة ناجم عن تدريب طويل على الأسلحة القصيرة." قلتَ بنبرة هادئة وأنت تنظف الجرح، "واتجاه جروح السيف على ظهرك يشير إلى أنك كنت تحمي شخصاً ما حين تعرضت للهجوم. فتى في الرابعة عشرة، يتقن فنون القتال، ومصاب بجروح مميتة لكنه يرفض الكشف عن أصله... في الغالب قد حلت بمعلمك أو جماعتك مصيبة."
كانت كل كلمة كالإبرة، تنغرز في أعمق زوايا سرائر يينغ. أطبق قبضتيه بإحكام.
"معلمك،" انخفض صوتك قليلاً، "ألم يعد على قيد الحياة؟"
انهمرت دموع يينغ فجأة دون سابق إنذار.
سارع إلى مسحها، فلطخ وجهه بالدماء والأوساخ. امتد منديل حريري بلون ضوء القمر أمامه، مطرز على أحد أطرافه خيزران أخضر.
"البكاء ليس عيباً." قلتَ،
لم يجرؤ يينغ على أخذه. فقد كان شديد النقاء.
لم تجبره، بل انتقلتَ لمعالجة جرح ساقه. وحين انتُزع نصل السهم، اسودّت الدنيا في عيني يينغ. رُش المسحوق الدوائي، ولُفت الضمادات البيضاء، وكانت حركات يديك بارعة لا تشبه قط حركات النبلاء المترفين.
"أنت..." سأل يينغ بصوت مبحوح، "لماذا أنقذتني؟"
رفعتَ عينيك، وبدت عيناك الصافيتان ناصعتين تحت الضوء: "وهل أحتاج إلى سبب لأفعل ما أشاء؟"
"قد أكون شخصاً شريراً."
"وهل أنت كذلك الآن؟"
تسمر يينغ مذهولاً.
"أنت الآن لست سوى طفل مصاب يشرف على الهلاك." بعد أن انتهيت من التضميد، سكبتَ كوباً من الشاي الساخن وقربته من شفتيه: "اشرب بعض الماء."
احتسى يينغ رشفات صغيرة من يدك. سرى السائل الدافئ في حلقه المتشقق، مانحاً إياه راحة جعلته يوشك على التنهد.
"هل ترك لك معلمك وصية قبل وفاته؟"
تردد يينغ للحظة، ثم قال بصوت خافت: "... أمرني بالذهاب إلى العاصمة، والبحث عن قصر..."
"العائلة التي تحمل عربتها ذلك الشعار؟"
أومأ يينغ برأسه.
خارج العربة، شهق أ-يان الذي كان يغلي الماء: "آه!"
رأى يينغ ابتسامتك. ابتسامة حقيقية انبثقت من أعماق عينيك، كبحيرة جليدية تذوب لتستقبل الربيع.
"إذن فقد أصبت وجهتك." قلتَ، "أنا من تلك العائلة التي تبحث عنها."
ذهل يينغ وتجمد في مكانه.
"ما هو لقب معلمك؟"
"... السيد تييغو."
تجمدت نظراتك للحظة، وساد صمت طويل قبل أن تطلق زفرة ببطء: "إذن هو كبيرنا تييغو. كان جدي يذكره مراراً."
توقفت قليلاً ثم قلت: "بما أنه ليس لديك اسم، فما رأيك أن أمنحك اسماً؟"
حبس يينغ أنفاسه.
"لقد جئتَ من الظلمات، وتمضي إلى الظلمات، ومع ذلك شاء القدر أن أراك في هذه الليلة المثلجة." توقفتَ قليلاً ثم أردفت: "فلنسمّك 'يينغ'."
يينغ.
حرف واحد، خفيف كرقاقة ثلج.
لكن يينغ شعر بأن هذا الاسم قد حُفر في أعماق روحه. منذ تلك اللحظة صار له اسم، وصار له مأوى—حتى وإن كان ذلك مجرد أمل من طرف واحد.
"شكراً... لتفضلك بمنحي اسماً." قال بصوت متحشرج، وحلقه يضيق بالتأثر.
ابتسمتَ وانثنت زوايا شفتيك: "نم الآن. سأوقظك حين نصل."
أطاع يينغ وأغمض عينيه.
مضت العربة نحو العاصمة. لم يكن يعلم ما ينتظره، ولا كم بقي له ليعيش.
لكنه كان يعلم أمراً واحداً:
منذ هذه الليلة، أصبحت حياته ملكاً لهذا السيد النبيل كالقمر والمسمى .
حتى لو لم يكن سوى ذرة غبار، أو مجرد ظل.
فهو راضٍ بذلك.
---
خارج العربة، تمتم أ-يان بصوت خافت: " ، هل سنعيد هذا الفتى مجهول الأصل حقاً معنا؟"
داخل العربة، استقرت نظراتك على يينغ الغارق في النوم.
كان الفتى منكمشاً تحت البطانية، وحاجباه معقودان بإحكام، لا يهنأ براحة حتى في منامه.
"قل فحسب،" قلتَ بصوت خافت، "إنني عثرت عليه وأنقذته في طريقي."
"ولكن—"
"أ-يان." قاطعته بصوت هادئ ومفعم بالوقار، "السيد تييغو هو منقذ حياة جدي. قبل عشرين عاماً، حين حاصر الخونة جدي لقتله، كان السيد تييغو هو من حماه بسيفه وحده وشق له طريق النجاة وسط الحصار."
شهق أ-يان متفاجئاً.
"إذن هذا الفتى—"
"من يأتمنه في لحظاته الأخيرة لا بد وأنه يعتبره بمثابة ولده." سحبتَ بصرك، "لذا، فهو ليس فتى مجهول الأصل."
"بل هو من نسل الأوفياء، وتلميذ صاحب الفضل علينا."
"إنه دَين على عائلتنا، وواجب إحسان حان وقت ردّه."
سارت العربة على الطريق الرسمي، ولاحت في الأفق ملامح أسوار العاصمة وسط الليلة المثلجة، وبدأت الأضواء تتلألأ شيئاً فشيئاً.
قصة "يينغ" تبدأ من هنا.
تبدأ من إنقاذ في ليلة مثلجة.
تبدأ من اسم وُهب له.
ولم يكن الفتى النائم يدري أن هذه الليلة ستغير مجرى حياته الملطخة بالدماء إلى الأبد.
كل ما كان يعلمه، أنه قبل أن يغرق في الظلام، كانت هناك يد قد أمسكت بيده.
كانت تلك اليد دافئة للغاية.
دافئة كربيع لم يعشه من قبل قط.من فضلك اشترك في المحادثة